Antologa potica, PESSOA Seleccin de poemas de Fernando Pessoa (seleccin de la PAU) Del Cancionero de Fernando Pessoa: Autopsicografa Libertad

d (no incluido en la Antologa de ngel Crespo). Del heternimo Alberto Caeiro: Nunca he guardado rebaos. Soy un guardador de rebaos En mi plato, qu mezcla de naturaleza! No siempre soy igual en lo que digo y escribo Si a veces digo que las flores sonren Si muero pronto. (No incluido en la Antologa de ngel Crespo). Del heternimo Ricardo Reis Ven a sentarte conmigo, Lidia Las rosas del jardn de Adonis amo. Para ser grande, s entero Del heternimo lvaro de Campos: Lisbon revisited Tabaquera Al volante del Chevrolet por la carretera de Sintra Todas las cartas de amor son Poema en lnea recta Del ortnimo Fernando Pessoa 36 Autopsicografa El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que en verdad siente. Y, en el dolor que han ledo, a leer sus lectores vienen, no los dos que l ha tenido, sino slo el que no tienen. Y as en la vida se mete, distrayendo a la razn, y gira, el tren de juguete que se llama corazn. Libertad (Falta una cita de Sneca) Ay qu placer No cumplir un deber, Tener un libro para leer Y no hacerlo! Leer es una lata, Estudiar es nada. El sol dora sin literatura. El ro corre bien o mal, Sin edicin original. Y la brisa, sa, 1

de tal naturalmente matinal, como tiene tiempo, no tiene prisa... Libros son papeles pintados con tinta. Estudiar es una cosa en que est indistinta la distincin entre nada y cosa ninguna. Cunto mejor es cuando hay bruma, esperar a D. Sebastin, venga o no venga! Grande es la poesa, la bondad y las danzas... Pero lo mejor del mundo son los nios, las flores, la msica, el claro de la luna y el sol, que peca slo cuando, en vez de crear, seca. Por encima de todo esto est Jesucristo, que no saba nada de finanzas, ni consta que tuviese biblioteca... 1. En el lugar habitual de las citas, Pessoa escribe literalmente: (Falta uma citao de Sneca). Del heternimo Alberto Caeiro 1 Nunca he guardado rebaos, y es como si los guardase. Mi alma es como un pastor, conoce al viento y al sol y va de la mano de las Estaciones continuando y viendo. Toda la paz de la naturaleza sin gente viene a sentarse a mi lado. Pero yo me pongo tan triste como una puesta de sol lo es para nuestra imaginacin, cuando refresca en el fondo de la llanura y se siente que la noche ha entrado como una mariposa por la ventana. Pero mi tristeza es sosiego porque es natural y justa y es lo que debe haber en el alma cuando piensa que existe y las manos cogen flores sin que ella se d cuenta. Con un ruido de cencerros ms all de la curva del camino, mis pensamientos estn contentos. Slo me apena saber que estn contentos, porque, si no lo supiese, en vez de estar contentos y tristes estaran alegres y contentos. Pensar es incmodo como andar bajo la lluvia cuando el viento arrecia y parece que llueve ms. No tengo ambiciones ni deseos. 2

Ser poeta no es una ambicin ma. Es mi manera de estar solo. Y si a veces deseo, por imaginacin, ser corderillo (o ser todo el rebao para andar esparcido por toda la cuesta siendo muchas cosas felices a la vez), es slo porque siento lo que escribo a la puesta del sol, o cuando una nube pasa la mano por cima de la luz y corre un silencio por la hierba. Cuando me siento a escribir versos o, paseando por los caminos o los atajos, escribo versos en un papel que hay en mi pensamiento, siento en las manos un cayado y veo una silueta ma en lo alto del otero, mirando a mi rebao y viendo mis ideas, o mirando a mis ideas y viendo mi rebao, y sonriendo vagamente como quien comprende lo que se dice y quiere fingir que lo comprende. Saludo a todos los que me lean, quitndome el sombrero ancho cuando me ven a mi puerta apenas la diligencia descuella en lo alto del otero. Les saludo y les deseo sol, y lluvia, cuando la lluvia es necesaria, y que sus casas tengan al pie de una ventana abierta una silla predilecta en la que se sienten a leer mis versos. Y que al leer mis versos piensen que soy algo natural: por ejemplo, el rbol antiguo a cuya sombra, cuando eran nios, se sentaban de golpe, cansados de jugar, y se limpiaban el sudor de la cabeza ardiente con la manga de su guardapolvos a rayas. 7 Soy un guardador de rebaos. El rebao es mis pensamientos y todos mis pensamientos son sensaciones. Pienso con los ojos y con los odos y con las manos y los pies y con la nariz y la boca. Pensar una flor es verla y olerla y comerse una fruta es conocer su sentido. Por eso cuando, en un da de calor, me siento triste de disfrutarlo tanto, y me acuesto estirado en la hierba, y cierro los ojos calientes, siento a todo mi cuerpo acostado en la realidad, 3

s la verdad y soy feliz. 10 En mi plato qu mezcla de naturaleza! Mis hermanas las plantas, las compaeras de las fuentes, las santas a las que nadie reza... Y las cortan y van a nuestra mesa y, en las fondas, los huspedes ruidosos, que llegan con mantas atadas con correas piden Ensalada, despreocupados... Sin pensar que exigen a la Tierra Madre, su frescura y sus hijos primeros, las primeras verdes palabras que tiene, las primeras cosas vivas e irisadas que No vio cuando las aguas bajaron y las cimas de los montes verdes y chorreantes surgieron y en el aire por el que apareci la paloma el arco iris se esfum... 19 No siempre soy igual en lo que digo y escribo. Cambio, pero no cambio mucho. El color de las flores no es el mismo al sol que cuando pasa una nube o cuando entra la noche y las flores son color de sombra. Pero quien mira bien ve que son las mismas flores. Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo, fjense bien en m: si estaba vuelto a la derecha me he vuelto ahora a la izquierda, pero siempre soy yo, tenindome en los mismos pies. El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra y a mis ojos y odos atentos y a mi clara simplicidad de alma 21 Si a veces digo que las flores sonren y si dijese que los ros cantan, no es porque crea que hay sonrisas en las flores y cantos en el curso de los ros Es porque de esta forma hago sentir mejor a los hombres falsos la existencia verdaderamente real de las flores y de los ros. Porque escribo para que me lean ellos, me sacrifico a veces a la estupidez de los sentidos No estoy de acuerdo conmigo, pero me absuelvo, porque slo soy esa cosa seria, un intrprete de la naturaleza, porque hay hombres que no entienden su lengua, por no ser lengua alguna. Si muero pronto Si muero pronto, sin poder publicar ningn libro, sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde, ruego, si se afligen a causa de esto, 4

que no se aflijan. Si ocurre, era lo justo. Aunque nadie imprima mis versos, si fueron bellos, tendrn hermosura. Y si son bellos, sern publicados: Las races viven soterradas pero las flores al aire libre y a la vista. As tiene que ser y nadie ha de impedirlo. Si muero pronto, oigan esto: no fui sino un nio que jugaba. Fui idlatra como el sol y el agua, una religin que slo los hombres ignoran. Fui feliz porque no peda nada ni nada busqu. Y no encontr nada salvo que la palabra explicacin no explica nada. Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia. Al sol cuando haba sol, cuando llova bajo la lluvia (y nunca de otro modo), sentir calor y fro y viento y no ir ms lejos. Quise una vez, pens que me amaran. No me quisieron. La nica razn del desamor: as tena que ser. Me consol en el sol y en la lluvia. Me sent otra vez a la puerta de mi casa. El campo, al fin de cuentas, no es tan verde para los que son amados como para los que no lo son: Sentir es distraerse. Versin de Octavio Paz Del heternimo Ricardo Reis 4 Ven a sentarte conmigo, Lidia, a la orilla del ro. Con sosiego miremos su curso y aprendamos que la vida pasa, y no estamos cogidos de la mano. (Enlacemos las manos.) Pensemos despus, nios adultos, que la vida pasa y no se queda, nada deja y nunca regresa, va hacia un mar muy lejano, hacia el pie del Hado, ms lejos que los dioses. Desenlacemos las manos, que no vale la pena cansarnos. Ya gocemos, ya no gocemos, pasamos como el ro. Ms vale que sepamos pasar silenciosamente y sin grandes desasosiegos. 5

Sin amores, ni odios, ni pasiones que levanten la voz, ni envidias que hagan a los ojos moverse demasiado, ni cuidados, porque si los tuviese el ro siempre correra, y siempre acabara en el mar. Ammonos tranquilamente, pensando que podramos, si quisisemos, cambiar besos y abrazos y caricias, pero que ms vale estar sentados el uno junto al otro oyendo correr al ro y vindolo. Cojamos flores, cgelas t y djalas en tu regazo, y que su perfume suavice el momentoeste momento en que sosegadamente no creemos en nada, paganos inocentes de la decadencia. Por lo menos, si yo fuera sombra antes, te acordars de m sin que mi recuerdo te queme o te hiera o te mueva, porque nunca enlazamos las manos, ni nos besamos, ni fuimos ms que nios. Y si antes que yo llevases el bolo al barquero sombro, yo habr de sufrir cuando de ti me acuerde, a mi memoria has de ser suave recordndote as- a la orilla del ro. Pagana triste y con flores en el regazo. Las rosas del jardn de Adonis amo, esas volucres amo, Lidia, rosas, que el da en que nacen, en ese da mueren. La luz para ellas es eterna, porque nacen nacido el sol, y ya se acaban antes que Apolo deje su visible camino. As, de un da hagamos nuestras vidas, Lidia, ignorantes voluntariamente de que antes y despus de durar es de noche. 36 Para ser grande, s entero: nada tuyo exageres o excluyas. S todo en cada cosa. Pon cuanto eres en lo mnimo que hagas. As la luna entera en cada lago brilla, porque alta vive. Del heternimo lvaro de Campos 6 Lisbon Revisited (1923) No: no quiero nada. Ya he dicho que no quiero nada. No me vengis con conclusiones! La nica conclusin es morir. 6

No me vengis con estticas! No me hablis de moral! Llevaos de aqu la metafsica! No me pregonis sistemas completos, no me pongis en fila conquistas de las ciencias (de las ciencias, Dios mo, de las ciencias!), de las ciencias, de las artes, de la civilizacin moderna! En qu he ofendido a todos los dioses? Si tenis la verdad, guardosla! Soy un tcnico, pero slo tengo tcnica dentro de la tcnica. Fuera de eso, estoy loco, con todo el derecho a estarlo. Con el derecho a estarlo, lo habes odo? No me fastidiis, por amor de Dios! Me querais casado, ftil, cotidiano y tribulable? Me querais todo lo contrario, lo contrario de lo que sea? Si fuese otra persona, os dara gusto a todos. As, como soy, tenis que aguantaros! Idos al diablo sin m! O dejadme irme solo al diablo! Por qu habamos de irnos juntos? No me cojis del brazo! No me gusta que me cojan del brazo. Quiero ser solo. Ya he dicho que soy solo! Ah, qu fastidio querer que sea de compaa! Oh cielo azul -el mismo de mi infancia-, eterna verdad vaca y perfecta! Oh ameno Tajo ancestral y mudo, pequea verdad en la que el cielo se refleja! Oh amargura revisitada, Lisboa de antao y de hoy! Nada me dais, nada me quitis, nada que yo me sienta sois. Dejadme en paz! No tardo, que yo nunca tardo... Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo! Tabaquera No soy nada. Nunca ser nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en m todos los sueos del mundo. Ventanas de mi cuarto, de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quin es (y si supiesen quin es, qu sabran?), dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente, a una calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada. 7

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lcido, como si estuviese a punto de morirme y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida, volvindose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren, y una partida pitada desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida. Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado. Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo a la tabaquera del otro lado de la calle, como cosa real por fuera, y a la sensacin de que todo es sueo, como cosa real por dentro. He fracasado en todo. Como no me hice ningn propsito, quiz todo no fuese nada. El aprendizaje que me impartieron, me ape por la ventana de las traseras de la casa. Me fui al campo con grandes proyectos. Pero slo encontr all hierbas y rboles, y cuando haba gente era igual que la otra. Me aparto de la ventana, me siento en una silla. En qu voy a pensar? Qu s yo del que ser, yo que no s lo que soy? Ser lo que pienso? Pero pienso ser tantas cosas! Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! Un genio? En este momento cien mil cerebros se juzgan en sueos genios como yo, y la historia no distinguir, quin sabe?, ni a uno, ni habr sino estircol de tantas conquistas futuras. No, no creo en m. En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones! Yo, que no tengo ninguna conviccin, soy ms convincente o menos convincente? No, ni en m... En cuntas buhardillas y no buhardillas del mundo no hay en estos momentos genios-para -s-mismos soando? Cuntas aspiraciones altas y nobles y lcidas -s, verdaderamente altas y nobles y lcidas-, y quin sabe si realizables, no vern nunca la luz del sol verdadero ni encontrarn quien les preste odos? El mundo es para quien nace para conquistarlo y no para quien suea que puede conquistarlo, aunque tenga razn. He soado ms que lo que hizo Napolen. He estrechado contra el pecho hipottico ms humanidades que Cristo, he pensado en secreto filosofas que ningn Kant ha escrito. Pero soy, y quiz lo sea siempre, el de la buhardilla, aunque no viva en ella; ser siempre el que no ha nacido para eso; ser siempre el que tena condiciones; ser siempre el que esper que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta y cant la cancin del Infinito en un gallinero, y oy la voz de Dios en un pozo tapado. Creer en m? No, ni en nada. Derrmeme la naturaleza sobre mi cabeza ardiente 8

su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello, y lo dems que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga. Esclavos cardiacos de las estrellas, conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama; pero nos despertamos y es opaco, nos levantamos y es ajeno, salimos de casa y es la tierra entera, y el sistema solar y la Va Lctea y lo Indefinido. (Come chocolatinas, pequea, come chocolatinas! Mira que no hay ms metafsica en el mundo que las chocolatinas, mira que todas las religiones no ensean ms que la confitera. Come, pequea sucia, come! Ojal comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes! Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estao, lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.) Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca ser la caligrafa rpida de estos versos, prtico partido hacia lo Imposible. Pero por lo menos me consagro a m mismo un desprecio sin lgrimas, noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas, y me quedo en casa sin camisa. (T, que consuelas, que no existes y por eso consuelas, o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva, o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta, o princesa de trovadores, gentilsima y disimulada, o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana, o meretriz clebre de los tiempos de nuestros padres, o no s qu moderno -no me imagino bien qu-, todo esto, sea lo que sea, lo que seas, si puede inspirar, que inspire! Mi corazn es un cubo vaciado. Como invocan espritus los que invocan espritus, me invoco a m mismo y no encuentro nada. Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad, veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan, veo a los entes vivos vestidos que se cruzan, veo a los perros que tambin existen, y todo esto me pesa como una condena al destierro, y todo esto es extranjero, como todo.) He vivido, estudiado, amado, y hasta credo, y hoy no hay un mendigo al que no envidie slo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni credo (porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); puede que hayas existido tan slo, como un lagarto al que cortan el rabo y que es un rabo, ms ac del lagarto, removidamente. He hecho de m lo que no saba, y lo que poda hacer de m no lo he hecho. El domin que me puse estaba equivocado. 9

Me conocieron en seguida como quien no era y no lo desment, y me perd. Cuando quise quitarme el antifaz, lo tena pegado a la cara. Cuando me lo quit y me mir en el espejo, ya haba envejecido. Estaba borracho, no saba llevar el domin que no me haba quitado. Tir el antifaz y me dorm en el vestuario como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime. Esencia musical de mis versos intiles, ojal pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho, y no me quedase siempre enfrente de la tabaquera de enfrente, pisoteando la conciencia de estar existiendo como una alfombra en la que tropieza un borracho o una estera que robaron los gitanos y no vala nada. Pero el propietario de la tabaquera ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta. Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta, y con la incomodidad del alma que est comprendiendo mal. Morir l y morir yo. l dejar la muestra y yo dejar versos. En determinado momento morir tambin la muestra, y los versos tambin. Despus de ese momento, morir la calle donde estuvo la muestra, y la lengua en que fueron escritos los versos, morir despus el planeta girador en que sucedi todo esto. En otros satlites de otros sistemas cualesquiera algo as como gente continuar haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras, siempre una cosa enfrente de la otra, siempre una cosa tan intil como la otra, siempre lo imposible tan estpido como lo real, siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueo del misterio de la superficie, siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra. Pero un hombre ha entrado en la tabaquera (a comprar tabaco?), y la realidad plausible cae de repente encima de m. Me incorporo a medias con energa, convencido, humano, y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario. Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos y saboreo en el cigarrillo la liberacin de todos los pensamientos. Sigo al humo como a una ruta propia, y disfruto, en un momento sensitivo y competente, la liberacin de todas las especulaciones y la conciencia de que la metafsica es una consecuencia de encontrarse indispuesto. Despus me echo para atrs en la silla y contino fumando. Mientras me lo conceda el destino seguir fumando. (Si me casase con la hija de mi lavandera a lo mejor sera feliz.) Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana. 10

El hombre ha salido de la tabaquera (metindose el cambio en el bolsillo de los pantalones?). Ah, le conozco: es el Esteves sin metafsica. (El propietario de la tabaquera ha llegado a la puerta.) Como por una inspiracin divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto. Me ha dicho adis con la mano, le he gritado Adis, Esteves!, y el Universo se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquera se ha sonredo. Nota de ngel Crespo: 1. El portugus tabacara no significa lo que el espaol estanco, pues se trata de un establecimiento en el que se venden diferentes artculos. Por eso conservamos el ttulo Tabaquera, teniendo en cuenta que esta voz espaola significa puesto o tienda donde se vende tabaco. 13 Al volante del Chevrolet por la carretera de Sintra, a la luz de la luna y al sueo, en la carretera desierta, conduzco solo, conduzco casi despacio, y un poco me parece, o me fuerzo un poco para que me parezca, que voy por otra carretera, por otro sueo, por otro mundo, que voy sin haber Lisboa dejada o Sintra a la que llegar, que voy, y qu ms habr en ir sino no pararse pero ir? Voy a pasar la noche a Sintra porque no puedo pasarla en Lisboa, pero, cuando llegue a Sintra, me dar pena no haberme quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin resolucin, sin nexo, sin consecuencia, siempre, siempre, siempre, esta angustia excesiva del espritu por nada, en la carretera de Sintra, o en la carretera del sueo, o en la carretera de la vida Maleable a mis movimientos subconscientes del volante, corre debajo de m conmigo el automvil que me han prestado. Me sonro del smbolo, cuando pienso en l, y al virar a la derecha. En cuntas cosas que me han prestado voy por el mundo! Cuntas cosas que me han prestado guo como mas! Cuanto me han prestado, ay de m, soy yo mismo! A la izquierda la casucha -s, la casucha- al borde la carretera. A la derecha, el campo abierto, con la luna a lo lejos. El automvil, que pareca hace poco proporcionarme libertad, es ahora algo en lo que estoy encerrado, que slo puedo conducir si estoy encerrado en ello, que slo domino si me incluyo en ello, si ello me incluye a m. A la izquierda, hacia atrs, la casucha modesta, ms que modesta. La vida all debe ser feliz, slo porque no es la ma. si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha, soar: se s que es feliz! Tal vez para el nio que miraba por los cristales de la ventana del piso de arriba me he convertido (con el automvil prestado) en un sueo, en una hada real. Tal vez para la muchacha que ha mirado, al or el motor, por la ventana de la cocina del piso bajo, tengo algo del prncipe de todos los corazones de muchacha, y me habra mirado de soslayo, a travs de los cristales, hasta la curva en la que me he perdido Dejar sueos detrs de m o es el automvil el que los deja? Yo, el conductor de un automvil prestado, o el automvil prestado que guo? 11

En la carretera de Sintra, a la luz de la luna, en la tristeza, ante los campos y la noche, guiando desconsoladamente el Chevrolet prestado, me pierdo en la carretera futura, desaparezco en la distancia que alcanzo, y, con un deseo terrible, sbito, violento, inconcebible, acelero Pero mi corazn se ha quedado en el montn de piedras, del que me he desviado al verlo sin verlo, a la puerta de la casucha, mi corazn vaco, mi corazn insatisfecho, mi corazn ms humano que yo, ms exacto que la vida. En la carrtera de Sintra, cerca de medianoche, a la luz de la luna, al volante, en la carrtera de Sintra, qu cansancio de la propia imaginacin, en la carretera de Sintra, cada vez ms cerca de Sintra, en la carretera de Sintra, cada vez menos cerca de m 25 Todas las cartas de amor son ridculas. No seran cartas de amor si no fuesen ridculas. Tambin escrib en mis tiempos cartas de amor, como las dems, ridculas. Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridculas. Pero, al final, slo las criaturas que nunca han escrito cartas de amor son las que son ridculas. Quin volviera al tiempo en que escriba sin darme cuenta cartas de amor ridculas. La verdad es que hoy mis recuedos de aquellas cartas de amor son los que son ridculos. (Todas las palabras esdrjulas, igual que los sentimientos esdrjulos, son naturalmente ridculas.) 1. Juego de palabras, o paronomasia, intraducible: el portugus esdrxulo significa extravagante. 33 12

Poema en lnea recta Nunca he conocido a quien se haya llevado una soba. Todos mis conocidos han sido campeones de todo. Y yo, tantas veces despreciable, tantas veces puerco, tantas veces vil, yo, tantas veces indiscutiblemente parsito, indisculpablemente sucio, yo, que tantas veces no he tenido paciencia para baarme, yo, que tantas veces he sido ridculo, absurdo, que he enrollado los pies pblicamente en la alfombra de las ceremonias, que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante, que he sufrido afrentas y me he callado, que cuando no me he callado, he sido mas ridculo todava; yo, que les he resultado cmico a las camareras del hotel, yo, que he visto guiar los ojos a los mozos de cuerda, yo, que he hecho granujadas financieras, pedido prestado sin pagar, yo, que cuando lleg la hora de las bofetadas, me agach fuera del alcance de la bofetada; yo, que he sufrido la angustia de las pequeas cosas ridculas, me doy cuenta de que no tengo par en esto en todo el mundo. Todo el mundo que conozco y que habla conmigo jams hizo nada ridculo, nunca sufri una afrenta, nunca fue sino prncipe - todos ellos prncipes- en la vida Ojal oyese alguien la voz humana que confesase, no un pecado, sino una infamia; que contase, no una violencia, sino una cobarda! No, todos son el Ideal, si los escucho y me hablan. Quin hay en este ancho mundo que me confiese que ha sido vil una vez? Oh prncipes, hermanos mos, coo, estoy harto de semidioses! Dnde hay gente en el mundo? Entonces soy yo quien es vil y errneo en esta tierra? Las mujeres podrn no haberlos amado, pueden haber sido traicionados, pero ridculos, nunca! Y yo, que he sido ridculo sin haber sido traicionado, cmo puedo hablar yo con mis superiores sin titubear? Yo, que he sido vil, literalmente vil, vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

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