El final del poeta y la musa acompaada.

la mquina de escribir tecleaba duro, esta mquina con un color verde , al teclear trataba de romper el silencio y buscar la inspiracin, como un ciego cuando rompe una pared.

los nervios destrozados solo por el camino, palabra tras palabra , vos a vos, repetir y repetir, buscando el lecho de la quebrada, buscando en palabras repetidas, de flores y de caminos .

En las noches de la bsqueda de salida, del cauce del rio de la represa interior, haban caminos encontrados en bosques de caminos dibujados.

Era la pared que se atravesaba no era de cemento ,esta pared era de colores variados, como un prisma y los golpes de la guitarra la acentuaban, las manos dibujadas en el aire fraguaban las palabras, haba una desconexin entre las manos y el cerebro por eso no se dibujaba, entonces quedaban las frases, los sentires en el pecho y haba que destrozarlos y dejarlos en el alma. Por eso me quedaban las palabras, las palabras habladas, la vieja mquina que golpeaba en silencio, y para corregir la palabra hablada , haba que tachonar y arrancar .

Tardes, en que el camino no llevaba a ninguna parte, silencios, tristezas, amarguras, no dibujadas, amargos horizontes de frases saturadas, de caminos, de flores, y buscando en los poetas no ledos.

Por eso escuche , el silencio, en la noche; miraba la soledad e ignoraba, cuantos caminos se quedaban, se quedaban; dicen que para ser poeta hay

que nacer con la musa acompaada, yo la hice venir, mil veces a mi cama ,con el dolor en el alma , la desesperacin y el silencio, de la nada.

Dicen que para escribir hay que ver, el fondo del camino hay que ver la tristeza y la desesperanza; se pone triste entonces la musa acompaada de noches y noches en silencio con el alma, desesperada por salir del pecho, franco farol de unos versos.

ahora que me puedo ir y en cualquier momento puedo dejar el mundo; persigo la inspiracin ,persigo el alma, para exprimir algn verso y alguna cancin. esta la musa ,la inspiracin escondida en la maana, tempranera, con los primeros descansos.

Y se qued tambin escondida hasta los ltimos momentos de mi vida, a acompaarme sobre el lecho de poeta. O dejar a mi Dios, que el poeta siga su camino para pulir los versos; hasta sacar un diamante, o una gota de agua pura corra por sus venas.

Se empez con el deseo, con el cumulo del alma, desbordando, fra y caliente, soledad,

Cmo encontrar la noche que esta triste, como se ve la soledad, donde se encuentra el horizonte del el alma?

Fueron los versos de la mujer amada, los que se fueron, horizonte y fragua. Se acabaron los versos de la noche, la musa y el silencio;Como se ve tan triste el paralelo, la musa, desesperada, por entrar enamorada. El agua del poeta la tengo; la flor, el movimiento del aire capto, al pasar de los das, y las formas de la mujer amada, solo el silencio de mi enamorada; Qu bueno devolver el agua de la quebrada, que hacia arriba corra; y que me traiga el recuerdo de aquellos viejos versos que solo se quedaron. Se quedara el poeta en los versos y en la prosa, que el poeta se acuerde de las flores; y enseara con creces el sonido del viento, en el caer del agua, del arroyo, del barquichuelo sucio de la maana; y all mi DIOS me esperara en su lecho ,all el poeta vivir con una pluma en la mano y una sonrisa del todo enamorado de la mujer que ama. Luiscazamora.lcz. (lucasjsilverado.lcz.)