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Blanco, por

Carlos Francisco Changmarn


La yerba relumbra
con luceros de agua.
El olfato siente
caracuchas blancas.
La vieja y sus ojos
van rezando al alba.
Pilagos de nieblas
y charcos de agua.
Crines de potrillos
y ojeras de vaca.
A las siete en punto,
siete campanadas

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