LIBRO DE MUCHAS NOCHES

Libro de muchas noches, lienzo

sin fin ni comienzo,
la maana sea con nosotros
festiva, a muerte de doble vida,
rpida la jornada e igual que el amor,
que nos sea la maana decidida,
que entre el sol del amor violentamente,
ultrajando, sajando la vieja herida,
porque est uno siempre en vspera,
porque uno se queda en la espera
y no da frutos iguales la calle,
no hay placer, no hay detalle,
se carece de amor, de talle
para rendir el cuerpo y sentir el pulso,
y es as como se vuelve vivir insulso,
cuando nada espera el prpado del amanecer,
cuando no se espera crecer
y todo lo que sera posible y factible,
todo cuanto sera amable y deseable
se hace amargo caldo, ms que el caf,
ms absurdo e inhspito que nada aqu la fe,
la esperanza absurda sin dios.
Rompo la trampa, los huesos me sazonan
el disgusto, las pautas, las pautas no razonan,
tengo el verbo siempre a punto,
en las horas previas, antes de que el gran tendal
abra su magia para otros, para los de siempre,
cuando an hay oportunidad, fuerza, vendaval,
an tengo confianza en que lo que siempre
vendr a buscarme como esos ojos morenos y joviales,
los festivos, alegres y siempre suburbiales,
esos que hace siglos salieron de los versos y la imaginacin,
desde todos los puntos de mi corazn
vinieron a buscarme dando forma a lo real,
dando vida a lo fantasmal, a lo que era herida funesta, ideal,
melancola siniestra, fuerte viento, lodazal,
mezcolanza de sabores, prdida anticipada, melancola,
ya no est el corazn por donde sola.
LA VIDA DESIGUAL
Hoy ha cado la muerte aqu al lado,
era un joven al que yo oa desde antao
desde que era un nio y luego un hado,
hasta ayer mismo cuando el dao.

Pared con pared compartimos vida

y me apena no haber ledo jams
ni tener una habilidad recibida
para haberle alertado. Nunca ms
ver sus tiernos ojos en el portal,
sus padres no recibirn su amor,
que no puede repararse con nada,
y me pareci ver en su mirada
una cierta envidia, un rencor:
el reparto, la vida desigual.

SPLICA

Ms que el oficio, he perdido la gracia,

el lugar desde lo alto donde mirar lo bajo,
lo que est en mi cintura, ese digno, majo
nio que augura mi lugar en el espacio,
ese nio frentico, valiente, topacio
an, an inmaduro, nio de saborear
entre soles, cuando el viento surca su frente
de capitn, cuando arriba, en lo alto del tobogn
se afirma como el hroe del futuro, tiene siete
aos, su vista no est cansada, su corazn
es su valor, su pasaporte hacia el mundo, razn
de ser, capitn de siete aos, el terror
cuando es broma, cuando an es juego el temor.
Y lo que he perdido no lo has ganado t
sino que se volatilizado, como la vida, como los besos
no dados se quedan esperando una boca,
un rostro, una lisa superficie de piel, una roca
suave donde posar el jugo, la intencin, el sentir
el corazn cuando es lo suyo contra la vida delinquir,
rebelarse contra el tiempo,
su indolencia y su inclemencia,
cuando slo el tiemblo, el temor, la risa nerviosa,
el susto, el percibido aliento del otro dan medida
de nuestra carnalidad, cuando ya no somos otra cosa
que carne aderezada, liberada, segura y sin paciencia,
cuando nos creemos como el nio sobrehumanos,
ms que fuertes, ms que vivos, ms que hermanos,
y en los espejos nos miramos calibrando el da
exacto en que nuestra boca se crispe, nuestras manos
se curven, nuestro aliento se empape de desazn, y hermanos

no seamos, ni apuestos ni atractivos, ni del amor cautivos

sino de la desesperacin por no poder atrapar el tiempo
sostenerlo en vilo, entero, sostenerlo contra el viento
y su furia salvaje de aos, su feroz viento de aos,
cuando se pierda la gracia,
cuando se suplica la gracia

UNO MS DE LOS ELEGIDOS, UNO MS.

Me llamo don aunque Jos me llame,
don es mi palabra, la fe que me consume,
el alba que me llama, el sencillo perfume
que prefiere mi alma verdadera,
a esa a la que le doy mi entera
voz, mi corazn en vilo, mi corazn
pendiente de un hilo,
mi maestro y consejero, lo que quiero
pues tengo por la palabra, por el don
el mayor de los carios, pues desde nio,
bien desde pequeo viene siendo mi sueo
y no descanso y nunca ceso, nunca ms beso
interesado di que al fondo de mi don
cuando no llega al arte porque no a todos se dio
la gracia, el pundonor y el duende
suficiente para ser lo que se pretende
y an as no importa, no es nada malo
ser un escritor sencillo, modesto, y es regalo
tener habilidad y un poco de talento
para grabar el sentimiento, forjarlo, darle forma
hasta hacer que de ser algo volandero sea norma
de rigor, sea texto a fuego enclavado entre las pginas
de un libro, censo real, notarial documento
de mi vida, de mis sueos, de mi intento
de proclamar que el don me ha escogido,
que yo he sido uno ms de los elegidos.