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Steuermann der Allmacht
Die „Kosmonaut Juri Gagarin“ steuerte Satelliten und Raketen der UdSSR.
Ihr Kapitän Grigorjew erlebte Sternstunden der sowjetischen Raumfahrt. Und deren Absturz
Von Rol and Brockmann
G
EORGI FJODOROWITSCH GRI-
gorjew steht auf dem Balkon
seiner Berliner Wohnung und
schaut streng. So mag er vor Zeiten gestan-
den haben, im Kommandostand seiner
Schiffsbrücke – damals, als er noch Kapi-
tän war. Nicht irgendein Kapitän: Georgi
Grigorjew war Befehlshaber eines der ge-
heimsten Schiffe seines untergegangenen
Reiches. So geheimnisvoll wie die Atom-
U-Boote der Sowjetunion, die legendären
Polartaucher. Sein Schiff war die „Kosmo-
naut Juri Gagarin“, und es eroberte die
eisigen Tiefen des Universums.
Es war ein ganz besonderes Raum-
Schiff: eine schwimmende Leitzentrale,
die vom Nordatlantik aus die Satelliten
und Raumstationen der UdSSR steuerte –
denn von dort ließen sich die im Orbit
kreisenden künstlichen Himmelskörper
am besten kontrollieren.
Vier gewaltige Satellitenschüsseln, bis
zu 25 Meter groß, beherrschten das Ober-
deck der schwimmenden Erdstation. Ein
ausgeklügeltes Hydrauliksystem sorgte
dafür, dass das Schiff trotz Schwenkung
der riesigen Satellitenschüsseln in stabiler
Lage blieb. Selbst Kontakte zu den Rich-
tung Mars oder Venus düsenden Sonden
waren so möglich. Im Notfall hätte die
„Juri Gagarin“ sogar die Moskauer Flugleit-
zentrale ersetzen können.
Bis zu zwei Monaten war sie ununter-
brochen unterwegs, nicht weit von der
kanadischen Ostküste, doch stets in inter-
nationalen Hoheitsgewässern. Lief sie
einen Hafen an, dann nur, um Treibstoff
und Lebensmittel zu bunkern.
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Politik
Ein eigener Kosmos für den Kosmos:
232 Meter lang, 32 Meter breit und mit
einer Wasserverdrängung von 45 000 Ton-
nen. Offiziell ein Forschungsschiff, gebaut
1970, 500 Millionen Dollar teuer. An Bord
Schwimmbecken, ein Kinosaal, Musik-
salons. „Ich hatte sogar meine eigene
Sauna“, erzählt Kapitän Grigorjew. Rund
360 Menschen gehörten zur ständigen
Besatzung, darunter 50 Frauen. „Sie ver-
süßten uns das lange Leben auf See“,
schwärmt der Kapitän und greift zum
nächsten Stück Kuchen, das Eigengebäck
seiner Frau Swetlana. Auch sie war stets
dabei, als Bibliothekarin Hüterin Tausen-
der Bücher.
Im Januar 1980 hatte der damals 45-
jährige Grigorjew das Kommando über-
nommen, er führte es 13 Jahre lang. Aller-
dings nur auf nautischer Ebene. Offiziell
gehörte das Schiff der Akademie der Wis-
senschaften der UdSSR, der heiße Draht
ins Weltall war Sache der Wissenschaftler
an Bord. „Aber auch die“, sagt Grigorjew,
„unterstanden dem obersten Dienstherrn
des Schiffes, dem Verteidigungsministe-
rium.“ Damit das auch niemand vergaß,
gehörte zur ständigen Führungsebene ein
KGB-Mann.
Ob der lediglich der inneren Sicherheit
diente, weiß Grigorjew nicht. Aber er hat
so seine Zweifel. Immerhin befand sich die
„Juri Gagarin“ in strategisch günstigen Ge-
wässern, knapp vor der Haustür des Klas-
senfeindes. Auch den Amerikanern war
der nahe Gegner nicht geheuer. „Manch-
mal“, erinnert sich Grigorjew, „kamen
Militärjets, kreisten über uns und ver-
schwanden wieder.“ Oft, weiß er noch, flo-
gen sie sehr tief. „Kein schönes Gefühl.“
Die Flugzeuge bedrohten das Schiff
zwar nie, störten aber die Arbeit. Fühlte
sich die Mannschaft zu arg belästigt, rich-
tete sie die Antennen schon einmal auf die
Jets. Grigorjew: „Das jagte ihnen Angst
ein.“ Manchmal auch tauchten plötzlich
westliche Kriegsschiffe auf und beobach-
teten die „Juri Gagarin“. Dann schickte
Georgi Grigorjew einen Funkspruch nach
Moskau.
Die Nervosität der Gegenseite scheint
nicht unberechtigt. Zumindest die Raum-
station „Mir“ war in der Lage, Bewegun-
gen der Nato zu beobachten und weiterzu-
geben. Aber fand der große Lauschangriff
seinerzeit wirklich statt? Langsam stellt
Kapitän Grigorjew die Kaffeetasse ab.
„Das“, sagt er leise, „gehörte zu den über-
flüssigen Fragen. Die Kommunikation mit
dem All war nicht mein Bereich.“
Hin und wieder sah man das allerdings
nicht so streng. Dann durfte auch der Kapi-
tän zum „Hörer“ greifen und seine ganz
persönlichen Ferngespräche führen. Sein
erstes mit einem Kosmonauten hatte er
Mitte der achtziger Jahre. „Ich war natür-
lich aufgeregt, als die Verbindung stand,
ich glaube, ich stotterte sogar.“ Halb so
schlimm, er kannte den Kosmonauten.
„Guten Tag, hier ist Juri, der Kapitän.
Sascha, wie geht es dir ?“ Die Antwort:
„Alles in Ordnung. Wie war der Fang?“
Damals lag die „Juri Gagarin“ vor Kanada
in flachen Gewässern – eine gute Gelegen-
heit für die Besatzung, die Freizeit beim
Angeln zu verbringen – beobachtet von
Sternstunden. Ein Plakat erinnert an den
Namenspaten des Schiffes, Juri Gagarin,
und an die Sojus-Apollo-Mission. Ohne
die Hilfe des Satellitenschiffs wäre die
amerikanisch-sowjetische Begegnung im
All nicht möglich gewesen
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der kosmischen Crew. Sie überflog das
Schiff bei Tag, aus mehr als 200 Kilometer
Höhe und mit Spezialkameras konnte sie
alles genau sehen. Die Seemänner erkann-
ten die Raumstation lediglich nach Son-
nenuntergang. Dann war es über dem
Atlantik dunkel, doch die von der Sonne
angestrahlte „Mir“ leuchtete weithin.
E
s war wiederum Mitte der Achtzi-
ger, als ein neuer Stern erstrahlte,
dieses Mal am politischen Himmel:
Mit Michail Gorbatschow schmolz das Eis
des Kalten Krieges, und auch die „Juri
Gagarin“ merkte es bald. „Wir lagen vor
der westafrikanischen Küste“, erinnert
sich ihr einstiger Kapitän, „wir hatten
gerade die Bremseinrichtung eines Flug-
körpers im All eingeschaltet.“ Da klingelte
das Bordtelefon: „Kommen Sie zu uns“, lud
ein amerikanischer Kapitän den Ukrainer
ein, „Ihre Mission ist ja jetzt beendet.“ Gri-
gorjew lehnte höflich ab.
Mission beendet – heute scheinen die
Worte prophetisch für das Schicksal des
Schiffes. Die Öffnung des Eisernen Vor-
hangs besiegelte das Ende der legendären
„Kosmonaut Juri Gagarin“.
Dabei begann dieses Ende viel verspre-
chend. 1988 durfte die „Juri Gagarin“ zum
ersten Mal Istanbul anlaufen. Die Besat-
zung flanierte durch die Stadt, Einwohner
und Touristen besichtigten das Schiff. Das
technische Gerät allerdings war ausge-
schaltet, den Besuchern blieb der Blick auf
Bordmusik. Das schiffseigene „Folkloristische
Ensemble“ verbreitete fern von zu Hause
heimatliche Gefühle – besonders wichtig vor
feindlichen Gestaden. Kapitän Grigorjew
(Zweiter von links) brillierte mit seinem Bariton
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Politik
die Konsolen und die riesigen Satelliten-
antennen.
Vielleicht, sinniert der Ex-Kapitän,
waren auch Spione darunter, doch was
gab es schon zu verheimlichen? Der
Westen verfügte über moderne landge-
stützte Basen, was sollte er mit veraltetem
Seegerät, deren Betreiber zudem den eige-
nen Fähigkeiten nicht mehr trauten? Denn
längst nutzte die „Kosmonaut Juri Gaga-
rin“ zur eigenen Navigation amerikani-
sche Satelliten, das Global Positioning
System, kurz GPS.
Es war 1991, als auch dem Kapitän das
Ende klar wurde. Zwar schwebte noch
immer die „Mir“ im All, halfen die Satelli-
tenschüsseln des Schiffes, sie auf Position
zu halten. Doch die „Juri Gagarin“ selbst –
es war, als streiche sie führerlos durch die
Wellen. Gorbatschow wurde entmachtet,
die Sowjetunion zerfiel, von Moskau kam
kein Geld mehr.
Auch die jetzt unabhängige Ukraine,
zu deren Schwarzmeerflotte das Schiff
zählte, konnte letztlich nicht mehr bieten
als ihren Hafen Odessa. Jahrelang düm-
pelte sie am Pier, die Mannschaft tauschte
Apparate gegen Lebensmittel, die Offi-
ziere der ukrainischen Luftverteidigung
bauten nützliche Teile aus.
Das Schiff wurde ein Fraß der Zeit, ein
Fraß der Verhältnisse. Bald flogen die
künstlichen Trabanten der früheren So-
wjetunion in Kooperation mit dem Wes-
ten. Der Kosmos war übergelaufen.
Im Sommer 1996 lief die „Kosmonaut
Juri Gagarin“, die ein Universum beherr-
schen wollte, zu ihrer letzten Fahrt aus.
Am Heck die Flagge der Bahamas, des
neuen Eigners. Ein schwimmender
Schrotthaufen nurmehr. Zerbrochenes
Glas knirschte unter den Füßen der letzten
Besucher, Drähte hingen wirr aus demo-
lierten Schaltkästen, vernagelt der Eingang
zur Bibliothek. Als man die Balken ent-
fernte, zeigte sich, dass der Bestand nahe-
zu erhalten war: Tschechow, Dostojewski,
Hemingway, Wells. Auf dem Boden lag
eine Novelle über den ersten Kosmonau-
ten, Juri Gagarin – gewidmet dem Kom-
mandanten des Schiffes, Georgi Fjodoro-
witsch Grigorjew.
Längst war jener abgestiegen, hatte
angeheuert auf Kreuzfahrtschiffen, landete
schließlich, nach seiner Pensionierung,
in Berlin. Dort erfuhr er vom Ende des
Schiffes: im Abwrackhafen des indischen
Alanda. 170 Dollar soll die Tonne Stahl
gebracht haben.
Am Ende ist alles verglüht: das Schiff
in den Hochöfen, die „Mir“ im All, selbst
die Bibliothek.
„Stellen Sie sich vor“, sagt der Kapitän,
noch immer fassungslos, „die Inder haben
auch die Bücher verbrannt.“

Roland Brockmann, 41, traf Grigorjew in Berlin. Von
der ruhmreichen Zeit blieben dem Kapitän nicht mehr
als ein paar Orden und ein Fotoalbum, aus dessen
Inhalt mare die Bilder zu diesem Beitrag entnahm.
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