E L

M A L

Juan Noel Mazzadi

Ediciones Salido Junn, Bs. As. 1982

Biblioteca Virtual

BEAT 57
El Camino Nunca Termina
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Prlogo a la primera edicin:

Juan Noel Mazzadi naci en Buenos Aires el 5 de Julio de 1932. De su libro de 26 poemas, escrito entre 1978 y 1980 se seleccionaron los nueve contenidos en este volumen titulado El Mal. Dentro de la amplia produccin literaria del autor, estos poemas se inscribiran en una temtica que preocup a artistas como Blake o Kafka, entre otros acuciados por el espritu vehemente que necesita y no se concede, porque sabe que por encima de la llama est el cielo. Promesa que en la creacin debe transitar hacia su destino sin ignorar el dolor. Poesa del mal y del bien en una nica cosa. El mal que se observa a s mismo, el mal que se aborrece a s mismo. El bien esperado. Ajena es esta poesa al ms terrible mal, el que no existe porque no tiene contraparte. Por detrs del dolor y la oscuridad, por encima de la precariedad de la materia, eterna y corruptible, Juan Noel Mazzadi acorrala constantemente, anhelando una respuesta metafsica, la palabra que todo lo contiene. No podremos quedarnos solamente con la imagen contrasolar manifestada porque manifestado est tambin que el mal se resuelve en la comunin con el Dios reclamado, en la comunidad con los hombres. Participemos, s, del fuego oscuro que alienta en el horno y se consume lento para la fusin final.

Vctor Grippo

1 (del adentro) Cules son dnde parecen los signos de la depravacin, del engao? Ser el poro en la piel de la mejilla el punto dbil que de pronto no resiste ms y desde all la grieta hasta el abismo que hay en el corazn? Ser el iris transparente en cuyo fondo baten, cuando llega el impensado atardecer las alas cenagosas un instante, no ms, y se van pero para volver? O ser una marca diablica visible que desde el nacimiento llevamos en la nalga? En los oblicuos bosques de la frontera floraciones en el lmite de uno mismo que las brumas ocultan quizs cerca crezca el esculido rbol del Mal enfermo y quebradizo y sobreviva para que su nica flor que nunca veremos arome nuestro aire el universo valerosamente edificado y el olfato se estremezca por la incomprensin la emocin el dolor y el almbar nefasto pringue las columnas el peso de las enredaderas derrumbe el techo la selva mastique los cimientos el Mal se aparezca as como un hedor de caliente volumen o puede mostrarse fugitivamente en el cielo del desnudo Tsugaro como una ua pensativa que casi no atina a rozar la cuerda, la nica, el nervio al descubierto oh Mal que me tocas apenas pero yo soy tu instrumento oh Mal que me transformas en sonido fro, en prpado de hielo.

2 (que va y vuelve) Enlazado en otro abrazo en saliva y besos ya recorrida la longitud del que media vida camin para alejarse de ti, de ti, la bondad que me fue concedida una vez all lejos, lo bastante como para que el aura que te ilumina se pierda y tu arrullo de amor quede ahogado en los borboteos del cubo de inmundicias de pie y desnudo en el centro del nenfar ardiente pies brazos lunares sudores lcalis como un cordial azul gemidos y ojos que slo un instante son capaces de mirarme fugado a esta falsa orilla pero para qu, por qu, andrajo suelto en los Buenos Aires de vientos cambiantes, s pero no me vale, que una mano hbil troc la vida en lo que no debiera ser nos volvi decrpitos inmortales manipuladores de la fcil palabra lbiles, sedientos, qu horro ha descendido sobre nuestras pobres vestimentas oye mis gritos de entrega de rechazo sabe que la muerte nada purgar y que tocado nuestro fondo an hay otro fondo y otro y que pueden ser infinitos los descensos que nos proponemos. Voy hacia la reencarnacin impura en un sapo, pero t alma de ciruelo bendecida por la ignorancia por la lasitud a dnde vendrs sino a m un hombre de la otra orilla torturado casi eterno para su desgracia un poeta, un no feliz?

3 (del maana) Despiertan los brbaros engendros del Desierto acaso no los oyes? Calzarn sus armas cuales fueren emprendern la marcha o el vuelo o vendrn nadando sin urgencias, estlidamente, son como soldados ejecutores y aunque estn muy lejos sus voces arracimadas ya ensucian el aire el aire que esplndidamente donamos, el aire de nuestra soledad. En aquel lejano tiempo de nuestros amores limpio de temor, indiferente a la sospecha tal vez pensamos pero no lo recuerdo que lo odo en el horizonte era el graznido de las grullas tan calmo se hunda el da en el poniente y ardorosa se nos prometa la noche joven ma, hoy qu mal me hace recordarte como eras, como ramos en la apasionada era de ignorar las voces los rugidos y los signos. No eran grullas ni ranas en celo ni era la vibracin de la estrella Arturo ni la luna entre rosales aquel rumor que a veces nos pareca el de un manantial de leche sedosa en la noche resbalando sobre el lomo del perro plateado dormido a nuestros pies. Y antes del amanecer, no era el bufido de los caballos o sus pezuas rascando la escarcha lo que nos sobrecoga cuando llegaba solapado gasta el auto detenido en el sendero. Y eso que sonaba como un canto que nos desvelaba por la maana no era el zumbar del enjambrado en la ciudad la del comercio, del aceite del vino, de las moradas berenjenas de los nardos en la feria de la avenida cuarenta y cuatro amor mo, no, no era eso era otra cosa lo que escuchbamos durante el tiempo de nuestro embeleso. Sin saberlo dormamos y despertbamos nadando en la ominosa vibracin

oh, pececitos sordos girando en la pecera sin creerse amenazados, procreando comiendo las migajas, soando burbujas qu hermoso el brillo de tus escamas, tu plido vientre lleno de huevos cristalinos. Pero el clamor ha crecido hoy no existe el tilo ni el limonero que plantamos ni el endeble escudo de jazmines, hoy la luz se ha helado sobre la tierra gris del jardn, sobre la piedra gris de la Tierra y resucitan las antes eclipsadas tribus los restos medio salvajes de alguna dispersa lobera gruen, resoplan, amenazan. As interpreto el clamor que bajo un muy desolado cielo nos llega mientras abrazados yacemos soldados nuestros huesos en esta hoya que apenas nos contiene, que es la nica que hemos conseguido cavar en el Desierto.

4 (de la cacera)
a Jos Santiago Lucchelli

A flor de gardenia huele resuena levsimamente lo que llevo en el cuenco de la mano, mi mano de cazador que regresa del bosque y era de esperar que trajera los bramidos los pelos el olor del ciervo muerto enredados en su corazn oprimindolo para no dejarlo dormir, Qu he tocado en la floresta para que existas, amor, de esa manera? Son intricados los senderos muelle el piso de musgo horrible el peligro del roce de una araa en la negrura. Sudor acebollado aliento corrompido ojo asustado de vagabundo pulsacin del matador delatan mi presencia a los que pueblan este mundo animal cercado y en los claros bajo un cielo purpreo participo en las correras tras las vctimas un estallido de tendones partidos dulce y perecedera es la carne de los jvenes mamferos. Y en la laguna y las cinagas del centro all donde es hediondo el slo existir de los caimanes padres donde para llegar volars como pajarito inmundo a limpiar con el pico los dientes de los saurios porque ellos te llevarn gratuitamente al fondo o te devorarn, en ese lago hay un postrer miasma, los residuos lejanos y a esa extremidad he llegado luego de penurias y peligros empapado denigrado indemne. El final, el final oh gran ciudad a veces quisiera que no amaneciera para osar escuchar y confundirme en tu pozo ciego del final esa cloaca torrentosa donde caen los buenos los desesperados las premisas las vrgenes intactas los nonatos las ideas y el idiota sonar de la radio. Ya la fetidez de los hongos no me ofende el regreso

ni las ramas sulfurosas ni el hgado deshecho de una liebre, el alambre de pas la vergenza de la vastedad limpia alrededor del Obelisco mi imagen en las vidrieras de Cerrito parecen cosas mnimas. Y en ese minuto ltimo aparece en el centro de mis manos araadas mugrientas envilecidas la fragancia tenue de la gardenia y si me tapo los odos, del cuenco caracol salen tus notas de reclamo, amor, como la llamada del vaco.

5 (de recuerdos) No podr, no, amar como am a aquella. Ella era la sombra que adormeca mi luz la borrasca de negra miel sobre un odiado pueblo reseco en el verano, ella era mi amante, mi amante. Cmo pas, a dnde fue, sobre qu sembrado cay su ardor? O muri en m, en m qued y ella, la que fue, es hoy ninfa vaciada, estatua, y en un calcinado jardn se deteriora perforan las gotas del fuego del sol su seno su grupa equina sus hondas cuencas habitan las avispas sus pies de yeso son comidos por la lluvia? Nunca lo sabr, mi amante, slo me quedan las divinas palabras que por ti para ti brotaron hace mucho. Hoy, fangosos aos de palabras adelante soy un gastado mentidor que cree an renacer con cada una babosea sus encantos sus sonidos cuando nombra dios amor lmites y as confa alzarse muy en lo alto levemente sostenido gusano hacia la luz. Qu otra treta urdir qu engaoso reclamo a qu espanto invocar de noche en este cementerio en que reposa el desvado aroma de las arvejillas y en que ha sido sepultado el segmento de una lnea de un quebrado borde de pelvis el contraluz de tu pmulo, la mejilla, el pezn extinguido? Qu se me ocurrir ahora y a esta hora para arrastrarte hasta mi mesa de escribir nevada de ceniza donde por siempre renacen las llagas los papeles y un pequeo reloj adelgaza mi vida? De dnde sacar fuerzas para aupar pesados trozos unir los restos armar a la mrbida gigantesca mujer

cetrina pegajosa desbordante que fue mi aliento mi posesin aquella, mi amante, que me posey? Preguntas. Sarmientos retorcidos. Ninguna guardar ni dar fruto. Ni complacen al mustio solitario en que me he convertido. Y tus xtasis, mi amante, que otras imitan, hoy me llegan acaso como llamados de pichones que del invierno, de altos y desprotegidos no quiero, no podr rescatar.

6 (del sealado)
a Vctor Grippo

Punz la avispa en medio de tu frente entre el cabello y el puente donde montan las ideas negras all desahog su saa o dej una ofrenda quin puede saberlo quizs lo hizo por juego o por malicia ligeramente roz su aguja antes de volar, o quizs no era avispa sino otro insecto menor una mosca, un pequeito, una almita de las plantas rastreras y fuera su veneno vegetal demarcador de zonas peligrosas el que inyect en tu frente sudorosa la noche aquella, o ni eso, quizs, quizs viniera de adentro la urticante protuberancia, la marca que te seala para siempre, Enviado, concebido para el dolor ajeno, destructor de tu hermosura, del amor en ti, porque: Qu guerras o devastaciones sern comparables a las de tu alma, Enviado? Rearmemos los orgenes y la herencia de tu felicidad en placeres, beatitudes, peregrinaje al suicidio con palabras de salmo, tempranas nupcias con alcoholes y brjulas que orientaron tu mirada hacia lo ntimo que no debe mirarse reptiles y fantasmas guardianes del traidor con pies de lana mujeres, perros, flores marrones tteres despanzurrados, vmitos, miedo por los cuatro costados, aleles, dulce de naranjas cosas nimias, como ves, hicieron esa marca, y fue por una conjura del Abajo que el ngel vino a escupir sobre los huesos de tu crneo atornillados por la culpa, fue

por el Tiempo salvaje que corre a las zancadas, por las tormentas sobre Junn y las lloviznas que en la frente tienes la picadura ese estigma que los otros odian y reverencian, que te hace objeto de la invisibilidad o la malevolencia y que rpidamente te consume, Enviado. Ya que los extremos se juntan la bondad pervivir, la semilla quedar purificada cuando desaparezcas y las letras de tu nombre, cuando mueras, nada significarn para odos no iniciados.

7 (de la cabra) Saltas, brincas, Cabra, como si esta primavera te hubiera alcanzado, saltas callas que nunca estuvieron all, brincas hasta las brevas como gemas que destilan miel desde una higuera que no dio fruto alguno, la higuera que o pudo haber crecido en el espectral parque de niebla, en la frontera de la pesadilla retozas y balas y escarbas tras de un destino que te han prohibido. Los golpidos de tus pezuas la noche atruenan y en la provincia donde quizs se huelan perfumes de frutas que nadie ha visto y aguas que caen por silenciosas torrenteras, a esa otra parte de mi vida, incgnita hasta hoy y que ya no me ser otorgada te escapas, luego de mascar la cuerda que te tena sujeta. All vas y los guardias no podrn detenerte. Vas en pos del Unicornio y las flores carnvoras, te despeas, te hieres malamente, te incorporas, vuelves a nacer y te oigo adentro mo corazn que no te cansas, buscador de races amargas, perseguidor de la Muerte.

8 (de los nidos de ginebra) Mis mediodas son stanos despellejados que el sol lastima, los ruidos de grillos los roces sin piedad de zapatillas, de plumas contra los zcalos, los aullidos horrendos de las mariposas, la centella de un fsforo que parte mi cerebro, los cigarrillos que empiezan su carrera, todo est contenido en Tu medioda, Seor Dios, slvame de esta hendida, de la caravana de pianos de arena y de sus frases que ya los sabios tuvieron por indescifrables, de violas y violines que prosiguen con raspidos un discurso insulso, la casa sombra no es proteccin, los santos me dan la espalda, Dios que me olvidas. Tu rata, como sabes, vive hambrienta en dormitorio desconocido, acurrucada contra el pie de una cama Sheraton y pende de murmullos, de amenazas refugiada en un gramo de oscuridad con terror hacia un trayecto de centmetros. Creen en Ti las ratas? Quieren, supongo vivir, frotarse el hocico con el hocico de sus congneres, durar con el estmago caliente canturrear en la penumbra de sus festividades hurtar carroa, soar penetraciones, no se sienten culpables sino giles al corretear ms all de su agujero o volver a l, muerden y matan lustrosas, lavadas en el placer, en el miedo, entre el tufo de sus hijuelos, hembras y ancianos de la inmunda raza pero Hoy es Tu medioda y ha quedado aislada, es rata que me da un asco indecible, asco tambin ella me tiene, nos odiamos, va tentando el sendero de su cueva, ignorndola me escurro hacia otro lado, hacia las huchas donde guardo la ginebra, ella regresa a su poblado apestoso, yo, Seor, espero el llamado

de Tu voz, solitario y ajeno. Tus criaturas somos iguales, no lo repitas, pero la rata tiene una consistencia que yo no tengo, un orgullo, una indiferencia de dspota, come mis detritos y est entera, yo le tengo miedo, se aproxima el final, te pido una mirada, complacencia por el poeta, tiempo bonancible, una flor, aos de sueo, y Tu perdn, Dios, Tu perdn.

9 (de la forma reflejada)

a Ricardo Martn-Crosa

Por qu me acuna el Universo entero y al rotar la hora nona, en estallido que quita para siempre la respiracin y el sueo ese Universo ya no es el mismo y ya no es ms el mo? Es que te has adormilado mientras se diversificaba la materia en breve lapso, odiosa pululacin de grmenes y de algas, forma Ajena que apareci, cuando el Universo era nuestro, del Uno unido a la majada pastn de harina, agua, sal con horno esperando para cocinar, olfatearnos, purificarnos en la Cena? La Forma venida del Afuera implant sus zarpas y mat al emisario. Ya no prosperar la madera que alguien trabaj hasta el espejo del violn de su sensible alma ni se reunir el Consejo de la Pea en el filial amor por la planta que nos alimenta, que nos envenena. Hombres que hemos sido inauditamente violados y hombres que ensucian el agua sin respetar la sed: Qu haremos dentro de un siglo, de un minuto, cuando descubramos nuestra cara reflejada en la tierna corriente de la laguna?

Deliciosa Fruta del rbol del Mal*

p or Griselda Garca
Si le preguntamos a alguien si conoce a Mazzadi, tal vez nos responda: Cul, el tanguero? Y es que Juan Noel Mazzadi (1932-1993) fue pianista del Sexteto Mayor entre 1975 y 1981, pero tambin compositor, poeta y narrador. Oriundo de la localidad de Junn, vivi en La Plata, Buenos Aires y en cuartos de hoteles durante las giras del Sexteto. Public cuatro libros, pero segn se afirma, la mayor parte de sus poemas estn an inditos. En su libro Tangos, de 1989, se desgranan las rutinas de un hombre solo: ginebra, tabaco, cuartos de pensiones, tristeza, soledad. Asistimos al profuso despliegue del machismo tpico de los tangueros, verdaderos precursores del dark y el prototipo del loser que tan ampliamente explotara la narrativa de la dcada del 80. En versos como los que siguen vemos a ese varn herido, moribundo, que habla recin cuando el dolor lo aferra fuerte: "Chiquita, no me dejes, grita en las ltimas/ con estentreo clamor, antes de encender/ el pucho. Se siente boludo al orse hablar, / como as debe ser." Aturdido por el dolor, se consuela con lo mnimo, se dedica a tratar de sobrevivir: "Como ayer, no ests, no vendrs./ Pero el transcurrir es sabio/ y por lo menos me bao, / rescato las corbatas de la caja, /alguien me plancha las camisas, / voy tirando." Estamos ante una obra atravesada por la prdida, la ausencia, que se hace superlativa llegando a la esencia trgica del tango en versos como: "no s por qu te am, no s por qu". En Japn, escrito durante su viaje a ese pas, en 1978, ya desde el ttulo del primer poema Breve queja en Fukuyama resulta evidente que no es posible escapar del dolor cambiando de paisaje: S que en algn lado, arriba, Dios/ dormita. Pero mi amor terrestre/ mi dolido corazn, la hormiga/ que ha llegado hasta este invierno/ en las islas/ slo entiende de distancias/ de eso slo entiende. Se suceden referencias geogrficas, smbolos y nombres propios difciles de contextualizar para los no avezados en mitologa oriental: Qu husped indeseado has capturado, / en tu sueo, Kchi?/ Me traen de la Tokushima pecadora/ la de las cuatro formas de decir que no/ montaa atraviesa/ por una Shikoku en lluvias que celebra as/ el primer da de la primavera. Hay poemas que semejan postales de sueos alucinados: Cuando el sol fulmneo envolvi al castillo/ y despert de aquella noche eterna/ en la hoguera chisporroteante de luz/ se erguan los rascacielos de Kumamoto. Mazzadi nos muestra un Japn de ciruelos, nieve, montaas, kimonos de seda, casas de papel, jardines y templos, en el que conviven tambin plstico, consumismo, lujo y artificialidad: En los estanques/ hay peces que simulan estar vivos/ y ruido de agua que cae como si fuera agua/ y vigas de madera bajo un sol de nen/ y azafatas robot con vocecitas claras/ modulando la siempre igual bienvenida... El libro ms enigmtico y rico tal vez sea El Mal, publicado en 1981 por Ediciones Salido. Es de ese tipo de libros que uno no podra precisar de qu hablan exactamente, pero a pesar de eso (o justamente por eso mismo) producen avidez de seguir leyendo. Mazzadi nos envuelve en un delirium tremens de apenas nueve poemas, suficientes para brindar un paseo por lo bajo, la podredumbre, lo ominoso, lo salvaje cuando se enmascara en infinidad de formas sin nombre. En el primer poema, el autor borra los signos de lo que, intuimos, ser el contenido de la obra: "Oh Mal que me tocas apenas/ pero yo soy tu instrumento/ Oh Mal que me transformas/ en sonido fro, / en prpado de hielo". Y es ese despistar, y el posterior encuentro con esa temtica tratada en forma tan original, lo que se convierte en uno de los varios aciertos de Mazzadi, que podra, de un modo harto simplista, haber sucumbido a un absurdo dictado moral. Estos primeros versos carecen de la arrogancia que nos hara creer que estamos ante un drcula de las pampas, y vemos en cambio cmo las caras de El Mal (Mazzadi utiliza maysculas) se manifiestan en las formas ms sutiles, en los momentos menos esperados, como la luminosidad. Resulta tan tentador como previsible homologar Mal con Oscuridad. El autor pasa la prueba con xito y alcanza en el poema De los nidos de ginebra uno de los puntos ms altos del libro: la luz del sol resulta mucho ms srdida que el peor de los abismos nocturnos. Si la muerte horroriza por ser "la verdad desnuda", la que re ltimo, el mal podra estar un paso antes, y Mazzadi se erige en portador del velo que intermitentemente nos alumbra y enceguece. Griselda Garca

*Artculo publicado en el nmero 15 (enero 2002) de La Guacha, Revista de Poesa