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Uptown Blues Seit vor 18 Jahren ihr Sohn gestorben ist, gibt die Jazzerin Marjorie Elliot jeden Sonntag in ihrem Wohnzimmer in Harlem ein Hauskonzert fr Freunde und Fremde. Ohne diese Nachmittage knnte sie nicht weiterleben Es ist Punkt 16 Uhr an einem trben Dezembersonntag, und das wenige Licht, das vom Tag noch brig ist, fllt fahl durch Majorie Elliots Wohnzimmerfenster. Majorie, eine schmale schwarze Frau unbestimmbaren Alters mit drahtigen, schwarz-graurtlichen Haaren setzt sich, wie jeden Sonntag um diese Zeit, an ihr etwas abgewetztes und leicht verstimmtes Klavier. Dann schlgt sie eine Taste an und erweckt ihre Wohnung, deren einstige Eleganz sich unter dem brckelnden Putz und dem stumpfen Parkett nur noch vage erahnen lsst, zum Leben. Das Saxophon des jungen Mannes im dunklen Anzug neben ihr fngt herzzerreiend an zu heulen, vom Flur her brummt der Contrabass beruhigend um die Ecke, und die 30 Leute auf ihren bis in die Kche gedrngten Klappsthlen sind innerhalb von Sekunden so von Majories Blues hinweg gesplt, dass die groe, unbarmherzige Stadt da drauen und das harte Leben in ihr aus den Gedanken verschwindet. Frher, als Majorie noch jung war, muss es wohl hier im ganzen Haus so zugegangen sein, wie jetzt nur noch Sonntags in Majories Appartment auf dem dritten Stock. Frher tnte immer Jazz durch die Gnge von 555 Edgecombe Avenue in Harlems Sugar Hill-Gegend, so genannt, weil das Leben hier in den 30, 40er und bis in die 50er Jahre, der goldenen ra Harlems, so s war. Damals, als die Namen an den Briefksten sich lasen wie ein Who is Who des Jazz: Duke Ellington wohnte hier, Count Basie, Paul Robeson, der Betreiber des legendren Savoy Ballroom, Charles Buchanan sowie unzhlige weniger berhmte Jazzer. Man kann den alten Glanz des Three Nickel, wie das stolze 16-geschssige Haus auf dem Hgel ber dem Harlem River im Kiez heit, noch in der Eingangshalle spren. Sie ist mit weiem Marmor ausgeschlagen, und an den Wnden hngen vergoldete, griechisch-inspirierte Friese. Majories gerumige und helle Wohnung im dritten Stock hingegen ist so wie die ganze Nachbarschaft einst zauberhaft aber dringend renovierungsbedrftig. Drauen, auf der Edgecombe Avenue trmen sich Mllberge, schwarze Jugendliche in Kapuzenpullis lungern rund um offene Autos herum, aus denen Rap Musik drhnt, und unter Baugersten an verfallenen Fassaden stinkt es nach Urin. Aber Majorie lsst sich nicht beirren. Ausnahmslos jeden Sonntagnachmittag veranstaltet die Bhnenschriftstellerin, Schauspielerin, Musikerin, Lehrerin und freiwillige Sozialhelferin ihre kostenlosen Hauskonzerte, und hlt damit die groe Tradition des Harlemer Jazz am Leben. Zusammen mit dem Bassisten Bob Cunningham, der schon mit Dizzy Gillespie, Pharao Saunders und Art Blakey gespielt hat und der im Gegensatz zu Majorie aus seinem Alter von 73 Jahren kein Geheimnis macht; zusammen mit dem jungen Franzosen Sedric, der, wie er sagt, nur wegen

Majories Salon nach New York gezogen ist und den Majorie als Teil der Familie bezeichnet; zusammen mit Majories Sohn, dem Pianisten Rudel, sowie mit einer jungen, ebenso bezaubernden wie nervsen Blues-Sngerin. Dabei geht es Majorie nicht um Nostalgie. Es geht ihr um die bedrohte Seele des Jazz. Frher gab es hier in Harlem an jeder Ecke einen Club, wo gespielt wurde und berall haben Musiker gebt. Die Musik war lebendig, und es ging noch nicht nur darum, mglichst viel Geld zu verdienen. Heute kosten die Jazzclubs 50 Dollar Eintritt, und Musiker wie mein Sohn mssen betteln, 45 Minuten spielen zu drfen. So kann Jazz nicht leben und nicht atmen und deshalb verlangt Majorie auch keinen Cent Eintritt. Auch nicht, wenn es ihr manchmal schwer fllt, ihre Miete zusammen zu bekommen. Gerade deshalb erlebt der Besucher, den Majorie an ihrer Trschwelle berschwenglich herzlich in ihr Heim bittet, den Jazz, wie er ihn an einem gedeckten Tisch in einem der kommerziellen Clubs Downtown niemals erleben knnte. Man hrt das Klappen der Saxophonventile, wenn Sedric nur Zentimeter vor einem die Tonlage wechselt, man sieht das leichte Zittern der jungen Sngerin mit der beeindruckenden Afro-Mhne unter ihrem schwarzen Kleid whrend sie mit berzeugender Verzweiflung in B-moll Cole Porters Frage in den Raum stellt: What is this thing called love? Nichts steht hier zwischen den Musikern und dem Publikum, es gibt keinen Schutz davor, gemeinsam mit der Musik zu verschmelzen. Man hat keine andere Wahl hier, als ehrlich zu spielen, sagt Sedric, whrend er in der Pause am Klavier steht und einen Apfelcidre trinkt, den Majorie den Gsten in kleinen Plastikbechern serviert. Man kann hier nicht angeben. Es ist absolut rein, und man wird daran erinnert, warum man berhaupt Musiker geworden ist. Wahrhaftig sind die Sessions jedoch vor allem wegen Majorie. Als sie 1994 mit den Salons anfing, war ihr Sohn Philip gerade im Alter von 32 Jahren an einem Sonntag gestorben. Sein Foto hngt heute in einem Goldrahmen als einzige Dekoration auf dem vergilbten Putz ber dem Klavier. An Werktagen konnte Majorie mit dem Schmerz leben, doch am Sonntag berwltigte er sie. Deshalb beschloss sie, dass sie sonntags Musik und Menschen in ihrer Wohnung brauchte sie lud sich das Leben zu Gast. Ich danke Euch allen, wendet sie sich jeden Sonntag am Ende des Konzertes gerhrt an ihr Publikum. Ich brauche Euch zum berleben. Jeder, der ber ihre Schwelle tritt, wird deshalb, wie Majorie versichert, automatisch Teil der Familie. Majorie Elliot ist so etwas wie die verkrperte Seele des Jazz. Wie bei den legendren Jazz-Begrbnissen in New Orleans treffen in Majories Wohnzimmer das Leben und der Tod friedlich zusammen, setzen sich nebeneinander auf einen blechernen Klappstuhl und lauschen eintrchtig dem Blues. Der New York-New Orleaner Jazzautor Tom Piazza hat es einmal als Essenz des Jazz beschrieben, dass in ihm Trauer zum Teil des Lebens wird, in einer Art, die den Tod nicht negiert oder

ausblendet sondern vielmehr als Verpflichtung zum Weiterleben umdeutet. Es ist eine Art, so Piazza, dem Einzelnen und der Gemeinschaft zu ermglichen, mit Wrde und Stil auch unter den schlimmsten Umstnden weiter zu machen. Genau das ist der Geist der Sessions bei Majorie, ein Geist, der bei einem 50 Dollar Gedeck in den vermeintlichen Traditionsclubs von Manhattan wie dem Village Vanguard oder dem Blue Note schon lange verloren gegangen ist. Und noch etwas ist dort verloren gegangen, was bei Majorie in Harlem noch lebt: Die Schwrze des Jazz. Wir feiern hier zusammen eine Musik, die aus der Agonie der Sklaverei geboren wurde, sagt Majorie in einer kurzen Rede, bevor sie sich an der Wohnungstr bei jedem einzelnen Gast, schwarz oder wei, innig verabschiedet und bedankt. Wir feiern die afrikanische Klassik, die so stark war, dass sie jede Unterdrckung berdauerte. Im Jazz findet das schwarze Amerika seit Jahrhunderten die spirituelle Kraft, alle Demtigungen und Grausamkeiten des Lebens in Gefangenschaft und Unterdckung zu berstehen. Und wie ihre Vorfahren sucht und findet auch Majorie im Jazz Kraft und Sinn. Das hier ist mein Lebensinhalt, sagt die zierliche kleine Frau, nachdem die Gste alle weg sind und sie im Halbdunkel ihrer blau-grnen Zimmerbeleuchtung zwischen den Klappsthlen in der Ecke sitzt und noch einen Cidre trinkt. Ich bin auch nicht traurig, fgt sie an. Und das, obwohl sie vor drei Jahren noch einen zweiten ihrer fnf Shne verloren hat. Wie um ihr zu widersprechen kullern trotzdem Trnen die Backe herunter, als wir uns verabschieden. Das ist Glck und die Dankbarkeit fr Eure Zuwendung, entschuldigt sie sich. Dann schliet sie die Tr von 3F und ist wieder alleine, mit sich, mit ihrer Familie, ihrem echten und adoptierten Sohn, mit Bob und den anderen Musikern und vor allem mit ihren Dauergsten, der Freude und dem Schmerz.