dom da ebriedade

C laudio R odrguez

doM da ebriedade
(1953)
traduo de

Diogo Vaz Pinto

lngua morta

 minha me

livro primeiro

A claridade chega sempre do cu; um dom: no se acha entre as coisas mas bem por cima, e ocupa-as fazendo disso vida e labor prprios. Assim o dia amanhece; assim a noite fecha o enorme aposento das suas sombras. E isto um dom. Quem os seres far cada vez menos criando-os? Que abbada os contm no seu amor? Se j nos chega e ainda nos espera, j se torna redonda maneira dos teus vos e se agita, e se distancia e, ainda que remota, no h nada to claro como os seus impulsos! Oh, claridade sequiosa de uma forma, de uma matria que a deslumbre queimando-se a si mesma ao cumprir a sua obra. Como eu, como tudo o que espera. Se tu luz a levaste toda,

como irei eu sem da alba pedir nada? E, ainda assim isto um dom , a minha boca espera, e a minha alma espera, e tu esperas-me, bria perseguio, claridade solitria mortal como o abrao de uma foice, mas um abrao at ao fim e que jamais afrouxa.

II

Pergunto-me s vezes se a noite se fecha ao mundo para se abrir ou se algo a abre to subitamente que ns no alcanamos a sua alba, alba rasante que no desaparece porque ningum a criou: nem a luz, nem o claro sol. Nem mesmo a minha tristeza chega a v-la tal como , permanecendo entre os astros quando neles o dia manifesto e no deixa transparecer que na noite h campos de um intenso amanhecer aprisionado no no embrio, em luz plena, em alvos pssaros. Algum vo ir queimando o ar, no pela sua ardncia mas pela distncia. Alguma limpidez de estrela a brunir os pinheiros, enfim dar lustro ao meu corpo. Que posso fazer seno continuar a jogar a vida a mil lances do espao?

A questo que na noite h sempre um fogo oculto, um resplendor areo, um dia vo para os nossos sentidos, que gravitam at aos cumes e no ouvem nem olham para baixo. Como a calma serve de elmo para o rio assim a dor uma brisa para o lamo. Assim eu vou sentindo que as sombras abrem a sua luz, abrem-na, abrem-na tanto que a manh surge sem princpio nem fim, eterna j desde o ocaso.

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III

A azinheira, que segura mais um raio de sol do que todo um ms de primavera, no sente quo espontnea a sua sombra, a simplicidade do crescimento; conhece apenas o terreno do qual brotou. Com este vento que nos seus ramos ignora o que no tem msica, imagina nos seus sonhos um enorme planalto. E com que rapidez se identifica com a paisagem, com a alma inteira da sua frondosidade e de mim mesmo. Alcanaria o cu no fosse pelo facto de ser a sua condio ainda a de rvore. Um dia alcanar. Enquanto espera escuta o rudo dos voos das aves, ligeiro o do pardal, o de asa plena da abetarda, vigilante e claro. Assim estou. Que azinheira, madeira quem sabe

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at mais escura que a do carvalho, eleva a minha alegria, to intensa momentos antes do crepsculo e to mortia agora. Como aveia que se agita ao acaso e que no importa se cai aqui ou ali se cai em terra, o ardor contido dos meus pensamentos vai filtrando-se nas coisas, entreabrindo-as, para espalhar o seu resplendor e logo receber uma nova claridade delas. E est certo, pois o que saberia a azinheira da morte seno fosse por mim? E o que seria da sua intimidade, seu instinto, a espontaneidade da sua sombra fiel como ningum? Bate certo a minha vida assim, nas suas persistentes folhas meio que a decifrar a primavera?

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IV

Assim o desejo. Como a alba, clara desde o cimo e at que se detm tocando com as suas luzes o cimento desfaz o escuro, instantaneamente. Depois abre ruidosos pombais e j mais um dia. Oh, os pombos refns da noite contendo os seus altssimos impulsos! E sempre como o desejo, como o meu desejo. V-lo surgir entre as nuvens, V-lo sem tomar espao deslumbrar-me. No est em mim, est no mundo, est a em frente. Precisa viver entre as coisas. Ser anil nas colinas e de um verde prematuro nos vales. Diante de tudo, como na vagem o gro, permanece aquecendo o seu alvor exaltado para em breve vir a manifest-lo

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de forma mais bela e radiante. Enquanto se mantm puro sem que uma brisa o sopre, puro desejo cada vez mais meu, cada vez menos vosso, at que chegue por fim a ser meu sangue e minha tarefa, corpreo como o sol quando amanhece.

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Quando que de ti falarei sem voz de homem para que no se acabe nunca, como o rio no deixa de dizer a sua tristeza e tem j dito mais palavras que eu mesmo. Quando que estarei bem fora ou fundo do que na margem um caminho que me limita, como o bosque ave. Porm, ser capaz de o repetir, capaz de amar duas vezes como agora? Este raio de sol, que uma nota do rgo, vibra com a msica de novembro e reflecte seus distintos modos de fazer cair as folhas vivas. No apenas o vento que as derruba, mas tambm a sua obrigao, seus vislumbres de um outono essencial. Se encontra um stio rastreado, a nova semeadura cresce longe de antigos brotos arrancados;

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mas resta-lhe sempre alguma fora, alguma sede daqueles, algum doce cabecear que volta a dividir-se e a oferecer ao ar um odor em mil sentidos. Quando que de ti falarei sem voz de homem. Quando. A minha boca alcana apenas o sinal, s muito confusamente o interpreta. E h duras verdades de um contnuo reverdecer, h esperanas que no chegam a sobrevir ao tempo e a convert-lo em fonte seca de planura, como h terrenos que no filtram o barro.

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VI

As imagens, uma que as centra em rotao planetria, apagam-se e sobem a um lugar pelos seus impulsos onde ao surgirem de novo tomam forma. Por isso no sei quais so estas. Pergunto que sol, que rebento de folha ou que confiana na queda alcanam a verdade, se mais prximo est o ramo de nogueira que o de olmo, mais a nuvem azulada que a vermelha. Quem sabe se, povo de chamas, as imagens acendem dois corpos sobre duas sombras. Quem sabe um dia se tornem uma e isso baste. Oh, corao majestoso como canoura, sempre a classificar e triturar os gros, as sementes da minha breve felicidade! Poderiam substituir-me a partir dali, do cu quilo que me rodeia,

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at me deixarem morto fora de almas, fora de vidas mais fortes que outras com a preponderncia do seu fogo extinguindo-as: tal como ao pombo as garras da guia. Mistrio. H demasiadas coisas infinitas. Para que me culpe h demasiadas coisas. Ainda que o lcool elctrico do trovo, ainda que o ms que faz ninho e no pousa, ainda que o outono, sim, ainda que o relento de humidade branca... Vens pela tua solitria rua-imagem, e, apesar de passar sobre no sei que Criador, que paz remota...

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VII

Por uma s vez que tudo volte a dar-se como nunca antes se dera! Ritual do arado em pleno leito e em pleno crucifixo dos campos, tu sabias?: veio, como em agosto os fermentos da alba, veio dando-se desalteradamente e com que cincia de entrega, com que verdade de arado. Mas sempre leva ao mesmo: acha outros dons que remover, a relva que tem por baixo quando no uma colheita malograda. rvores de ribeira lavapssaros! Na roupa estendida da neve resta a pureza por lavar. Ovrios trmulos! Eu no alcano o necessrio, o indispensvel para as minhas duas mos. Antes a sua lunao se por a arder, humilde como o feno num estbulo.

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Se nos ouvissem... Mas j daria no mesmo. Quem ter escolhido a este arador, perplexo perante brias sementes, po quente aos pedaos, sulco a sulco e gro a gro? Abandonado assim a cumplicidades de primavera e forno, a um lendrio dom, e a altanaria de minha casa esgrimindo entre um puro luzir de astros... Por uma s vez que tudo volte a dar-se como nunca antes se dera!

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VIII

No por chover que serei digno. Mas quando o serei, em que momento? Entre a pausa que vai de gota a gota? Se viesses de sbito num par com a manh, a par deste crescente ms, sabendo, como a chuva sabe da minha infncia, que uma coisa vir e outra vir a mim desde essa vez aquela para nada... Se viesses j, que diria eu? Cada ser cheira a silncio e veloz a viso desce sempre dos altos cumes. Como o hmus dos campos, basta, ao meu corao basta uma semente para se dar at ao limite. Tal como basta, no sei porqu, nuvem. Que eficcia a do amor. E chove. Ponho-me a pensar que a chuva no tem o sal das lgrimas. Talvez porque seja j um pouco mais digna.

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E pelo sol, por este vento, que ala a vida, pela nvoa dos montes, pelo rochedo, na noite ainda mais rigorosa, pelo longnquo mar. pela nica coisa que purifica, pela que nos salva. Gostaria de estar contigo no por ver-te mas para ver o mesmo que tu, cada coisa em que respiras como nesta chuva de tanta simplicidade, que lava.

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IX

Como se nunca houvesse sido minha, entrega ao ar a minha voz e que no ar seja de todos e a conheam todos tal como uma manh ou uma tarde. Nem sequer aos galhos abril acode nem sequer pela gua espera a estiagem. Quem poderia dizer que seu o vento, sua a luz, o canto das aves no qual resplende a estao, mas quando chega a noite e nos choupos arde to ameaadamente retida? Que tudo acabe aqui, que tudo acabe de uma vez e para sempre! A flor vive to bela porque vive pouco tempo e, ainda assim, como se entrega, inteira, deixando de ser flor e convertendo-se em mpeto de entrega. Inverno, ainda que no tenha atrs de si a primavera, atira

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para fora de mim o que meu e integra-me, intil plen que se perde na terra mas que foi de todos e de ningum. Sobre esse campo aberto, o relento um pinhal o pinheiro, ar sobre o ar, relento apenas para a minha estiagem. Quanto voz que vai escavando um leito que sacrilgio este do corpo, este de no poder ser hstia para se entregar.

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livro segundo

canto do despertar

... e quando saa por toda essa vrzea j coisa nenhuma sabia... San Juan de la Cruz

O primeiro sulco de hoje ser o meu corpo. Quando a luz desce das alturas desperta os orculos do sonho e caminha por mim, e antes da paisagem d-me a mim figura. Assim outra nova manh. Assim de novo e antes de qualquer outra pessoa, ainda antes que a brisa se decida, sinto-me viver, s, na luz limpa. Porm algum gesto fao, alguma varinha mgica tenho pois repara como de imediato os seres amanhecem, fazem-me sinal. Sou inocente. Como tudo se une e em simples movimentos at ao limite,

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sim, para meu castigo: o atrevimento do lamo perante qualquer olhar! Portas com vus de nvoa por dintis se abrem ali, sobrelevando essa altura. Que h de mais simples que esse cabecear das plantaes? O que h de mais persuasivo que o feno a germinar? No toco em nada. No me lavo na terra como o pssaro. Sim, para meu castigo, o dia nasce e h que separar as suas recadas das demais. Aqui sim torna-se perigoso. Agora, na plancie feita de espao, vou servir de branco ao que criado. Tbia respirao de po recente chega-me e assim o campo eleva formas de uma aridez sublime, e um momento depois, no que se perde entre o mistrio de um caminho e de outro mais estreito, somos a obra daquilo que ressuscita. Longe estou, to longe. Ainda assim, cido como uma moral rstica, o ritmo das coisas atordoa-me? Alma da ave, hs-de jazer sob uma cpula de rvore.

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Noite de intimidade lasciva, noite de prenhez sobre o mundo, noite imensa! Ah, nada est seguro debaixo deste cu. J nada resiste. E acontece-me quando a minha dor me levanta e me pe em sentido que comeam a ocultar-se as imagens e as searas a surgir por todos os poros no acto do seu ligeiro crescimento. Ento h que levar adiante a vida de to limpo que o ar , este ar desafiador.

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canto do caminhar

ou le Pays des Vignes? Rimbaud

Nunca me apercebera que meu passo era distinto sobre terra vermelha, que soava mais puramente seco como se no levasse um homem, de p, na sua dimenso. Por este rudo pode ser que certos passeios de mim se recordem. Por outras coisas no. Mudam de forma as nuvens e adiantam-se s suas metamorfoses deslumbrando-se nelas, como o arroio dentro do seu fluir; mananciais transbordam do seu silncio. Onde andavas sem mim, minha bebida? At a foice faz mais perguntas do que ceifa. Mesmo o gaio maldiz mais do que crocita. Um concerto de espiga contra espiga ergue-se com o nascer do sol. Quanto
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espao para morrer! Quanto azul vivaz, quanto amarelo de eras a roar-se! Nem que busque saberei: transladaram-me a vista, pedra a pedra, como a um templo. Que hora: lanar o corpo bem alto! Irriga-me por dentro como por cima uma transparente quietude, aos poucos, feita de delicada msica distante bem na alma elevada e s pelo cho. J este voo do olhar amor teu. E ns j no ignoramos que uma brisa consegue tambm eternizar-se e aguarda um lugar, espera o vento, espera abarcar todo o pasto na sua humilde obra. E como sofre qualquer luz e como sofre na claridade desse protesto. Desde sempre me ouves quando, livre com o avanar do dia, me retiro para a obscura abundncia, minha lide, como o caudal perante a chuva o spero sumo viscoso da sua flor; e assim porque assim tem de ser: eu sou um sulco mais, no um caminho a abolir o tempo.

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Quis que fosse assim quem me arou. Relha profunda! Sou culpado. Gritam-me. Como o amassar do po as suas vozes passam a uma batida, ao sangue, minha loucura de recordar, de aumentar medos, a esta loucura de levar o meu canto s costas, maior o fardo, fardo de tanto acumular. Que os salvem, no. Repara: a lavadeira do rio, que no lava a manh para no a secar entre as mos, porque a havia de secar como a roupa branca, salva-se sua maneira. E os outonos tambm. E cada ser. E o mar que se impe sobre o pramo. Oh, no s o vento do Norte como um mar, mas o choupo agita-se como as exrcias de um navio. Nem o fabuloso redil das tardes me invade assim. Teu amor, ao teu amor temo, nave central da minha dor, e campo. Mas por agora estou longe, to longe que ningum choraria se morresse. Comeo a comprovar que o nosso reino tambm no deste mundo. Que montanhas

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me elevariam? Que orao me seria til? H povoados para conhecer nas estrelas, acostumados aos frutos, quase talhados imagem dos seus homens que reconhecem as sementes pelo tacto. Entre eles, que cidade. Urdem mil danas minha volta insectos e enchem-me de rumores de estbulo, j identificados como a borra de um vinho fermentado. Sigo. O dias passam, luminosos ao rs da terra, e sobre as colinas cegos de altura insuportvel, e belos como o estertor da jovem calhandra. Sigo. Prosseguir a minha nica esperana. Seguir ouvindo o rudo dos meus passos fruindo de um pobre guia. Ao menos agora s tu e ests em tudo. Se eu morresse farias de mim um buraco, um buraco inaltervel: nem granizo, nem o luto dos anjos, a neve, nem esse aquilo com tantos fogos clandestinos iria alterar o seu contorno, que interpreta claramente a estao. E que lugares

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mais sbrios que estes para ficar espera? Castela, sofrei com ela. Noutros tempos quando me nomeava como a um filho, no podia imaginar que a sua fosse a nica voz que me ficaria, a nica intimidade to sossegada que deixaria nos meus olhos boa cepa. Da cepa me. E tu, corao, uva vermelha, a mais bria, a que menos vindimaram os homens, como havias de saber que no estavas num cacho, que no te sustinha caule nenhum. Terei falado precocemente, e devo proteger-me do sol do entusiasmo? Uma luz que no ar apenas ar vem a partir do crepsculo e separa a intensa sombra dos rebordos brancos antes de separar duas claridades: a do dia total e a nublada de lua, confundidas por um instante dentro de um ltimo raio difuso. Que importa maro coroando as amendoeiras.

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E a noite que importa se ainda buscamos um resplendor que seja definitivo. Oh, a noite que lana as suas estrelas desde ameias celestes. J nada resta: cu e terra sem mais. Confiante brancura, confiante brancura oferece meu peito! Oh, a estrela no seu amanhecer oculto trespassando-me por fim, enfim prxima. Que quando cair morra ou no, que importa. Que importa se agora estou no caminho.

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livro terceiro

I (Em maro)

O que antes era certo agora no encontra o seu lugar. No o encontra e de dia, e vai distrado como vem de longe o manancial, que soa a luz perdida. Distrado eu tambm fora de nsias clidas, de manhs inauditas, eu vi no incenso das obras fundamentais e na minha escrita branca uma alegria dispersa de vigor. E no se ergue j tudo para o beijo? No se ilimitam as estrelas para algo mais belo que um recair oculto? Se a vida me convocasse do eixo de meu corpo como a luz entre pinheiros fria respirao da lua, porque agora posso, e agora est ali... Mas no: brisas de alpestre silncio, alijeiradas

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aves que se detm outra vez seu vo num equilbrio antecipa-se. O que antes era certo, o que antes era simples: um gro que germina, de sbito. Como se nos antecipa o nico ms desde o exterior. Cheira a ti, imita a tua beleza, a noite as tuas palavras tu sobre o friso da amanhecida. E que no possa ver a minha cidade virgem nem a minha pedra molar sem andorinhas oblquas despertando a muralha para perceber que nada, ningum emigra! Oh, plumas timoneiras. Mordedura da celeridade, mal conservada se o machado canta ao pssaro limitado aos bosques finais e a prpria terra salta como os peixes no vero. Eu que pensava noutras distncias no centro da minha nvoa cerrada, que pensava no do topo, mas por cima da ebriedade. Assim... bastar-me-ia

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afastar os cabelos, entreabrir os olhos, recordar-te em qualquer vinha! Rugoso corao a todas as horas brotando aqui e ali como semente, ouvi-lo bem: no tremo. o olhar, a gua que espera ser bebida. A gua. Entristece ao contemplar-se nua e j com maro quase grvido. De que forma nos devolve o eco as nervuras das folhas vivas, a plenitude, o fumo religioso, o granizo a assaltar as avenidas. Algo h que reter para os tempos enquanto rodam as antigas rocas. Perdidas. Ah, nome-la. Ela diz, ela disse-o. Voz titubeando os lbios, sendo cifra das fantasias! No mais desta bruma, no mais de tardes timoneiras, limpa do imortal deslize que chega ao seu lugar confundindo a dor ainda que seja de dia.

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II (Ainda maro)

Para Clara Miranda

Tudo novo talvez para ns. O sol claroluzindo, o sol-pr, morre; este que sai cada vez mais forte e alto, distinto, uma nova forma de luz, de criao sentida. Assim cada manh a primeira. Para que a vivamos eu e tu sozinhos, nada igual nem se repete. Aquela curva, de suaves amendoeiras em flor, ontem j florira? A ave aquela, no voar em crculos mais abertos? Depois de ter nevado o cu encontra esplendores que antes eram nuvens. Tudo talvez seja novo. Se no fosse, se a meio desta hora as imagens de outras cobrassem vida, e com elas

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as lembranas de um dia j passado voltassem encobrindo o de hoje, voltassem aclarando-o, sim, mas ocultando a sua claridade nascente, que surpresa traria ao meu ser, que devaneio, que nova luz ou labores novos? gua de rio, gua de mar; estrela fixa o errante, estrela no repouso nocturno. Que verdade, que limpa paisagem a do amor, que nunca v nas coisas a triste realidade da sua aparncia.

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III

Chegam-me sempre sombras de algum canto pelo que sei que no me julgas s. E devo eu fazer com que se torne verdade? Poderia assinalar quando h seiva ou quando h mosto, quando os caminhos alteram a paisagem novamente e na hora do retorno? Porque afinal o contgio o que busco. O contgio de ti, de mim, de tudo o que se pode ver sada de uma ponte, entre o espao dos seus olhos. subida. Acusadoramente prxima, mesmo com o temor do assdio, chegas superando a chegada, abrindo-te ao chegar como o outono. E como o perigo imenso das luzes no planalto se nivela no fundo azul-violeta, assim meu tempo j vivido, assim: anunciando que ave? pela forma

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de voar, alto ou baixo, a tormenta ou a calma. E no importa que essa forma nos apresse numa solido bem gil. Porque uma coisa julgares-me s e outra fazer rudo para andar mais direito; uma coisa a noite, outra o que prximo daquela noite que sobrevive nesta e a exorbita Extingue, lamo, sbria vela ardida da espera! Extingue, e expande os limites da sua voz em coro numa intimidade que como se comovesse as vozes do ar enquanto te oio estou a ouvir-te mesmo que nada escute , sombra de um canto j quase corpreo.

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IV

As veredas do espao ainda voltam a estar como na terra e entrecruzam-se longe da cidade, longe do homem e do seu labor. A aventura de pouco serviu. Sem mim o cerco, o rio, actor da mais velha msica. Ainda que sondem sigilosos rastros, amplssimos de rectas e de curvas, o vale, o oferecido vale, talvez um vale com criaturas que acenam. Tanto se nos d ao arriscarmos! A manh, na metade do tronco verde-escuro e na copa de um forte cinza desfolhado, sente mil golpes de asa que a iluminam. O cereal encana e no se perde. Riscos calados. Que tambm alguma verdade arrisque a alma j visvel. Que a tua maneira de colher a fruta

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seja a mesma. Assim. E entre veredas do espao, quem voa? Ou agora ou nunca. Bem se distingue pelo movimento que mais pode fugir que buscar; e no talvez por durar o mesmo que tudo o que morre e acaba dando por segura a sua elevao. Talvez porque seja o prprio. Manh a custo de asas e tnicas, cereal encanado (o primeiro trilho sem outro vento seno a minha fuga) o tropismo solar da roseira, um rudo at ser noite... Nunca. Nunca.

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Ser dentro do tempo. No a minha, no a mais importante: a primeira. Ser a nica vez do que foi criado. Simplicidade de conseguir que no seja esta a primeira e a ltima! Alba, fonte, mar, colina embandeirada na primavera, sejam necessrios! Ela exige muitas vidas e vive tantas que torna eterna a do amante, torna-a de um tempero amoroso, insuportavelmente certa. O fruto mostra a sua sazo, o ramo j avisa, tremor a tremor, sua impotncia. As estrelas no queimam ao pis-las. Quando de baixo so olhadas, queimam. Outras haver, outras vezes. Estou s e abandonado como as igrejas de arrabalde sua sede de gua benta. Posso sentir, podia andar. Resta,

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rajada de um beber de gaivota, a estranha forma de criar, o belo costume de dizer: faa-se. Restas tu prpria, tu, exigncia que algum tem. Simplesmente amar uma s vez. Alcatruz dos meses, velha e nova ignorncia da metamorfose que vai de junho a junho. V: no espera nada nem ningum em mim. Que precisas? Nada nem ningum para a minha existncia.

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VI

No que se me tenha fugido: nunca chegou a estar. Porm buscar e no reconhec-lo, e no vislumbr-lo num futuro vivo... Como deixarei apenas este momento? Ningum aqui v e sucedem-se as chamadas e necessrio que dele se retire a forma, para que novamente se forme como na refrega com as suas voltas o vento. Como na refrega com as suas voltas. No, no que se tenha perdido na renovao sbita dos olmos nem na nsia branca igual medula do freixo. Ontem batia por si mesmo o campo. Hoje faz-lhe falta a videira de outro mistrio, do p que despreza a uva ainda que tenha pisado fortemente a cepa. Hoje. Que longe fica, que confiana nos redis. Se por um lado no saberei falar do que amo,

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sei a vida que tem e isso tudo. Talvez o arroio no aumente a sua calma por muitas nuvens que lhe aquietem o sono; talvez o manancial sinta as alturas da montanha do seu profundo leito. Como te imolarei mais alm, firme escultura a partir do estuque da lembrana? Oh, mais alm do ar e da noite (A cristaleira azul, a cristaleira da manh!), por entre a prpria morte que descobre em ns um caminhar sereno v em direco ao passado ou ao futuro o trilho, v o caminho para o mar ou para baixo do solo.

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VII

Que diferena de emoo existe entre o sulco direito e o esquerdo, entre esse galho baixo e esse alto! A beleza anterior a toda a forma vai-nos fazendo sua prpria semelhana. E simplesmente isto: alturas de algum dia para cair sem vertigem de magias, em tudo: no que semeado pelo ar e na terra, que no pode servir-se castidade. E assim tem que acolher-nos. A luz nasce entre pedras e gasta-as. Junto a danas invisveis, morre tambm amontoando-se nas suas asas. Porm j distinto, distinto, to distinto que pode fazer-se nada. Se breve o ocaso que algum h-de iluminar, agora eu em cada znite vou mendigando uma encosta

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como ao relento um sol do que mana. Olho as vozes em ti, olha esse rio na sombra da rvore reflectida igual, o mesmo, entre a diferena de emoo, do sentir, que torna a escala duplamente vital. Leite de brisas para dar de beber eficcia dos caminhos brancos, que se perdem por quererem ir onde se vai sem nada. Ah, destempera-me. Quem anseia por mim? Quem treme s de pensar que a alba ou algum pssaro voam para um lugar mais seu? Galho baixo e galho alto. A beleza anterior a toda a forma vai-nos fazendo sua prpria semelhana.

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VIII

Como vejo as rvores agora. No com folhas cedias, no com ramos sujeitos voz do crescimento. E at a brisa que os queima em lufadas no a sinto como algo desta terra nem to-pouco deste cu, mas uma falta dessa dor da vida com destino. E aos campos, ao mar, s montanhas, bem por cima da sua forma clara vejo-os. Que me fizeram ao olhar? Quer dizer que vou morrer? Diz-me, como vs os homens, as suas obras, almas imortais? Sim, estou embriagado, no h dvida. A manh no est assim, uma ampla plancie sem refrega, quase eterna, quase desconhecida porque em cada lugar onde antes o tempo era sombra, agora a luz espera ser criada.

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No s o ar vai perdendo o alento: no possui nem cntico nem nada; se lho do, e comea a rode-lo com fugaz esplendor de ritmo de asa tenta abrir um buraco fundo o suficiente para no ficar de fora. No, talvez no apenas ficar de fora, mas distncia. Pois bem: o ar de hoje tem o seu cntico. Se o ouvsseis! E o sol, o fogo, a gua, como cedem domnios a estes meus olhos. Quer dizer que vou viver? To cedo acaba a ebriedade? Ai, e como vejo agora as rvores, faltam to poucos dias...

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CATLOGO DA EDITORA edlinguamorta.blogspot.pt CONTACTO edlinguamorta@gmail.com

Lisboa, 4.4.2013