Agora mesmo acabou a novela das oito. O vizinho do lado est rindo.

Qual o fato engraado que o faz rir tanto ? Ser mesmo engraado ? Ou ser ele um homem feliz ? A criana chora. O cachorro late. E o homem ri cada vez mais alto. Ser isso ento a vida ? Esse rudo infinito ? Esse burburinho que no pra? ("A margem")

Que tempos so esses ? - perguntou-me a professora de filosofia. Ento respondi minha maneira : so tempos de pura sandice. S os loucos amam, professora. Os outros trabalham, noite assistem televiso, e depois dormem at o dia raiar. Quando amanhece, voltam para o trabalho. Enquanto eu durmo, sonho, trepo e no gosto de trabalhar. Esses so os novos tempos, professora. Tempos de escrever como quem fala. E no dizer absolutamente nada. ("Novos Tempos") COUVE-FLOR. Couve-flor, uma flor em si. Ensimesmada, sem bouquet. Que ningum pudesse pr na lapela. Uma flor planejada. Enfim, uma flor que alimentasse. Flor-funcional. Inviolvel. Que no produzisse volpias como a flor do pio.

Fosse isso suficiente. Mas no . Flor-bruta, abrupta, que se abre como um cancro. Flor amarela, flor-infeco. Como o cu do meu amor. Perversa e cheia de flocos. Voltar. A POTICA DO ARROTO. A potica do arroto consiste numa massa de ar condensada. De dentro pra fora, explode-se. De repente, desmancha-se. Ento, a gente sente um alvio imediato. Como se flutussemos, a gente nem mesmo repara. E continua. Incansvel, ao sabor dos dias. E vamos carregando nosso fardo, pelo qual muitos se preocuparam e construram teorias interessantssimas. Esse arroto, no entanto, eu traduzo. Hieroglifo ? Ps-modernismo ? Esse arroto significa poesia. Voltar. UM FURO. Havia um furo bem no meio. Pelas bordas podia se ver, seno imaginar, o inimaginvel: o furo ali estampado. Imaginam-se as tripas, as vsceras, as convulses, a hemorragia... porque tudo isso possvel. At mesmo o olhar absorto. de um Homem que vai morrer, a gente pode imaginar.

Por exemplo: ele foi padaria e nunca mais voltou pra casa. Mas aquele furo no dizia nada. Era um furo fora de toda Histria. Voltar. TROMBETA. Assim como o fogo-ftuo que faz da noite mais escura uma noite de astros deslumbrantes. Da luz fuosforescente que ilumina a minha rua e s vezes parece a lua cheia. Ou quando tomo xtase, nas noites de solido e desespero, e dano a noite inteira e fao amor contigo uma, duas, trs vezes. Por isso, meu amor, que eu te digo: trombeta pode ser o instrumento dos anjos; mas pode tambm ser o ch, atravs do qual eu os vejo tocando. Voltar. CURRICULUM VITAE. No tenho curso de informtica. No fiz estgio em lugar nenhum. No sou ligada Internet. No tenho fax, nem micro. Nome: esqueci. Faculdade: abandonei. No dirijo, nem falo ingls, se que voc me entende. Experincia em ficar sentado no sof tirando meleca. E de vez em quando escrever mo coisas de somenos importncia.

Assim como esse curriculum. Quem sabe um dia no sou aproveitado ? Voltar. NACIONAL KID. Isto um visto. Isto um passaporte jogado ao mar. Isto o navio. Isto o horizonte sombrio. Isto eu. Isto um cu aberto pro cu. Isto a flor. Isto algum acenando pra ningum. Isto sim. Isto no. Isto ping-pong. Rim-tim-tim. Vigilante Rodovirio. Nacional Kid, isto sim. Voltar. UM EDIFCIO EM ESCOMBROS. Carssimo leitor, quero vos dizer que, a partir de hoje em diante, eu no digo mais porra nenhuma. Escrevo-te esses versos como se fossem de um autmato. Deu pane no computador. Versos feitos de restos. Carssimo leitor, aceite essa corblia, cujas flores so miasmas e si mesmos fora de si. Um monte de pedras ajuntadas de um edifcio em escombros.

Voltar. A SETA DE SAT.

Reta, ela avana, a seta de sat, essa mesma por quem guardei tantas esperanas. Ela voa como se pudesse atingir o alvo. E erra. Seu destino esse. Pra tanto esforo, nenhum xito. A seta de sat ressalta o tempo perdido e a falta de sorte. L vai ela, a toda. Como uma bala perdida. Um pedao de poesia. A seta de sat sabe, no vo que empreende, o que estar longe do alvo.

Voltar. POESIA. Entende o que digo ? Como, se nem eu mesmo entendo e tudo que falo so palavras ao vento ? Ento fica combinado assim. Eu falo e voc no entende. E quando voc fala, eu tambm no entendo. De forma que ficamos assim. Dois surdos que se falam. E quando o fazem, se bastam. Dilogo que se alastra pelo mundo fora e contagia os outros. Entra por um ouvido e sai pelo outro. Voc no entende ? Isso poesia. Voltar.

APCRIFO LEITOR. O que seria de um poeta se no fosse o editor ? De um manuscrito se no fosse o livro que o faz chegar a um longnquo leitor ? Como eu s tenho manuscritos, me vem a sensao de que eu vivo e no existo. Meu smbolo a caneta. E eu insisto. Os tempos mudam e eu continuo. Vivo e no existo. Um poeta sem editor. Cujos escritos so cavalos. Apcrifo leitor. Meu fantasma. Meu cu. Voltar. ABOBRINHAS. Recheadas com carne, vo ao forno e podem ser servidas com arroz e feijo. Uma forma criativa de usar legumes, as abobrinhas, alm de tudo, so decorativas. Podem tambm ser servidas em rodelinhas, como entrada, e banhadas no azeite. Para no mencionarmos o entulho sopa de legumes na qual tm presena certa. Fim de sculo. Trs horas da manh. Muito mais menos do que mais. Pensando bem: bancarrota. Sem jamais perder a elegncia. Eu elejo elas - as abobrinhas o sentido da minha poesia. Voltar. O TRANSEUNTE E O MORTO-VIVO.

"Cada um na sua. Mas com alguma coisa em comum". Esse foi o pensamento de um transeunte, entre milhes de outros, a caminho do trabalho. Quem o fez pensar assim ? Um atropelado, meio morto meio vivo, beira do caminho. Ao v-lo, o transeunte dissera como quem pede desculpas e continua. O morto-vivo idem. Nas ltimas, olha o transeunte e repete: "cada um na sua, mas com alguma coisa em comum". Voltar. LAPA. Lapa das putas de ontem. Cujos olhos so lanas que correm na escurido. Lapa dos olhos que cegam. Lapa tambm de hoje. Dos automveis que olham e dos travestis que passam. ( Lapa das pernas, bundas e quadris que nos arrebatam ). Lapa de ontem e de hoje. Dos olhos e das bundas. Das putas e dos travestis desnudos. A mesma Lapa de sempre. Entre elas, um arco, um elo. Voltar. A MARGEM. Desde que me separei dos homens e me trancafiei no quarto, tenho escutado a vida.

Como se para escut-la fosse preciso a margem. Agora mesmo acabou a novela das oito. O vizinho do lado est rindo. Qual o fato engraado que o faz rir tanto ? Ser mesmo engraado ? Ou ser ele um homem feliz ? A criana chora. O cachorro late. E o homem ri cada vez mais alto. Ser isso ento a vida ? Esse rudo infinito ? Esse burburinho que no pra ? Voltar. MEMORANDOS. Releio rascunhos das cartas de amor e no duvido t-los escrito. Duvido t-los sentido __ como se amar fosse impossvel. Releio como se pudesse apalpar e s restasse o vazio. que, quando escritas, as palavras pareciam outras. Hoje so ocas. Ento fra pra isso ? Releio cartas de amor e no duvido que pudessem elas enganar-me tanto. Foi quando descobri os memorandos __ rpidos e sem nenhuma sutileza __ como uma porrada no estmago. Voltar. NOSSOS COMERCIAIS. Um minuto pros nossos comerciais __ est a o que eu mais queria. Aumentem o volume ! Faam silncio ! Esse um novo tempo. Espao intermedirio entre o que foi

e o que vai ser ainda, estamos no corao do momento. Aumentem o volume ! Faam silncio ! Essa a terra de ningum. Neles eu me reconheo sem identidade, sem sexo e sem nome. Aumentem o volume ! Faam silncio ! So os nossos comerciais. Rpidos, coloridos e selvagens. Voltar. RIO SUL. Caminho pelo Rio Sul. Essas so as minhas trilhas. No passo por paisagens buclicas nem ando mais entre multides na rua. Estaciono o carro na garagem. Subo as escadas rolantes. Vou comprar um Videocassete. Por que no ? Por que no ? Estou hoje sem pensamento. Tenho estado sempre assim. Agora passa uma jovem. Olhamo-nos sem nenhum calor. Somos puros fantasmas. Nada mais nos atinge. Voltar. OS QUATRO EXCREMENTOS DA MANH. Primeiro excremento da manh: no tenho pai nem me. bom saber disso : estou vazio. No tenho significado, my dear. Segundo excremento da manh : preocupaes financeiras, dor de barriga, em quem voc vai votar para presidente ?

Tome uma, tome duas, tome trs. Terceiro excremento da manh : exlio todo dia. Por que isso foi acontecer comigo ? Quarto e ltimo excremento da manh : j est tudo mole. A falta de forma incomoda. Voltar. UMA MSICA SERENA. J que por todos os lados, p, deserto e nada. Nenhum engenho que me orgulhasse. Nenhum amor que me distrasse a vista. P, deserto e nada. No quarto desarrumado. Na cama por fazer. Nas roupas jogadas por todos os lados : p, deserto e nada. Estranha cano. Monstros batem minha porta. Moscas varejeiras sobre um pedao de po. Estou apodrecendo ! E ainda assim essa msica serena. Voltar. DESAVISADAMENTE. Voc que, desavisadamente, como quem escorrega numa casca de banana e cai, se encontra aqui, defronte a mim, a mente e o corao vazios. Sei o quanto isso te amola. Sei tambm quanto teu tempo precioso. Mas espera um pouquinho. O soneto j vai acabar. Estamos entrando na reta final. Viu como nada disso te faz mal ?

Creia em mim. Estamos nos ltimos momentos. No quero dizer coisa alguma seno "muito obrigado, at nunca mais ". Voltar. UM CU DIFANO. Uma nuvem difana percorria o cu seguida por muitas outras. E eram tantas que pareciam ilhas flutuantes a singrar mares. Iam ao sabor dos ventos at formar um continente, cuja lngua todos conheciam e era um blsamo para os ouvidos. Assim ele ia divagando enquanto a ambulncia no vinha. E j nem sentia suas pernas esmagadas sobre o calor insuportvel do asfalto. Um pivete aproveitava para roub-lo e ele para mirar o cu difano. Voltar. A BABA. Ao abrir lentamente a maaneta, encontrei-a ali dormindo : minha empregada. V-la naquela posio - barriga pra cima fez-me entrar em conjecturaes infinitas. As estrelas da Ursa Maior. Os barcos que voltam vazios, cujos tripulantes teriam tido, minutos antes, o pressentimento que no voltariam. Enquanto isso as crianas brincam despreocupadamente nos jardins e o gondoleiro canta. Tudo isso vinha em jorros,

enquanto eu mirava a baba, translcida, num canto de sua boca. Voltar. MATA DENSA E FECHADA. No interior da mata virgem, labirintos, febre amarela, bichos. Nossa ateno se redobrara : fomos surpreendidos por um bando de macacos. Os raios do sol no penetravam a mata densa e fachada. E os ndios h muito nos espreitavam, sem que pudssemos avist-los. Tudo se encaminhava para o pior quando entraram os comerciais. Seu Ari roncava ao meu lado, enquanto eu, aproveitando o intervalo, compreendi a minha vida : mata densa e fechada. Voltar. FERIADO NACIONAL. Eis mais um feriado. O comrcio fechou as portas, as escolas interromperam as aulas, e os pequenos burgueses foram para suas casas de veraneio. Aqui fiquei eu. Cara a cara com o feriado. Sem vitrines coloridas e sem a rotina de mais um dia de trabalho. Inapelavelmente nu e s. No pude ir biblioteca porque estava fechada. No pude ouvir buzina e nem cheirar fumaa de leo diesel. Olhei pra mim e achei horrvel.

Voltar. NOVOS TEMPOS. Que tempos so esses ? - perguntou-me a professora de filosofia. Ento respondi minha maneira : so tempos de pura sandice. S os loucos amam, professora. Os outros trabalham, noite assistem televiso, e depois dormem at o dia raiar. Quando amanhece, voltam para o trabalho. Enquanto eu durmo, sonho, trepo e no gosto de trabalhar. Esses so os novos tempos, professora. Tempos de escrever como quem fala. E no dizer absolutamente nada. Voltar. PUTAS PELAS PATAS. Ento voc me deu a mo. Puro gesto tresloucado. Voc me deu a mo e eu no pude imaginar. Que a mo pudesse se dar. Voc a deu como quem diz : viu, a mo se d. Ah, puta, logo compreendi. s puta para estender a pata, no a mo. Que puta no tem mo, tem pata, como todas : putas pelas patas.