Selección de poemas de Alfonsina Storni

Así Tú me quieres nívea,

Tú me quieres blanca,
Hice el libro así: Tú me quieres alba.
Gimiendo, llorando, soñando, ay de mí. Tú que hubiste todas
Mariposa triste, leona cruel, Las copas a mano,
Di luces y sombra todo en una vez. De frutos y mieles
Cuando fui leona nunca recordé Los labios morados.
Cómo pude un día mariposa ser. Tú que en el banquete
Cuando mariposa jamás me pensé Cubierto de pámpanos
Que pudiers un día zarpar o morder. Dejaste las carnes
Encogida a ratos y a saltos después Festejando a Baco.
Sangraron mi vida y a sangre maté. Tú que en los jardines
Sé que, ya paloma, pesado ciprés. Negros del Engaño
O mata florida, lloré y más lloré. Vestido de rojo
Ya probando sales, ya probando miel, Corriste al Estrago.
Los ojos lloraron a más no poder. Tú que el esqueleto
Da entonces lo mismo, que lo he visto bien, Conservas intacto
Ser rosa o espina, ser néctar o hiel. No sé todavía
Así voy a curvas con mi mala sed Por cuáles milagros,
Podando jardines de todo jaez. Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Tu me quieres blanca Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
Tu me quieres alba, ¡Me pretendes alba!
Me quieres de espumas, Huye hacia los bosques,
Me quieres de nácar. Vete a la montaña;
Que sea azucena Límpiate la boca;
Sobre todas, casta. Vive en las cabañas;
De perfume tenue. Toca con las manos
Corola cerrada La tierra mojada;
Ni un rayo de luna Alimenta el cuerpo
Filtrado me haya. Con raíz amarga;
Ni una margarita Bebe de las rocas;
Se diga mi hermana. Duerme sobre escarcha; 1
 Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.
Piedra miserable
Oh, piedra dura, miserable piedra,
Yo te golpeo, te golpeo en vano,
Y es inútil la fuerza de mi mano,
Oh piedra dura, miserable piedra.
Pero haces bien, oh miserable piedra,
Deja que tiente un golpe sobrehumano,
Deja golpear, deja golpear mi mano,
Oh piedra dura, miserable piedra.
No me des nada, miserable piedra,
Guarda un silencio altivo y soberano,
No te ablandes jamás entre mi mano;
Oh piedra dura, miserable piedra.
Con tu impiedad, oh miserable piedra,
Recobro alientos y el deseo gano,
No te dejes caer sobre mi mano,
Mezquina, estulta, miserable piedra.
Si un día torpe, miserable piedra,
Te venciera la fuerza del verano
Y cayeras a gotas en mi mano
Yo te odiaría, miserable piedra...
Buenos Aires
Buenos Aires es un hombre
Que tiene grandes las piernas,
Grandes los pies y las manos
Y pequeña la cabeza.
(Gigante que está sentado
Con un río a su derecha,
Los pies monstruosos movibles
Y la mirada en pereza.)
En sus dos ojos, mosaicos
De colores, se reflejan
Las cúpulas y las luces
De ciudades europeas.
Bajo sus pies, todavía
Están calientes las huellas
De los viejos querandíes
De boleadoras y flechas.
Por eso cuando los nervios
Se le ponen en tormenta
Siente que los muertos indios
Se le suben por las piernas.
Choca este soplo que sube
Por sus pies, desde la tierra,
Con el mosaico europeo
Que en los grandes ojos lleva.
Entonces sus duras manos
Se crispan, vacilan, tiemblan,
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 ¡A igual distancia tendidas
De los pies y la cabeza!
Sorda esta lucha por dentro
Le está restando sus fuerzas,
Por eso sus ojos miran
Todavía con pereza.
Pero tras ellos, velados,
Rasguña la inteligencia
Y ya se le agranda el cráneo
Pujando de adentro afuera.
Como de mujer encinta
No fíes en la indolencia
De este hombre que está sentado
Con el Plata a su derecha.
Mira que tiene en la boca
Una sonrisa traviesa,
Y abarca en dos golpes de ojo
Toda la costa de América.
Ponle muy cerca el oído:
Golpeando están sus arterias:
¡Ay, si algún día le crece
Como los pies, la cabeza!
se detuvieron sus dos manos mansas; se inclinó sobre mí con un
El sueño
Máscara tibia de otra más helada
sobre tu cara cae y si te borra
naces para un paisaje de neblina
en que tus muertos crecen, la flor corre.
Allí el mito despliega sus arañas;
y enflora la sospecha; y se deshace
la cólera de ayer y el iris luce;
y alguien que ya no es más besa tu boca;
Que un no ser, que es un más ser, doblado,
prendido estás aquí y estás ausente
por praderas de magias y de olvido.
¿Qué alentador sagaz, tras el reposo,
creó este renacer de la mañana
que es juventud del día volvedora?
En una primavera
Donde estará el amigo que me dijo,
acariciando su nevada barba:
-Pequeña de ojos claros, ten cuidado,
tu corazón ampara.
-Las primaveras al marcharse dejan
las lloviznas de otoño preparadas...
Pequeña, ve despacio, mucho juicio,
no te quemen tus llamas.
Estaba yo a sus pies humildemente,
humildemente y toda yo temblaba
-¡Cómo cantan los pájaros, le dije.
cómo es de fresca el agua!
Sobre mi frente, espejo de tormentas,
susurro:
-Pobrecita muchacha...
El Obrero
Mujer al fin y de mi pobre siglo,
Bien arropada bajo pieles caras
Iba por la ciudad, cuando un obrero
Me arrojó como piedras, sus palabras.
Me volví a él; sobre su hombro puse
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 La mano mía: dulce la mirada,
Y la voz dulce, dije lentamente:
-¿Por qué esa frase a mí? Yo soy tu hermana.
Era fuerte el obrero, y por su boca
Que se hubo puesto sin quererlo, blanda,
Como una flor que vence las espinas
Asomó, dulce y tímida, su alma.
La gente que pasaba por las calles
Nos vio a los dos las manos enlazadas
En un solo perdón, en una sola
Como infinita compresión humana.
Van pasando mujeres
Cada día que pasa, más dueña de mí misma,
sobre mí misma cierro mi mirada interior;
en medio de los seres la soledad me abisma.
Ya ni domino esclavos ni tolero señor.
Ahora van pasando mujeres a mi lado
cuyos ojos trascienden la divina ilusión.
El fácil paso llevan de un cuerpo aligerado:
se ve que poco o nada les pesa el corazón.
Algunas tienen ojos azules e inocentes;
van soñando embriagadas, los pasos al azar;
la claridad del cielo se aposenta en sus frentes
y como son muy finas se les oye soñar.
Sonrío a su belleza, tiemblo por sus sueños;
el fino tul de su alma, ¿quien lo recogerá?
Son pequeñas criaturas, mañana tendrán dueños,
y ella pedirá flores..., y él no comprenderá.
Les llevo una ventaja que place a mi conciencia:
los sueños que ellas tejen no los supe tejer,
propicia sombra y viento para encender la mecha,
y en mis manos ignorantes no perdí mi inocencia.
Como nunca la tuve, no la pude perder.
Nací yo sin blancura; pequeña todavía
el pequeño cerebro se puso a combinar;
cuenta mi pobre madre que, como comprendía,
yo aprendí temprano la ciencia de llorar.
Y el llanto fue la llama que secó mi blancura
en las raíces mismas del árbol sin brotar,
y el alma está candente de aquella quemadura,
¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar?
Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida
con orgullo sombrío, nadie la arrullará;
si en música divina fuera el alma dormida,
el alma, comprendiendo, no despertará ya.
Tengo sueño mujeres, tengo un sueño profundo.
Oh, humanos, en puntillas el paso deslizad;
mi corazón susurra: me haga silencio el mundo,
y mi alma musita fatigada: ¡callad!...
Dejad dormir a Cristo
Dejad dormir a Cristo: desde el duro madero
ha veinte siglos oye: "interceded por nos"
de su pecho de palo, sensible lacrimero,
ya extrajisteis, sobrado, lo que cabe de un dios.
Dejad dormir a Cristo y si estáis en naufragio
hacia otro calmo puerto desamarrad las velas
que, obligado a dentista por el mayor sufragio,
bastante os ha curado los dolores de muelas.
Veneno le pedísteis para mojar la flecha,
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 lo bajásteis al lecho que el diablo presidía. horizonte;
esquivando llamas,
¿Quién dijo que era un pzo jamás desagotado? cruzan, veloces,
huyendo de los hombres, que sobre algún tejado, los gamos azules
habréis de verlo, en figa, dejar la cruz vacía. del crepúsculo.

Y ya... porque es tarde y debo ir a dormir. Cabritos de oro

emigran hacia
Dibujos animados la bóveda
y se recuestan
Delirantes lágrimas en los musgos azules.
viajan sobre mis pálidas mejillas
se confunden copiosamente con la lluvia Se alza
que se precipita en el asfalto gris debajo,
enorme,
Los sonidos nocturnos la rosa de cemento,
semejan gritos callados la ciudad,
palabras sin decir inmóvil en su tronco
compañía sin presencia de sótanos sombríos.

Los espejos en el agua Emergen

reflejan lo que no se ve —cúpulas, torres—
porque ya no está en cuerpo sus negros pistilos
porque el alma a volado a la espera de polen
lunar.
Caminantes mis pasos
me regresan al lugar que te vio Ahogados
y sin embargo, tu, mi razón de ser por las llamas de la hoguera,
lejos estás de mi. y perdidos
entre los pétalos
Hombres de la ciudad de la rosa,
invisible casi,
Arden los bosques del de un lado al otro,
5
 los hombres...
Selva de mi ciudad
En semicírculo
se abre
la selva de casas:
unas al lado de otras,
unas detrás de otras,
unas encima de otras,
unas delante de otras,
todas lejos de todas.
Moles grises que caminan
hasta que los brazos se les secan
en el aire frío del sur.
Moles grises que caminan
hasta que una bocanada
de horno del norte
les afloja las articulaciones.
Siempre haciendo
el signo de la cruz.
Reproduciéndose por ángulos
Con las mismas ventanas
de juguetería.
Las mismas azoteas rojizas
Las mismas cúpulas pardas.
Los mismos frentes desteñidos.
Las mismas rejas sombrías.
Los mismos buzones rojos.
Las mismas columnas negras.
Los mismos focos amarillos.
Debajo de los techos,
otra selva,
una selva humana,
se mueve.
Pero no en línea recta.
Troncos extraños,
de luminosas copas,
se agitan
movidos por un viento
que no silba.
Pero no alcanzo sus actitudes,
ni oigo sus palabras,
ni veo el resplandor
de sus ojos.
Son muy anchas las paredes;
muy espesos los techos.
Siglo XX
Me estoy consumiendo en vida,
Gastando sin hacer nada,
Entre las cuatro paredes
Simétricas de mi casa.
¡Eh, obreros! ¡Traed las picas!
Paredes y techos caigan,
Me mueva el aire la sangre,
Me queme el sol las espaldas.
Mujer soy del siglo XX;
Paso el día recostada
Mirando, desde mi cuarto,
Cómo se mueve una rama.
Se está quemando la Europa
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 Y estoy mirando sus llamas
Con la misma indiferencia
Con que contemplo esa rama.
Tú, el que pasas; no me mires
De arriba a abajo; mi alma
Grita su crimen, la tuya
Lo esconde bajo palabras.
Golondrinas
Las dulces mensajeras de la tristeza son...
son avecillas negras, negras como la noche.
¡Negras como el dolor!
¡Las dulces golondrinas que en invierno se van
y que dejan el nido abandonado y solo
para cruzar el mar!
Cada vez que las veo siento un frío sutil...
¡Oh! ¡Negras avecillas, inquietas avecillas
amantes de abril!
¡Oh! ¡Pobres golondrinas que se van a buscar
como los emigrantes, a las tierras extrañas,
la migaja de pan!
¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid!
¡Venid primaverales, con las alas de luto
llegaos hasta mí!
Sostenedme en las alas... Sostenedme y cruzad
de un volido tan sólo, eterno y más eterno
la inmensidad del mar...
¿Sabéis cómo se viaja hasta el país del sol?...
¿Sabéis dónde se encuentra la eterna primavera,
la fuente del amor?...
¡Llevadme, golondrinas! ¡Llevadme! ¡No temáis!
Yo soy una bohemia, una pobre bohemia
¡Llevadme donde vais!
¿No sabéis, golondrinas errantes, no sabéis,
que tengo el alma enferma porque no puedo irme
volando yo también?
¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid!
¡Venid primaverales! ¡Con las alas de luto
llegaos hasta mí!
¡Venid! ¡Llevadme pronto a correr el albur!...
¡Qué lástima, pequeñas, que no tengáis las alas
tejidas en azul!
Un lápiz
Por diez centavos lo compré en la esquina
y vendiómelo un ángel desgarbado;
cuando a sacarle punta lo ponía
lo vi como un cañón pequeño y fuerte.
Saltó la mina que estallaba ideas
y otra vez despuntólo el ángel triste.
Salí con él y un rostro de alto bronce
lo arrió de mi memoria. Distraída
lo eché en el bolso entre pañuelos, cartas,
resecas flores, tubos colorantes,
billetes, papeletas y turrones.
Iba hacia no sé dónde y con violencia
me alzó cualquier vehículo, y golpeando
iba mi bolso con su bomba adentro.
Letanías de la tierra muerta
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 Llegará un día en que la raza humana
Se habrá secado como planta vana,
Y el viejo sol en el espacio sea
Carbón inútil de apagada tea.
Llegará un día en que el enfriado mundo
Será un silencio lúgubre y profundo:
Una gran sombra rodeará la esfera
Donde no volverá la primavera;
La tierra muerta, como un ojo ciego,
Seguirá andando siempre sin sosiego,
Pero en la sombra, a tientas, solitaria,
Sin un canto, ni un ¡ay!, ni una plegaria.
Sola, con sus criaturas preferidas
En el seno cansadas y dormidas.
(Madre que marcha aún con el veneno
de los hijos ya muertos en el seno.)
Ni una ciudad de pie... Ruinas y escombros
Soportará sobre los muertos hombros.
Desde allí arriba, negra la montaña
La mirará con expresión huraña.
Acaso el mar no será más que un duro
Bloque de hielo, como todo oscuro.
Y así, angustiado en su dureza, a solas
Soñará con sus buques y sus olas,
Y pasará los años en acecho
De un solo barco que le surque el pecho.
Y allá, donde la tierra se le aduna,
Ensoñará la playa con la luna,
Y ya nada tendrá más que el deseo,
Pues la luna será otro mausoleo.
En vano querrá el bloque mover bocas
Para tragar los hombres, y las rocas
Oír sobre ellas el horrendo grito
Del náufrago clamando al infinito:
Ya nada quedará; de polo a polo
Lo habrá barrido todo un viento solo:
Voluptuosas moradas de latinos
Y míseros refugios de beduinos;
Oscuras cuevas de los esquimales
Y finas y lujosas catedrales;
Y negros, y amarillos y cobrizos,
Y blancos y malayos y mestizos
Se mirarán entonces bajo tierra
Pidiéndose perdón por tanta guerra.
De las manos tomados, la redonda
Tierra, circundarán en una ronda.
Y gemirán en coro de lamentos:
¡Oh cuántos vanos, torpes sufrimientos!
—La tierra era un jardín lleno de rosas
Y lleno de ciudades primorosas;
—Se recostaban sobre ríos unas,
Otras sobre los bosques y lagunas.
—Entre ellas se tendían finos rieles,
Que eran a modo de esperanzas fieles,
—Y florecía el campo, y todo era
Risueño y fresco como una pradera;
—Y en vez de comprender, puñal en mano
Estábamos, hermano contra hermano;
—Calumniábanse entre ellas las mujeres
Y poblaban el mundo mercaderes;
—Íbamos todos contra el que era bueno
A cargarlo de lodo y de veneno...
—Y ahora, blancos huesos, la redonda
Tierra rodeamos en hermana ronda.
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 —Y de la humana, nuestra llamarada,
Pero quién sabe si una estatua muda
De pie no quede aún sola y desnuda.
Y así, surcando por las sombras, sea
El último refugio de la idea.
El último refugio de la forma
Que quiso definir de Dios la norma
Y que, aplastada por su sutileza,
Sin entenderla, dio con la belleza.
Y alguna dulce, cariñosa estrella,
Preguntará tal vez: ¿Quién es aquélla?
¿Quién es esa mujer que así se atreve,
Sola, en el mundo muerto que se mueve?
Y la amará por celestial instinto
Hasta que caiga al fin desde su plinto.
Y acaso un día, por piedad sin nombre
Hacia esta pobre tierra y hacia el hombre,
La luz de un sol que viaje pasajero
Vuelva a incendiarla en su fulgor primero,
Y le insinúe: Oh fatigada esfera:
¡Sueña un momento con la primavera!
—Absórbeme un instante: soy el alma
Universal que muda y no se calma...
¡Cómo se moverán bajo la tierra
Aquellos muertos que su seno encierra!
¡Cómo pujando hacia la luz divina
Querrán volar al que los ilumina!
Mas será en vano que los muertos ojos
Pretendan alcanzar los rayos rojos.
¡En vano! ¡En vano!... ¡Demasiado espesas
Serán las capas, ay, sobre sus huesas!...
Amontonados todos y vencidos,
Ya no podrán dejar los viejos nidos,
Y al llamado del astro pasajero,
Ningún hombre podrá gritar: ¡Yo quiero!...
El cisne enfermo
Hay un cisne que muere cercado en un palacio.
Un cisne misterioso de ropaje de seda
que en vez de deslizarse en la corriente leda
se estanca fatigado de mirar el espacio.
El cisne es un enfermo que adora al dios de oro;
el sol, padre de razas, fecunda su agonía.
por eso su tristeza es una sinfonía
de flores que se entreabren en las sombras del lloro.
Tiene el pecho cruzado por un loco puñal,
gota a gota su sangre se diluye en el lago
y las aguas azules se encantarán bajo el mago
poder de los rubíes que destila su mal.
El alma de este cisne es una sensitiva...
no levantéis la voz al lado del estanque
si no queréis que el cisne con el pico se arranque
el puñal que sostiene su existencia furtiva.
Cuentan viejas leyendas que está enfermo de amor.
Que el corazón enorme se le ha centuplicado
y que tiene en la entraña como El Crucificado
un dolor que cobija todo humano dolor.
Y cuentan las leyendas que es un cisne-poeta...
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 Que la magia del ritmo le ha ungido la garganta
y canta porque sí, como el arroyo canta
la rima cristalina de su corriente inquieta.
Yo he soñado una noche que el viejo palacio
era el cisne cansado de mirar el espacio.
Morir sobre los campos
Ya quiero que me dejen morir sobre los campos
tendido el cuerpo enfermo. Me traiga el sol sus lampos
y abriéndose las venas a su calor bendito
vengan a mí caricias de todo el infinito.
Que no escuche en la hora solemne de mi muerte
la palabra del hombre que oraciones me advierte. que me den al
olvido los recuerdos humanos.
Que me dejen tendida, solita en la llanura,
y sólo el sol se vuelque portador de blancura
sobre mi cuerpo pobre, sobre mi cuerpo enfermo
como un pájaro helado que aún palpitara yermo.
quiere serenidad:.. ¡Morir sobre los campos tendida
Porque así moriré sabiendo que, el pecado
no es tal: que si en las flores del jardín he libado,
¡ eran mías sus flores y arranqué las corolas
como el mar ha el derecho de sacudir sus olas!
Amo todas las auroras y odio todos los crepúsculos.
Porque así será buena: olvidaré ambiciones; Justísima, serena,
perdonaré traiciones,
y borracha de sol en la hora postrera
tendré un beso en los labios lleno de primavera.
Moré en la verdad. ¡Sabré que mis errores,
mis bondades, mis sueños, sólo son los señores
que del castillo erguido en mi alma de atea
saliéronle a la vida recabando pelea!
Pero que no me tiendan sobre el lecho mezquino
para morir. No pongan el tono vespertino
en mi cuarto pequeño donde se oiga silente
el llanto de la madre que despide al muriente.
Porque acaso mi alma, libre hoy de cobardía,
se haga como mi cuerpo, pobre, sin energía,
y demande perdón por el dulce pecado
de haber libado miel en el huerto sagrado.
O acaso, sin derecho, ya que la vida acuesta
si me brindó su acíbar me dio toda su fiesta,
va me sienta rebelde y maldiga la hora
en que bebí dolor en la copa traidora...
¡ Oh! ¡No! Toda la paz para morir deseo;
mi sentimiento asceta que el pesar hizo ateo
y en mi cuerpo deshaga el sol sus lampos!
Rebeldía
que no tienen fin!. . .
¡Qué hermosos los días
que no tienen noche!
i Qué hermosas las cosas que
10
 nunca se hicieron! ...
los vasos trizados,
las líneas no rectas...
¡Lo que no se rige
por orden expreso!. . .
Ir como las barcas
que no tienen remos...
¡Ir como las aves
que no tienen nido!
¡Ser algún capullo que no se adivina!
¡Poder algún día
quebrar con la marcha
de las cosas hechas!...
¡Detener la tierra!
Dos y dos son cuatro...
¿ Y eso quién lo sabe?
Y...¿ si se me ocurre que uno no es uno?
Medianoche
Es medianoche; andamos a plena luna blanca
muy cercanos al río que muere en la barranca,
cuyas matas semejan, bajo el viento que barre,
acurrucadas brujas en nefasto aquelarre.
Pero solo hay un ruido que nos mueve a terrores:
mi corazón que salta, perdido de temblores;
mi corazón, que ahoga tu mirada -su hiedra-
y que de pronto queda quieto, como de piedra.
¿Roja como la dalia? ¿Como el mar azulada? No lo sé... ya la veo, la
Y mientras el acaso vagamos por la orilla
esquivando los árboles que nos fingen sombrilla
para la luz nocturna de una rara pureza
me dices: - Niña mía, ¡tengo tanta tristeza!
Yo te apresto las manos con el fervor, desde el cielo
bajan los rayos tan tenues, que tu cara es un velo
de humana forma. Digo: - Si esta noche yo pudiera
te palparía el alma. Yo no sé cuál quimera.
Me advierte que tienes a flor de piel. El alma,
- repito a tus oídos-, dame a besar el alma.
Los ojos se te cierran sin querer. -Niña mía,
mustias gravemente, quiebra tu fantasía;
No pidas lo imposible, cabecita liviana.
Mas allá de los ojos hallarás carne vana.
Pero yo te escucho: prendida de tus manos
siento sacudimientos que adivino ultra humanos.
¡Dios! digo con un grito que me asusta a mí misma:
En tus ojos que se abren mi pupila se abisma
y te pones tan blanco que pareces de cera.
El alma, el alma, el alma...¡Dámela, así muriera!
Te aguzas de improviso como si un milagro
te sacudiera el cuerpo mezquinamente margo,
como si te tornaras en materia impalpable;
una materia nueva, sagrada, invulnerable.
¡Oh, el milagro del alma! Por tus ojos se asoma:
¿Negra como los cuervos? ¿Blanca como la paloma?
veo y no sé nada.
11

Me quedo quieta, inmóvil, tiempo que ya no mido...
Tengo dentro del pecho un gran carmen florido
cuyas raíces sorben, nutridas las venas,
y la sangre roja como licuación de verbenas.
No soy yo... No eres tú... ya no veo tu boca,
ya no veo tus ojos... mi vida se equivoca,
mi vida siente una potencia que la arranca...
Y en tanto va la luna cadavérica y blanca.
Me atreveré a besarte
Mírame aquí a tu lado tirada dulcemente;
soy un lirio caído al pie de una montaña...
Mírame aquí a tu lado...Esa luz que me baña
me viene de tus ojos como de un sol naciente.
Cómo envidio tus uñas insertas en tus dedos,
y tus dedos insertos de tu mano en la palma,
y tu ser todo inserto en el molde de mi alma!
Cómo envidio tus uñas insertas en tus dedos.
Acoge mi pedido: oye mi voz sumisa,
vuélvete a donde quedo postrada y sin aliento.
Celosa de tus penas, esclava de tu risa,
sobra de tus anhelos y de tu pensamiento.
Te miraré a los ojos cuando la tarde abroche
tu boca bien amada que no he besado nunca...
Fiero amor
Oh, fiero amor, llegaste como la mariposa.
Cuando comienza Octubre se aproxima a la rosa;
era silencio todo, era silencio abierto
a sombras misteriosas como el ojo de un muerto.
Yo era la misma sombra, yo era menos, yo era
una cosa durmiente que ni sueña ni espera,
cuando el vuelo de aquella mariposa celeste
me hizo gorjear de pronto como un pájaro agreste.
Oh, cien soles se alzaron por el lado de oriente,
oh, cien ríos corrieron por la misma pendiente,
oh, cien lunas de plata brillaron en el cielo
y cien altas montañas emprendieron el vuelo.
Abrí los brazos: tuve la divina locura
de tocar con mis dedos las cosas de la altura.
Abrí los ojos: tuve la divina tristeza
de beber con los ojos la celeste belleza.
Lloré, lloré sin tregua; grité: Corazón mío,
detente en el camino que lleva al desvarío;
pero el corazón mío fue una gota de cera...
Dios, ¿qué pudo esa gota contra la primavera?...
Fiero amor: en tus manos yo he soltado mi vida;
acógela: Paloma que se posa rendida
en las garras sangrientas, ya no bate las alas:
muere de lo que vive; vive de lo que exhalas.
Bien sé que no hay cien soles que nazcan en oriente,
bien sé que no hay cien ríos por la misma pendiente,
bien sé que no hay cien lunas que brillen en el cielo,
12
bien sé que no hay montañas que se alarguen al vuelo.

Bien sé que las palomas ciegan sus ojos, dejan

en el nido las plumas, las auroras se alejan,
caen las hojas, viene el otoño, la muerte,
y se agrisan los días, y se agrisa la suerte.

Pero soy una esclava del dolor y lo adoro

como adora el avaro el sonido del oro:
oh, terrible tormenta de relámpago y rayo,
en tu fuego revivo, en tu fuego desmayo.

Fiero amor: soy pequeña como un copo de nieve,

fiero amor: soy pequeña como un pájaro breve,
triste como el gemido de un niño moribundo,
fiero amor, no hallarías mejor presa en el mundo.

Ninguna moriría más ligero en tus garras,

ninguna moriría más pronto en tus amarras.
Alumbra, sol naciente... Naturaleza, crece:
sobre la vida oscura la muerte resplandece.

13