Ode martima Sozinho, no cais deserto, a esta manh de Vero, Olho pr lado da barra, olho pr Indefinido, Olho e contenta-me

ver, Pequeno, negro e claro, um paquete entrando. Vem muito longe, ntido, clssico sua maneira. Deixa no ar distante atrs de si a orla v do seu fumo. Vem entrando, e a manh entra com ele, e no rio, Aqui, acol, acorda a vida martima, Erguem-se velas, avanam rebocadores, Surgem barcos pequenos detrs dos navios que esto no porto. H uma vaga brisa. Mas a minh alma est com o que vejo menos. Com o paquete que entra, Porque ele est com a Distncia, com a Manh, Com o sentido martimo desta Hora, Com a doura dolorosa que sobe em mim como uma nusea, Como um comear a enjoar, mas no esprito. Olho de longe o paquete, com uma grande independncia de alma, E dentro de mim um volante comea a girar, lentamente. Os paquetes que entram de manh na barra Trazem aos meus olhos consigo O mistrio alegre e triste de quem chega e parte. Trazem memrias de cais afastados e doutros momentos Doutro modo da mesma humanidade noutros pontos. Todo o atracar, todo o largar de navio, sinto-o em mim como o meu sangue Inconscientemente simblico, terrivelmente Ameaador de significaes metafsicas Que perturbam em mim quem eu fui Ah, todo o cais uma saudade de pedra! E quando o navio larga do cais E se repara de repente que se abriu um espao Entre o cais e o navio, Vem-me, no sei porqu, uma angstia recente, Uma nvoa de sentimentos de tristeza Que brilha ao sol das minhas angstias relvadas Como a primeira janela onde a madrugada bate, E me envolve com uma recordao duma outra pessoa Que fosse misteriosamente minha. Autopsicografia O poeta um fingidor. Finge to completamente Que chega a fingir que dor A dor que deveras sente. E os que leem o que escreve, Na dor lida sentem bem, No as duas que ele teve, Mas s a que eles no tm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razo,

Esse comboio de corda Que se chama corao. Aniversrio No tempo em que festejavam o dia dos meus anos, Eu era feliz e ningum estava morto. Na casa antiga, at eu fazer anos era uma tradio de h sculos, E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religio qualquer. No tempo em que festejavam o dia dos meus anos, Eu tinha a grande sade de no perceber coisa nenhuma, De ser inteligente para entre a famlia, E de no ter as esperanas que os outros tinham por mim. Quando vim a ter esperanas, j no sabia ter esperanas. Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida. Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo, O que fui de corao e parentesco. O que fui de seres de meia-provncia, O que fui de amarem-me e eu ser menino, O que fui ai, meu Deus!, o que s hoje sei que fui A que distncia! (Nem o acho ) O tempo em que festejavam o dia dos meus anos! O que eu sou hoje como a umidade no corredor do fim da casa, Pondo grelado nas paredes O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme atravs das minhas lgrimas), O que eu sou hoje terem vendido a casa, terem morrido todos, estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fsforo frio No tempo em que festejavam o dia dos meus anos Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo! Desejo fsico da alma de se encontrar ali outra vez, Por uma viagem metafsica e carnal, Com uma dualidade de eu para mim Comer o passado como po de fome, sem tempo de manteiga nos dentes! Pressgio O amor, quando se revela, No se sabe revelar. Sabe bem olhar pra ela, Mas no lhe sabe falar. Quem quer dizer o que sente No sabe o que h de dizer. Fala: parece que mente Cala: parece esquecer Ah, mas se ela adivinhasse, Se pudesse ouvir o olhar, E se um olhar lhe bastasse Pra saber que a esto a amar!

Mas quem sente muito, cala; Quem quer dizer quanto sente Fica sem alma nem fala, Fica s, inteiramente! Mas se isto puder contar-lhe O que no lhe ouso contar, J no terei que falar-lhe Porque lhe estou a falar No sei quantas almas tenho No sei quantas almas tenho. Cada momento mudei. Continuamente me estranho. Nunca me vi nem acabei. De tanto ser, s tenho alma. Quem tem alma no tem calma. Quem v s o que v, Quem sente no quem , Atento ao que sou e vejo, Torno-me eles e no eu. Cada meu sonho ou desejo do que nasce e no meu. Sou minha prpria paisagem; Assisto minha passagem, Diverso, mbil e s, No sei sentir-me onde estou. Por isso, alheio, vou lendo Como pginas, meu ser. O que segue no prevendo, O que passou a esquecer. Noto margem do que li O que julguei que senti. Releio e digo: Fui eu? Deus sabe, porque o escreveu. Todas as cartas de amor Todas as cartas de amor so Ridculas. No seriam cartas de amor se no fossem Ridculas. Tambm escrevi em meu tempo cartas de amor, Como as outras, Ridculas. As cartas de amor, se h amor, Tm de ser Ridculas. Mas, afinal, S as criaturas que nunca escreveram Cartas de amor que so

Ridculas. Quem me dera no tempo em que escrevia Sem dar por isso Cartas de amor Ridculas. A verdade que hoje As minhas memrias Dessas cartas de amor que so Ridculas. (Todas as palavras esdrxulas, Como os sentimentos esdrxulos, So naturalmente Ridculas.) O cego e a guitarra O rudo vrio da rua Passa alto por mim que sigo. Vejo: cada coisa sua Oio: cada som consigo. Sou como a praia a que invade Um mar que torna a descer. Ah, nisto tudo a verdade s eu ter que morrer. Depois de eu cessar, o rudo. No, no ajusto nada Ao meu conceito perdido Como uma flor na estrada. Cheguei janela Porque ouvi cantar. um cego e a guitarra Que esto a chorar. Ambos fazem pena, So uma coisa s Que anda pelo mundo A fazer ter d. Eu tambm sou um cego Cantando na estrada, A estrada maior E no peo nada.