A VECES QUIERO PREGUNTARTE COSAS...

A veces quiero preguntarte cosas,

y me intimidas t con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tmido perfume de tus rosas.
A veces quise no soar contigo,
y cuanto ms quera ms soaba,
por tus versos que yo saboreaba,
t el rico de poemas, yo el mendigo.
Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventar lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.
Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al rtelo a decir mi voz no siento.

AL BORDE
Soy alta;
en la guerra
llegu a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la crcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueo,
y aqu estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.

ALGO SUCEDE
Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, ro a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.
Esto es amor y lo dems miseria!

AMOR QUE LIBERA

Ya no soy la nia amarga
que tena un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la nia enferma
que al or risas lloraba;
ya sal del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la nia verde,
porque floreci mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la nia blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazn, que ahora tiene
un nombre de menta y mbar.
Ay cunta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
Qu brillo tienen mis ojos

-viudos de siete mil lgrimas-!

La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
Ya me quiere! Ya me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al or risas gritaba;
ahora soy la nia dulce,
ya no soy mujer amarga.

BALADA SALVAJE
A Lucinda, que tanto ama los versos.
Qu amor ms sano haba
entre el ciervo y aquella gacelilla.
Se encontraban al alba junto al lago,
se corran saltando todo el da.
Su amor fue como el agua del arroyo,
qu cristalino amor ay, les una!
La gacela y el ciervo paseaban
por el bosque besndose en la umbra.
Desinteresado amor les una.
En el mundo animal
pasan las cosas
ms bellas de la vida.
Un pjaro que canta a la paloma;
un lagarto que espera noche y da...
-una gacela hermosa se estremece,
porque el ciervo la mira-.
La roca tiene amores con el musgo,
la pared con la hiedra.
El rbol se conmueve con la brisa
el mar ama a la tierra.

Y todo tiene amores para nada.

Slo del hombre brota el egosmo.
La gacela y el ciervo se han parado,
bajo la sombra espesa de los tilos...

CRISTALES DE TU AUSENCIA
Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ngel y soy loba-.
Yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente ma.

CUANDO EL AMOR NO DICE LA NICA PALABRA

Cuando algo nuestro intacto
se funde y me confunde
-somos uno en dos partes
que sufren por su cuenta-,
desesperadamente algo nuestro se busca
sin ayuda de nada algo nuestro se encuentra.
La unin se realiza,
la ausencia no atormenta,
el dolor se desmaya,
el silencio se expresa
-cuando el amor no dice
la nica palabra
est escrito el poema-.
Alto profundo es esto que nos une,
esto que nos devora y que nos crea;
ya se puede vivir

teniendo el alma
cogida por el alma
del que esperas;
pena es tener tan slo una vida
-slo una vida es poco
para esto
de querer sin recompensa-.

CUESTIONES FNEBRES
Quin regar mis huesos con su llanto?
Quin tocar mi pelo, seco y rubio?
Quin ir a ver caer las paletadas
sobre mi caja de tercera?
Quin de vosotros cantar mis lneas?
Quin por la noche me arder una vela?
Quin pudiera saber con adelanto,
quin coser mis senos entre tanto.

EL AMOR TE CONVIERTE EN ROSAL...

El amor te convierte en rosal
y en el pecho te nace
esa espina robusta como un clavo
donde el demonio cuelga su uniforme.
Al tocar lo que amas te quemas los dedos,
y sigues, sigues, sigues hasta abrasarte todo;
despus,
ya en pie de nuevo,
tu cuerpo es otra cosa,
...es la estatua de un hroe muerto en algo,
al que no se le ven las cicatrices.

EL CORAZN, LA FRUTA DE MI PECHO...

El corazn, la fruta de mi pecho,
cada da se pone ms sabrosa.
Yo creo que la luna es una rosa
que huele por la tarde a mar.
An cuando te veo, me emociono.
Esto dura mientras la noche pasa
-lo feo, que tu casa no es mi casa;
y slo nuestras bocas tienen color de sangre-.
Yo te estaba mirando ya hace tiempo,
y t en ti me llevabas desde entonces;
qu belleza tena por el borde
del beso aquel que supo a cualquier cosa.
Mi cuerpo descansaba junto al ro,
cuando en el firmamento de tu pecho
temblaban y brillaban cuatro lunas.
La luna sin espejo de la noche
la noche sin misterios por la luna,
entonces me di cuenta, tienes una
espalda tan hermosa como un ciervo.

EL DOLOR ENVEJECE MS QUE EL TIEMPO...

El dolor envejece ms que el tiempo,
este dolor dolor que no se acaba,
y que te duele todo todo todo
sin dolerte en el cuerpo nada nada.
A tantos das de dolor se muere uno,
ni la vida se va,
ni el corazn se para,
es el dolor acumulado el que,

cuando no lo soportas,
l te aplasta.
Mi accidente ser un buen epitafio:
Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
de dolor - o de amor - es lo mismo,
muri desbaratada.

EN EL RBOL DE MI PECHO...
En el rbol de mi pecho
hay un pjaro encarnado.
Cuando te veo se asusta,
aletea, lanza saltos.
En el rbol de mi pecho
hay un pjaro encarnado.
Cuando te veo se asusta,
eres un espantapjaros!

EN MI JARDN
Sobre el csped los rboles me hablan
del divino poema del silencio.
La noche me sorprende sin sonrisas,
revolviendo en mi alma los recuerdos.
* * *
Viento! oye!
espera! no te vayas!
De parte de quin es? Quin dijo eso?
Besos que yo esper, t me has dejado
en el ala dorada de mi pelo.

No te vayas! alegra ms mis flores!

Y s, t, viento amigo mensajero;
contstale diciendo que me viste,
con el libro de siempre entre los dedos.
Al marcharte, enciende las estrellas,
se han llevado la luz, y apenas veo,
y s, viento, enfermo de mi alma;
y llvale esta cita en raudo vuelo.
...Y el viento me acaricia dulcemente,
y se marcha insensible a mi deseo...

GEOGRAFA HUMANA
Mirad mi continente contenido
brazos, piernas y tronco inmesurado,
pequeos son mis pies, chicas mis manos,
hondos mis ojos, bastante bien mis senos.
Tengo un lago debajo de la frente,
a veces se desborda y por las cuencas,
donde se baan las nias de mis ojos,
cuando el llanto me llega hasta las piernas
y mis volcanes tiemblan en la danza.
Por el norte limito con la duda,
por el este limito con el otro,
por el oeste Corazn Abierto
y por el sur con tierra castellana.
Dentro del continente hay contenido,
los estados unidos de mi cuerpo,
el estado de pena por la noche,
el estado de risa por el alma
-estado de soltera todo el da-.
Al medioda tengo terremotos
si el viento de una carta no me llega,
el fuego se enfurece y va y me arrasa
las cosechas de trigo de mi pecho.
El bosque de mis pelos mal peinados
se eriza cuando el ro de la sangre
recorre el continente,
y por no haber pecado me perdona.

El mar que me rodea es muy variable,

se llama Mar Mayor o Mar de Gente
a veces me sacude los costados,
a veces me acaricia suavemente;
depende de las brisas o del tiempo,
del ciclo o del cicln, tal vez depende,
el caso es que mi caso es ser la isla
llamada a sumergirse o sumergerse
en las aguas del ocano humano
conocido por vulgo vulgarmente.
Acabo mi leccin de geografa.
Mirad mi contenido continente.

ISLA IGNORADA
Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por rboles jugosos,
-en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de NADA,
sola slo-.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ngeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quiz haya algn tesoro
muy dentro de mi entraa.
Quin sabe si yo tengo
diamante en mi montaa,
o tan slo un pequeo pedazo de carbn!
Los rboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
Qu bien sonis a veces
si el gran msico viento
os toca cuando viene del mar que me rodea!
***

A esta isla que soy, si alguien llega,

que se encuentre con algo es mi deseo;
-manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo-.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz -que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.
Para m es un placer ser ignorada,
isla ignorada del ocano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
S TODO, porque vino un misionero
y me dej una Cruz para la vida
-para la muerte me dej un misterio-.

LA ARREPENTIDA
Padre:
Hace quince das que no duermo con nadie.
Me acuso,
de no haberme ganado la vida con las manos,
de haber tenido lujo innecesario
y tres maridos, padre...eran maridos de otras tres mujeres.
Poda haber tenido muchos hijos.
No quiero volver a hacerlo.
Me voy a retirar del oficio.
Puedes recomendarme algn reformatorio?
Ustedes tienen todos muy buenas referencias.
No voy a los oficios y como carne siempre.
Socorro a las sirvientas y a los pobres del barrio
no les llevo gran cosa.
Tambin tengo que decirle,
que soy muy desgraciada.

LAMENTO EN LA MONTAA
An te veo, ro de mi vida,
con los ojos que miran las montaas.
Yo era una montaa con almendros
montaa solitaria.
Y viniste alegre con tu canto
y me besaste toda con tu agua.
Me dejaste inquietud para la noche
y el alma enamorada.
An te veo, ro de mi vida,
en la curva lejana,
te vas cantando ms entre los chopos,
te vas cantando ms que en tu llegada.
Y yo,
paraltica montaa;
inmvil te recuerdo,
enferma de volcanes, alocada,
espero tu regreso, ro loco,
que pasaste besando
mi cuerpo de montaa.
Tuviste que seguir tu destino de ro,
y yo el mo triste de tierra amontonada.
Me dice el viento que vas al mar,
Te sigo ro mo, con los ojos,
Te sigo ro mo con los ojos,
ya que no puedo seguirte con las plantas.
So... te quedaras a mi lado,
como un lago sin cisnes,
para siempre,
acunando mi ansia.
Qu locura ms loca
enamorarse de un ro una montaa!

LAS COSAS, NUESTRAS COSAS...

Las cosas, nuestras cosas,
les gustan que las quieran;
a mi mesa le gusta que yo apoye los codos,
a la silla le gusta que me siente en la silla,
a la puerta le gusta que la abra y la cierre
como al vino le gusta que lo compre y lo beba,
mi lpiz se deshace si lo cojo y escribo,
mi armario se estremece si lo abro y me asomo,
las sbanas son sbanas cuando me echo sobre ellas
y la cama se queja cuando yo me levanto.
Qu ser de las cosas cuando el hombre se acabe?
Como perros las cosas no existen sin el amo.

LOS PJAROS ANIDAN MIS BRAZOS

Los pjaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrs de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pjaros se creen que soy un rbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo,
las ovejas me pisan cuando pasan,
y comen en mis dedos los gorriones;
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada.

MIRADME AQU...
Miradme aqu,
clavada en una silla,
escribiendo una carta a las palomas.
Miradme aqu,

s que ahora podis mirarme.

Clarividencias me rodean
y sapos hurgan en los rincones,
los amigos huyen porque yo no hago ruido
y saben que en mi piel hay un fantasma.
Me alimento de cosas que no como,
echo al correo cartas que no escribo
y dispongo de siglos venideros.
Es sobrenatural que ame las rosas.
Es peligroso el mar si no s nada,
peligroso el amor si no s nada.
Me preguntan los hombres con sus ojos,
las madres me preguntan con sus hijos,
los rboles me insisten con sus hojas
y el grito es torrencial
y el trueno es hilo de voz
y me coso las carnes con mi hilo de voz:
Si no s nada!

NAC PARA POETA O PARA MUERTO...

Nac para poeta o para muerto,
escog lo difcil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nac para puta o payaso,
escog lo difcil
-hacer rer a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nac para nada o soldado,
y escog lo difcil
-no ser apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

NI TIRO, NI VENENO, NI NAVAJA...

La esperanza me desespera;
desesperada espero todava,
de una noche yo no puedo hacer un da
disfrazar la manzana en una pera.
Lo difcil me atrae, es mi bandera,
lucho a golpes de amor por una espina
-la rosa no interesa-, la divina
adivina primavera.
Ni tiro, ni veneno, ni navaja,
teniendo que tener un amor vivo
del cielo no me baja la mortaja.
El destino me gana con destreza,
yo espero a la final ir de cabeza
mientras lo fcil se ahoga en la tinaja.
La vida es un maldito sube y baja,
un baja y sube que desentrenas paces,
y slo lo haces bien si el amor haces
-sin amor es peor que estar en caja-.
La persona elegida se te raja
a hacer feliz tu vida y no te deja,
se goza y extasa con tu queja
y viga es hoy su paja.
En vista de lo visto me desvisto,
me desnudo a m misma y me mantengo,
me encanta este tener lo que no tengo
-yo no tengo la culpa, Dios existe-,
debe ser que lo quiere que yo quiera
hacer lo que a un humano se resiste,
debe ser que la goza en mi despiste,
debe ser qu me tiende una escalera.

NO PERDAMOS EL TIEMPO
Si el mar es infinito y tiene redes,
si su msica sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la casa,
si la nia se re y perfuma la vida,

si el amor va y me besa y me deja temblando.

Qu importancia tiene todo esto,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un nio sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cscaras,
un concierto de perros,
una pera de sarna?
Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.
Y crear esa frase que abrace todo el mundo;
los poetas debiramos arrancar las espadas,
inventar ms colores y escribir padrenuestros.
Ir dejando las risas en la boca del tnel,
y no decir lo inti1no, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas dcimas, no fabricar sonetos.
Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando,
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.
Adornar al humilde ponindole en el hombro
nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar usureros y con rara paciencia convencerles
sin asco.
Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las crceles, las ruinas; jugar con los prvulos,
danzar en las leproseras.
Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazn le llega poca sangre.

PRESENTIMIENTOS
A.E.
Presiento la rosa en el tallo dormido,
presagio la caricia y presiento la pena.
Y el beso que han de darme,
y el llanto no nacido
humedece mis dedos

y entristece mis venas.

Presiento que me quiere
quien no puede quererme.
Presiento mis insomnios
y el llorar de una estrella.
Yo presiento su risa
-y en mis versos su huella-.
Y la risa que pasa,
y la duda que seca.
Todo presiento, todo,
lo que pasa en la tierra:
la caricia y el llanto,
el beso y el poema.
Que aunque puedo ser madre,
yo soy como un poeta.

QU BARULLO EN LA HERIDA!
Qu barullo en la herida!...
Qu suerte si esto que siento fuera sed
y se me quitara bebiendo un vaso de agua!
Es entonces cuando llueve tristeza
para ahogar en mi boca
la palabra imposible.
Intento gritar,
y slo consigo un cobarde silencio.
Una tarde al llegar a casa
me encontr con la sorpresa de quererte,
fue una bomba en mis manos.
Y yo, por si te hiere,
esperando a que explote estando sola
aunque me parta el pecho la locura.

SIEMPRE HAY ALGUIEN

Quitaros esa mscara,
la tristeza no es ms que una careta,
puede durar tanto como tardes en quitrtela t mismo,
prueba.
Ests provocndote llanto artificial, hermano;
he dicho hermano y deb decir amante.
Nos cogemos las manos y no decimos que se siente nada.
Poco a poco se va mezclando nuestra sangre en los
encuentros.
Un buen da acabaremos por ser la misma cosa.
Libres somos.
Frecuentamos el dolor porque queremos,
como pudiramos frecuentar el parque.
Hablamos de mutuas soledades,
hablamos de aventuras que tuvimos,
de que todo est lejos,
de que es difcil.
Y nunca hablamos de esto maravilloso que nos va
convirtiendo en ranas.
Quin dijo que la melancola es elegante?
Quitaros esa mscara de tristeza,
siempre hay motivo para cantar,
para alabar al santsimo misterio,
no seamos cobardes,
corramos a decrselo a quien sea,
siempre hay alguien que amamos y nos ama.

SUCESO
Quiero que llegue, pero no deseo
acercarme a tu voz y no quemarme.
Echo a correr, sucede que me acerco,
huyo y me coso, ro y me enveneno.
Canto y tu nombre se mezcla al estribillo,
bebo y me sabe todo a llanto tuyo.

Beso y me sabe a nada: no es tu boca.

Me distraigo y acuno con engaos.
Voy por las calles, tu tranva me grita,
quiero dejarlo y se pega a mis dedos,
cierro la luz y vas y te apareces.
Digo pas, y te encuentro en la puerta.

TODAVA HAY GENTE QUE AL VIENTO LE LLAMA CFIRO...

Todava hay gente que al viento le llama cfiro,
y hay quien a lo cursi lo llama poesa,
y a la Poesa, locura.
Todava hay quien canta a la luna.
Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ros de leche de la luna;
pero todava hay gente que se asusta,
se asusta cuando una mujer se pone las botas
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios est con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habl en los versos:
las olas, la boca, los pjaros.
Quien dice que en nuestros versos no hay pjaros?
Qu son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,
por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que re por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
Estamos hartos de cuentos!

Y que aprendan los oos que el viento es el viento!

Y que cuando se ama, se ama,
y que slo es pecado el mal comportamiento.

TODO EL MUNDO TIENE REJAS...

Todo el mundo tiene rejas.
Esta vida es una crcel,
una jaula, una cisterna
y te ahogas cuando sales.

TORMENTA
En los cipreses,
los bhos.
En los pinos,
las lechuzas.
En los lamos,
los grajos.
En las escobas,
Las brujas.

UN AY!
Invade el mundo un ay!
un ay atroz,
y siempre el ay! del ay! es ley del hoy.

el ay! porque no hay.

El ay de m!
porque no hay -ay de ti-...
El ay! del Norte al Sur
es la nica cancin.
Slo hay un ay!
porque no hay amor.

VAMOS A VER SI ES CIERTO QUE LE AMAMOS...

Vamos a ver si es cierto que Le amamos,
vamos a mirarnos por dentro un poco.
Hay cosas colgadas que a El le lastiman,
freguemos el suelo y abramos las puertas!,
e salgan las lagartijas y entren las luces.
Borremos los nombres de la lista negra,
coloquemos a nuestros enemigos encima de la cmoda,
invitmosles a sopa.
Toquemos las flautas de los tontos, de los sencillos,
que Dios se encuentre a gusto si baja.

Y NO S POR QU
Estoy triste... y no s por qu;
he bebido amor,
y an tengo sed.
Estoy sola... y no s por qu
quisiera saberlo,
mas no lo dir...

Estoy sola y no s por qu,

quisiera besar,
y no s a quin.
Estoy enamorada... y no s de qu.
Quisiera saberlo...
y no puede ser.
Estoy triste y sola...
y no s por qu.

YO, EN EL MONTE DE OLIVOS

Como un volcn dormido de mentira
-parezco al parecer tan descansada-.
Un ocio agotador que as me enciende,
brotan de mi costado las palabras.
Sudo tinta y tengo sed, sed tengo,
mucha sed de manos enlazadas.
Por la punta del monte de mis senos
por la punta del lpiz va la lava...
Va balada a tus pies o bien protesta,
en una piedra al sol, arrodillada
y la pasin del hombre se me representa;
veo celdas con rejas, hospitales sin camas,
sabios con atmicas, analfabetos con ayuda de cmara,
viudas con marido, casos sin casa,
nios crueles, perras apedreadas,
la traicin de un amigo, la destruccin de un alma.
No puedo ms! ...Me levanto y dicen:
-Ah va Gloria la vaga.
-Ah va la loca de los versos, dicen,
la que nunca hace nada.