29/10/2014 05/12/2014

La noche est tan bella, llena de luces azul claro de las farolas, que la ciudad parece
manar una especie de blues (que en ingls significa alma). Sinceramente, le falta algn
instrumento de viento, como un saxofn, el cual le d una sensacin ms clara de ese
blues; as, se respirara ste por otro sentido, lo desbordara todo como agua de una
fuente con mil chorros. Creo que como pensaban esos oos y antiguos romnticos,
hacen falta todos los sentidos para comprender; y aqu, es lo que me parece que se
necesita: ms sentidos, ms formas de llegar hasta ah, por los que creo se me introduce
el blues por los ojos, derritindose la realidad y fundindose luego sentimientos y
realidad.
Esto me recuerda a ti. Aun lejos t, la mente te me trae por culpa de estas impresiones,
las que tengo la impresin que vienen de todos los sitios, incluso donde menos me lo
espero. Te echo en falta, s, y me suena tan empalagoso, yo que he despreciado estas
cosas; me provocan la misma atraccin, las ganas de recordarte, ese blues, la magia de
sa que no creo y hace que vengas. Traerte hasta mi mente, a este lugar de blues.
Yo, que he sido un solitario per se, un lobo solitario en esencia, ahora me siento solo,
incluso en esta multitud, que sale a la noche, de negra y oscura alegra, esa alegra
desenfrenada y catica. Y eso, en un lobo solitario, es como para un lobezno no
encontrar a la loba que le amamante, como si a Rmulo le hubiera dejado aquella loba
de la leyenda solo en la oscuridad de un inmenso bosque, lleno de ruidos de animales y
del ambiente tenebroso.
Si pudiera iluminarse el alma, como lo hace la ciudad, yo sera como uno de esos focos
que funcionan con luz solar, que casi no consiguen iluminarse a s mismos. Apagado,
prcticamente. Yo, un borrn en medio de una fuente de luz, que chisporrotea rayos
acuosos de vida. Y tampoco dentro de m encuentro esa luz que quisiera poder expulsar,
por mi boca, ese agua, ese blues, como aquellos focos, y llamar la atencin al igual que
esas nias de veintitantos, vestidas de negra-oscuridad, con sus faldas y medias, y con
esos aires de comerse la noche hasta con la piel, con sus coos incluso dira como
agujeros negros de libido creador y destructor (bajo esas luces intensas de las
discotecas, calentndolas, creyndolas protagonista de una historia).
Ojal, y no me apetece, ni tengo ganas, no tengo fuerzas!, ni siquiera para desearlas; no
podra atraparlas, como en ese relato de Bcquer con aquella mujer que no exista, ni
podra fundirme en ese deseo falso de sus pieles como en aquel cuadro lleno de color,
porque me pareceran fras, ni con esas piernas, sus manos, sus brazos, y sus cuerpos en
general; no podra follarlas, para casi hasta quererlas hacer el amor, lo que quisiera
contigo, devorarlas enteras buscando algo de debajo de la puta piel, que de tanto
protegerla, y s, ese muro epitelial de sensibilidades y deseos es tan rico, pero luego

no es nada, no lo siento de verdad, no siento lo que hay debajo! Ah no hay blues. Y

se me mezcla la rabia y el deseo, las palabras y los putos sentimientos.
Ojal conocieras estos pensamientos; qu es lo que quiero de ti. No slo un cuerpo, ni
tampoco esas mariconadas con que muchos poetuchos farfullan como alma y ni saben
lo que es realmente.
Cuando la ciudad parece enmudecer, pero en realidad grita (en los garitos, en los
telecomida basura o en los restaurantes, con los ltimos que cenan y salen tarde), uno
siente una especie como de ambiente simbitico. La gente parece movida por algo,
que parece igual en todos; pero luego es diferente en cada uno, como si el conjunto
fuera una explosin de colores, iguales, o de colores slo diferentes en sus matices, o en
otros casos distintos colores pero que se complementan en la oscuridad. Yo, creo ser por
primera vez, o mejor dicho, tengo conciencia de un color; un fuego artificial que sale
errado, que explota mal y disgusta a todos; y siempre he amado forma parte de esa fiesta
de la noche, eufrica, desbordante Ahora entiendo el blues de la noche. Cmo y por
qu es tan triste una estrella en un mar de oscuridad para los poetuchos. (Yo debo ser un
estrellado: pide un deseo.) No, son tonteras. En realidad, si fuera una estrella, una como
yo, nadie la pedira un deseo ni la escucharan. Ni creo, merece la pena, con todo este
mundo que hay, lleno de tristezas, desolacin y destruccin
Por mucho que lo intente, esta noche ser para m una noche de blues: un sonido de
saxofn en el silencio al que nadie le importa en esta orquesta festiva.
Y mientras, aun as, mientras suene, aunque no quiera pensar en ti.
Maldito blues de la noche. Cmo me gusta, pero cmo me jode sentirlo. Es tan
destrozadamente bello. Es tan pegajoso como la melosa miel. Es como el blues del
solitario que est solo a altas horas. Que est pensando en sus cuitas. Que est
escuchando jazz o a Chopin; que se pone melanclico con ello; que disfruta como el
masoca. Que, luego, planea su muerte. Que no es valiente y no lo hace. Que como no
puede dormir, se pone a reflexionar y se tortura. Slo que yo salgo por la ciudad, veo a
los otros, veo la felicidad, las sensaciones de la noche, el amor, el xtasis (mstico y
algunos drogadicto), y sobre todo veo el blues de todo S, tambin tiene algo de
masoquismo; o que espero que llega algo entre la msica. No s; creo que es demasiado
artificial sta como para eso. Sabe como un caramelo pasado: cido.
S, definitivamente, maldito blues. Maldito blues de la noche suspiro mientras,
quedo, estoy sentado en mitad de la calle, en mitad del fro mamn de Valladolid, solo,
cansado, tambin desesperado conmigo mismo, y jodido. Si mis sueos fueran el agua
de la fuente, pienso, esta fuente dejara de fluir. Maldito blues.