Clarice Lispector

Mineirinho
, suponho que em mim, como um dos representantes do ns, que devo procurar por
que est doendo a morte de um facnora. E por que que mais me adianta contar os
treze tiros que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Perguntei a minha cozinheira
o que pensava sobre o assunto. Vi no seu rosto a pequena convulso de um conflito, o
mal-estar de no entender o que se sente, o de precisar trair sensaes contraditrias por
no saber como harmoniz-las. Fatos irredutveis, mas revolta irredutvel tambm, a
violenta compaixo da revolta. Sentir-se dividido na prpria perplexidade diante de no
poder esquecer que Mineirinho era perigoso e j matara demais; e no entanto ns o
queramos vivo. A cozinheira se fechou um pouco, vendo-me talvez como a justia que
se vinga. Com alguma raiva de mim, que estava mexendo na sua alma, respondeu fria:
O que eu sinto no serve para se dizer. Quem no sabe que Mineirinho era criminoso?
Mas tenho certeza de que ele se salvou e j entrou no cu. Respondi-lhe que mais do
que muita gente que no matou.Por que? No entanto a primeira lei, a que protege corpo
e vida insubstituveis, a de que no matars. Ela a minha maior garantia: assim no
me matam, porque eu no quero morrer, e assim no me deixam matar, porque ter
matado ser a escurido para mim.
Esta a lei. Mas h alguma coisa que, se me faz ouvir o primeiro e o segundo tiro com
um alvio de segurana, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o quinto
e o sexto me cobrem de vergonha, o stimo e o oitavo eu ouo com o corao batendo
de horror, no nono e no dcimo minha boca est trmula, no dcimo primeiro digo em
espanto o nome de Deus, no dcimo segundo chamo meu irmo. O dcimo terceiro tiro
me assassina porque eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.
Essa justia que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto
isso durmo e falsamente me salvo. Ns, os sonsos essenciais.
Para que minha casa funcione, exijo de mim como primeiro dever que eu seja sonsa,
que eu no exera a minha revolta e o meu amor, guardados. Se eu no for sonsa, minha
casa estremece. Eu devo ter esquecido que embaixo da casa est o terreno, o cho onde
nova casa poderia ser erguida. Enquanto isso dormimos e falsamente nos salvamos.
At que treze tiros nos acordam, e com horror digo tarde demais vinte e oito anos
depois que Mineirinho nasceu - que ao homem acuado, que a esse no nos matem.
Porque sei que ele o meu erro. E de uma vida inteira, por Deus, o que se salva s vezes
apenas o erro, e eu sei que no nos salvaremos enquanto nosso erro no nos for
precioso. Meu erro o meu espelho, onde vejo o que em silncio eu fiz de um homem.
Meu erro o modo como vi a vida se abrir na sua carne e me espantei, e vi a matria de
vida, placenta e sangue, a lama viva.
Em Mineirinho se rebentou o meu modo de viver. Como no am-lo, se ele viveu at o
dcimo-terceiro tiro o que eu dormia? Sua assustada violncia. Sua violncia inocente

 no nas conseqncias, mas em si inocente como a de um filho de quem o pai no

tomou conta.
Tudo o que nele foi violncia em ns furtivo, e um evita o olhar do outro para no
corrermos o risco de nos entendermos. Para que a casa no estremea.
A violncia rebentada em Mineirinho que s outra mo de homem, a mo da esperana,
pousando sobre sua cabea aturdida e doente, poderia aplacar e fazer com que seus
olhos surpreendidos se erguessem e enfim se enchessem de lgrimas. S depois que um
homem encontrado inerte no cho, sem o gorro e sem os sapatos, vejo que esqueci de
lhe ter dito: tambm eu.
Eu no quero esta casa. Quero uma justia que tivesse dado chance a uma coisa pura e
cheia de desamparo em Mineirinho essa coisa que move montanhas e a mesma que
o fez gostar feito doido de uma mulher, e a mesma que o levou a passar por porta to
estreita que dilacera a nudez; uma coisa que em ns to intensa e lmpida como uma
grama perigosa de radium, essa coisa um gro de vida que se for pisado se transforma
em algo ameaador em amor pisado; essa coisa, que em Mineirinho se tornou
punhal, a mesma que em mim faz com que eu d gua a outro homem, no porque eu
tenha gua, mas porque, tambm eu, sei o que sede; e tambm eu, que no me perdi,
experimentei a perdio.
A justia prvia, essa no me envergonharia. J era tempo de, com ironia ou no, sermos
mais divinos; se adivinhamos o que seria a bondade de Deus porque adivinhamos em
ns a bondade, aquela que v o homem antes de ele ser um doente do crime. Continuo,
porm, esperando que Deus seja o pai, quando sei que um homem pode ser o pai de
outro homem.
E continuo a morar na casa fraca. Essa casa, cuja porta protetora eu tranco to bem, essa
casa no resistir primeira ventania que far voar pelos ares uma porta trancada. Mas
ela est de p, e Mineirinho viveu por mim a raiva, enquanto eu tive calma.
Foi fuzilado na sua fora desorientada, enquanto um deus fabricado no ltimo instante
abenoa s pressas a minha maldade organizada e a minha justia estupidificada: o que
sustenta as paredes de minha casa a certeza de que sempre me justificarei, meus
amigos no me justificaro, mas meus inimigos que so os meus cmplices, esses me
cumprimentaro; o que me sustenta saber que sempre fabricarei um deus imagem do
que eu precisar para dormir tranqila e que outros furtivamente fingiro que estamos
todos certos e que nada h a fazer.
Tudo isso, sim, pois somos os sonsos essenciais, baluartes de alguma coisa. E sobretudo
procurar no entender.
Porque quem entende desorganiza. H alguma coisa em ns que desorganizaria tudo
uma coisa que entende. Essa coisa que fica muda diante do homem sem o gorro e sem
os sapatos, e para t-los ele roubou e matou; e fica muda diante do So Jorge de ouro e
diamantes. Essa alguma coisa muito sria em mim fica ainda mais sria diante do
homem metralhado. Essa alguma coisa o assassino em mim? No, desespero em ns.
Feito doidos, ns o conhecemos, a esse homem morto onde a grama de radium se
incendiara. Mas s feito doidos, e no como sonsos, o conhecemos. como doido que
entro pela vida que tantas vezes no tem porta, e como doido compreendo o que

perigoso compreender, e s como doido que sinto o amor profundo, aquele que se
confirma quando vejo que o radium se irradiar de qualquer modo, se no for pela
confiana, pela esperana e pelo amor, ento miseravelmente pela doente coragem de
destruio. Se eu no fosse doido, eu seria oitocentos policiais com oitocentas
metralhadoras, e esta seria a minha honorabilidade.
At que viesse uma justia um pouco mais doida. Uma que levasse em conta que todos
temos que falar por um homem que se desesperou porque neste a fala humana j falhou,
ele j to mudo que s o bruto grito desarticulado serve de sinalizao.
Uma justia prvia que se lembrasse de que nossa grande luta a do medo, e que um
homem que mata muito porque teve muito medo. Sobretudo uma justia que se
olhasse a si prpria, e que visse que ns todos, lama viva, somos escuros, e por isso nem
mesmo a maldade de um homem pode ser entregue maldade de outro homem: para
que este no possa cometer livre e aprovadamente um crime de fuzilamento.
Uma justia que no se esquea de que ns todos somos perigosos, e que na hora em
que o justiceiro mata, ele no est mais nos protegendo nem querendo eliminar um
criminoso, ele est cometendo o seu crime particular, um longamente guardado. Na hora
de matar um criminoso - nesse instante est sendo morto um inocente. No, no que
eu queira o sublime, nem as coisas que foram se tornando as palavras que me fazem
dormir tranqila, mistura de perdo, de caridade vaga, ns que nos refugiamos no
abstrato.
O que eu quero muito mais spero e mais difcil: quero o terreno.