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Fernando Pesoa
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Antologa potica
Fernando Pesoa
Fernando Pessoa
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Antologa potica
Fernando Pesoa
Tan de prisa
No solo quien nos odia
Nada queda de nada
Sentir todo
Si te quieres matar
No tengas nada en las manos
Para ser grande
En la noche terrible
Cuando venga la Primavera
Y tal vez el ltimo da de mi vida
Lo que se ha perdido
Lo que se ha perdido, lo que se debera haber perdido,
lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error,
lo que amamos y perdimos y, despus de perderlo, vimos,
amndolo por haberlo tenido, que no lo habamos amado;
lo que creamos que pensbamos cuando sentamos;
lo que era un recuerdo y creamos que era una emocin;
y el mar en todo, llegando all, rumoroso y fresco,
del gran fondo de toda la noche, a agitarse fino en la playa,
en el decurso nocturno de mi paseo a la orilla del mar.
Intervalo doloroso
Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegra es tan dolorosa como el dolor.
Quien me diera ser un nio poniendo barcos de papel en un estanque de la quinta, con un dosel rstico
de redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra verde en los reflejos sombros de la poco agua.
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Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por ms ntidamente que yo vea y comprenda la vida, yo no la
puedo tocar.
Razonar mi tristeza? Para qu si el raciocinio es un esfuerzo, y quien est triste no puede esforzarse?
Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la vida de los que yo tanto querra abdicar. Abdicar es
un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.
Cuntas veces me aflige no ser el accionador de aquel coche, el conductor de aquel tren! Cualquier
Otro banal supuesto cuya vida, por no ser ma, deliciosamente me penetra para que yo la quiera y se me
finge ajena!
Yo no tendra el horror a la vida como a una Cosa. La nocin de la vida como un todo no me aplastara
los hombros del pensamiento.
Mis sueos son un refugio estpido, como un paraguas contra un rayo.
Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de gestos y de actos.
Por ms que por m me interne, todos los atajos de mi sueo van a dar a claridades de angustia.
Incluso yo, el que suea tanto, tengo intervalos en los que el sueo me huye. Entonces las cosas me
parecen ntidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco. Y todas las aristas visibles hieren la carne
de mi alma. Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas. Todos los pesos visibles de objetos
me pesan por dentro del alma.
La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.
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Insomnio
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No me traigan estticas!
No me hablen de moral!
Qutenme de aqu la metafsica!
No me anuncien sistemas completos, no me ensarten conquistas
De las ciencias (de las ciencias, Dios mo, de las ciencias!)De las ciencias, de las artes, de la civilizacin moderna!
Qu mal hice yo a todos los dioses?
Si tienen la verdad, gurdensela!
Soy un tcnico, pero tengo tcnica slo dentro de la tcnica.
Fuera de eso soy un loco, con todo el derecho a serlo.
Con todo el derecho a serlo, oyeron?
No me molesten, por amor de Dios!
Me queran casado, ftil, cotidiano y tributante?
Me queran lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuera otra persona, les hara a todos, su voluntad.
As, como soy, tengan paciencia!
Vyanse al diablo sin m,
O dejen irme solitario al diablo!
Para qu habramos de ir juntos?
No me tomen del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero estar slo.
Ya dije que soy solitario!
Ah, que estupidez querer que yo sirva de compaa!
Oh cielo azul -el mismo de mi infanciaEterna verdad vaca y perfecta!
Oh suave Tajo ancestral y mudo,
Pequea verdad donde el cielo se refleja!
Oh angustia revisitada, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me das, nada me quitas, nada eres que yo me sienta.
Djenme en paz! No tardo, que yo nunca me tardo...
Y mientras tarda el Abismo y el Silencio
quiero estar solo!
No: despacio
No: despacio.
Despacio, porque no s
A dnde quiero ir.
Hay entre m y mis pasos
Una divergencia instintiva.
Hay entre quien soy y estoy
Una diferencia de verbo
Que corresponde a la realidad.
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Despacio.
S, despacio...
Quiero pensar lo que quiere decir
Este despacio...
Tal vez el mundo exterior tenga demasiada prisa.
Tal vez el alma vulgar quiera llegar ms pronto.
Tal vez las impresiones del momento sean muy cercanas.
Todo eso, tal vez...
Pero lo que me preocupa es esta palabra: despacio...
Qu es lo que tiene que ser despacio?
A lo mejor, el universo...
Dios manda que se diga la verdad.
Pero esto, alguien se lo ha odo a Dios?
Vaya, por fin! Y por completo
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No, no es cansancio...
No, no es cansancio...
Es una cantidad de desilusin
Que se me entraa en la especie del pensar,
Es un domingo al revs
del sentimiento,
una vacacin pasada en el abismo.
No, cansancio no es...
Es que yo est existiendo
Y tambin el mundo,
Con todo lo que contiene,
Con todo lo que en l se desdobla
Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.
No. Cansancio, por qu?
Es una sensacin abstracta
De la vida concreta
- algo as como un grito
por dar,
algo as como una angustia
por sufrir,
por sufrir completamente o por sufrir como...
S: o por sufrir como...
Eso mismo: como...
Como qu?
Si lo supiera, no habra en m este falso cansancio.
(Ay ciegos que cantis en la calle,
qu formidable realejo
es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)
Porque oigo, veo.
Lo confieso: es cansancio.
Lisbon revisited (1926)
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Un pedazo de ti y de m!...
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cualquiera servira,
pues qu es todo sino lo que pensamos de todo?
Estalla, corazn de cristal pintado!
Bicarbonato de sodio
No soy nada.
Nunca ser nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de eso, tengo en m todos los sueos del mundo.
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Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe cul es
(Y si supieran cul es, qu sabran?)
Das al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real; imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
Con la muerte poniendo humedad en las paredes
y cabellos blancos en los hombres,
Con el destino conduciendo la carroza de todo por el camino de nada.
Estoy vencido, como si supiera la verdad.
Estoy lcido, como si estuviera para morir,
Y no tuviera ms hermandad con las cosas
Sino una despedida, volvindose esta casa y este lado de la calle
La hilera de vagones de un tren. Y una partida anunciada
Desde adentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos en la ida.
Estoy perplejo como quien pens y hall y olvid.
Estoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquera del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensacin de que todo es sueo, como cosa real por dentro.
Fall en todo.
Como no hice ningn propsito, tal vez todo fuera nada.
El aprendizaje que me dieron
Lo baj por la ventana trasera de mi casa.
Fui hasta el campo con grandes propsitos.
Pero all encontr slo yerbas y rboles,
Y cuando haba gente era igual a la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. En qu he de pensar?
Qu s yo de lo que ser, yo que no s lo que soy?
Ser lo que pienso? Pero pienso ser tantas cosas!
Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber tantos!
Genio? En este momento
Cien mil cerebros se conciben en sueos genios como yo,
Y la historia no marcar, quin sabe?, ninguno,
Ni habr sino estircol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en m.
En todos los manicomios hay locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, soy ms cierto o menos cierto?
No, ni en m...
En cuntas buhardillas y no-buhardillas del mundo
No estn en esta hora genios-para-s-mismos soando?
Cuntas aspiraciones altas y nobles y lcidasS, verdaderamente altas y nobles y lcidas-,
Y quin sabe si realizables,
Nunca vern la luz del sol real ni hallarn odos de gente?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
Y no para quien suea que puede conquistarlo, aunque tenga razn.
He soado ms que lo que Napolen hizo.
He apretado al pecho hipottico ms humanidades que Cristo,
He concebido filosofas en secreto que ningn Kant escribi.
Pero soy, y tal vez ser siempre, el de la buhardilla,
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Opiario
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Aniversario
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Apostilla
Aprovechar el tiempo!
Pero qu es el tiempo para que yo lo aproveche?
Aprovechar el tiempo!
Ningn da sin lneas...
El trabajo honesto y superior
El trabajo a la Virgilio, a la Milton...
Pero es tan difcil ser honesto o superior!
Y tan poco probable ser Milton o ser Virgilio!
Aprovechar el tiempo!
Sacar del alma los pedazos precisos -ni ms ni menosPara con ellos juntar los cubos ajustados
Que hacen marcas ciertas en la historia
(Y son ciertas tambin del lado de abajo que no se ve)...
Poner las sensaciones en castillo de cartas, pobre China de las fiestas,
Y los pensamientos en domin igual contra igual,
Y la voluntad en carambola de tres bandas...
Imgenes de juegos o de solitarios o de pasatiemposImgenes de la vida, imgenes de las vidas, imgenes de la Vida.
Verbalismo...
S, verbalismo...
Aprovechar el tiempo!
No tener un minuto que el examen de conciencia desconozca...
No tener un acto indefinido ni facticio...
No tener un movimiento disconforme con propsitos
Buenas maneras del alma...
Elegancia de persistir...
Aprovechar el tiempo!
Mi corazn est cansado como mendigo verdadero.
Mi cerebro est listo como un fardo puesto al lado.
Mi canto (verbalismo!) est tal como est y es triste.
Aprovechar el tiempo!
Desde que comenc a escribir pasaron cinco minutos.
Los aprovech o no?
Si no s si los aprovech Qu sabr de los otros minutos?!
(Pasajera que viajabas tantas veces en el mismo compartimento conmigo
En el tranva suburbano,
Llegaste a interesarte por m?
Aprovech el tiempo mirndote?
Cul fue el ritmo de nuestro sosiego en el tranva andante?
Cul fue el entendimiento que no llegamos a tener?
Cul fue la vida que hubo en esto? Qu fue esto para la vida?)
Aprovechar el tiempo!...
Ah, djenme no aprovechar nada!
Ni tiempo, ni ser, ni memorias del tiempo o del ser!
Djenme ser una hoja de rbol; titilada por brisas,
La polvareda de una carretera involuntaria y sola,
El surco dejado en la carretera por las ruedas en tanto no vienen otras,
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Mecanografa
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Pensar en nada
Es vivir ntimamente el flujo y el reflujo de la vida.
No estoy pensando en nada...
Es como si acostado en mala posicin
Me doliera la espalda, o un lado de la espalda.
Siento amargor de boca en el alma:
Es que, al fin y al cabo,
No estoy pensando en nada,
Realmente en nada,
En nada...
No basta abrir la ventana
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Es de noche
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III
Los ojos son cosas extraas.
El significado en ellos se convierte en vida,
La vida en ellos tiene alas.
Mrame as. Tu mirada es loca y rara.
Tus ojos muestran una lucha interior profunda y
salvaje.
Cuntos ms bellos son que el Horror!
V
Mi pequea, veo tus ojos sobre
Una sombra, como disparadas por las alas
De un pjaro raudo cuando pasa cercano a
La ventana del castillo antes del sol:
As a travs de tu mirada las sombras vuelan...
Las almas de las cosas muertas y pasadas
Rondan las apariencias de las cosas vivas.
El guardador de rebaos
I
Yo nunca guard rebaos
Pero es como si los guardara.
Mi alma es como un pastor,
Conoce el viento y el sol
Y anda de la mano de las Estaciones
Siguiendo y mirando.
Toda la paz de la Naturaleza sin gente
Viene a sentarse a mi lado.
Pero yo quedo triste como una puesta de sol
Para nuestra imaginacin,
Cuando enfra el fondo del llano
Y se siente la noche entrada
Como una mariposa por la ventana.
Pero mi tristeza es sosiego
Porque es natural y justa
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II
Mi mirar es ntido como un girasol
Tengo la costumbre de andar por los caminos
Mirando a derecha y a izquierda,
Y de vez en cuando para atrs...
Y lo que veo a cada momento
Es aquello que nunca antes haba visto,
Y me doy cuenta muy bien...
S tener el pasmo esencial
Que tiene un nio, si, al nacer,
Repara de veras en su nacimiento...
Me siento nacido a cada momento
Para la eterna novedad del mundo...
Creo en el mundo como en una margarita,
Porque lo veo. Pero no pienso en l
Porque pensar es no comprender...
El mundo no se hizo para que lo pensramos
(Pensar es estar enfermo de los ojos)
Sino para mirarnos en l y estar de acuerdo...
No tengo filosofa: tengo sentidos...
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que ella es,
Sino porque la amo, y la amo por eso,
Porque quien ama nunca sabe lo que ama
Ni sabe porque ama, ni lo que es amar...
Amar es la inocencia eterna,
Y la nica inocencia es no pensar...
III
Al atardecer, recargado en la ventana,
Y sabiendo de soslayo que hay campos enfrente,
Leo hasta que me arden los ojos
El Libro de Cesario Verde.
Que pena tengo de l.
Era un campesino
Que andaba preso en libertad por la ciudad.
Pero el modo con que miraba las casas,
Y el modo como observaba las calles,
Y la manera como se interesaba por las cosas,
Es la de quien mira los rboles
Y de quien baja los ojos por la calle donde va
Y anda observando las flores que hay por los campos...
Por eso tena aquella gran tristeza que nunca dice bien que tena
Pero andaba en la ciudad como quien anda en el campo
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IV
La tormenta cay esta tarde
Por las orillas del cielo
Como un pedregal enorme...
Como si alguien desde una ventana alta
Sacudiera un gran mantel,
Y las migajas todas juntas
Hicieran un barullo al caer,
La lluvia llova del cielo
Y ennegreci los caminos...
Cuando los relmpagos sacudan el aire
Y abanicaban el espacio
Como una gran cabeza que dice que no,
No s porqu -no tena miedoMe puse a rezar a Santa Brbara
Como si fuera yo la vieja ta de alguien...
Ah! es que rezando a Santa Brbara
Yo me senta an ms simple
De lo que creo ser...
Me senta familiar y casero
Y habiendo pasado la vida
Tranquilamente, como el muro del patio;
Teniendo ideas y sentimientos por tenerlos
Como una flor tiene perfume y color...
Me senta alguien que pudiera creer en Santa Brbara...
Ah, poder creer en Santa Brbara!
(Quin cree que existe Santa Brbara,
Pensara que ella es persona y visible
O que pensar de ella?)
(Qu artificio! Que saben
Las flores, los rboles, los rebaos,
De Santa Brbara?...
Una rama de rbol
Si pensara, nunca podra
Construir santos, ni ngeles...
Podra pensar que el sol
Es Dios, y que la tormenta
Es una multitud
Enfadada por encima de nosotros...
Ah, como los hombres ms simples
Son enfermos y confusos y estpidos
Cerca de la clara simplicidad
Y la salud de existir
En los rboles y las plantas!
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V
Hay metafsica bastante en no pensar en nada.
Qu pienso yo del mundo?
Qu s yo lo que pienso del mundo!
Si me enfermara pensara en eso.
Qu idea tengo yo de las cosas?
Qu opinin tengo sobre las causas y los efectos?
Qu es lo que he meditado sobre Dios y el alma
Y sobre la creacin del Mundo?
No s. Para m pensar en eso es cerrar los ojos
Y no pensar,
Es correr las cortinas
De mi ventana (pero no tiene cortinas).
El misterio de las cosas? Qu s yo lo que es el misterio!
El nico misterio es que haya alguien que piense en el misterio.
Quien est al sol y cierra los ojos,
Comienza a no saber lo que es el sol
Y a pensar muchas cosas llenas de calor.
Pero si abre los ojos y ve el sol,
Y ya no puede pensar en nada,
Es porque la luz del sol vale ms que los pensamientos
De todos los filsofos y de todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
Y por eso no se equivoca y es comn y buena.
Metafsica? Qu metafsica tienen aquellos rboles?
La de ser verdes y copudos y de tener ramas
Y la de dar fruto en su hora, lo que no nos hace pensar,
A nosotros, que no sabemos entenderlos
Pero qu mejor metafsica que la de ellos
Que es de no saber para que viven
Ni saber que no lo saben?
"Constitucin ntima de las cosas"...
"Sentido ntimo del Universo"...
Todo esto es falso, todo esto no quiere decir nada.
Es increble que se pueda pensar en cosas de esas.
Es como pensar en razones y fines
Cuando el comienzo de la maana est rayando y por los lados de los rboles
Un vago oro lustroso va perdiendo la oscuridad.
Pensar en el sentido ntimo de las cosas
Es, acrecentado, como pensar en la salud
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Cuando hace fro en el tiempo del fro es para m como si hiciera bueno,
porque para mi ser adecuado a la existencia de las cosas
lo natural es lo agradable slo por ser natural.
Acepto las dificultades de la vida porque son el destino,
como acepto el fro excesivo en lo agudo del Invierno
apaciblemente, sin quejarme, como quien meramente acepta
y encuentra una alegra en el hecho de aceptar,
en el hecho sublimemente cientfico difcil de aceptar lo natural inevitable.
Qu son para m las enfermedades que tengo y los males que me ocurren
sino el Invierno de mi persona y de mi vida?
El Invierno irregular, cuyas leyes de aparicin desconozco,
pero que existe para m en virtud de la misma fatalidad sublime,
de la misma inevitable exterioridad a m,
como el calor de la tierra en la cima del Verano
y el fro de la tierra en la cima del Invierno.
Acepto por personalidad.
Nac sujeto como los dems a yerros y a defectos,
pero nunca al yerro de querer comprender demasiado,
nunca al yerro de querer comprender slo con la inteligencia,
nunca al defecto de exigir del Mundo
que fuera cualquier cosa que no fuera el Mundo.
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S, despus de yo
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Cuando son por lo que le sucede a los otros, sobre todo la muerte,
Porque es la cosa despus de la cual nada sucede a los otros...
Primero es la angustia, la sorpresa de la venida
Del misterio y de la falta de tu vida hablada...
Despus el horror del fretro visible y material,
Y los hombres de negro que ejercen la profesin de estar all.
Despus la familia para velar, inconsolable y contando ancdotas,
Lamentando la pena de que hayas muerto,
Y t, mera causa ocasional de aquella lamentacin,
T verdaderamente muerto, mucho ms muerto de lo que calculas...
Mucho ms muerto aqu de lo que calculas
Aunque ests mucho ms vivo ms all...
Despus la trgica retirada para la sepultura o la fosa,
Y despus el principio de la muerte de tu memoria.
Hay primero en todos un alivio
De la tragedia un poco inoportuna de que hayas muerto...
Despus la conversacin se aligera cotidianamente,
Y la vida de todos los das retoma su da...
Despus, lentamente olvidaste.
Slo eres recordado en dos fechas, anualmente:
Cuando hace aos que naciste, cuando hace aos que moriste.
Nada ms, nada ms, absolutamente nada ms.
Dos veces en el ao piensan en ti.
Dos veces en el ao suspiran por ti los que te amaron,
Y una u otra vez suspiran si acaso se habla de ti.
Encrate en fro, y encara en fro lo que somos...
Si quieres matarte, mtate...
No tengas escrpulos morales, recelos de inteligencia!...
Qu escrpulos morales o recelos tiene la mecnica de la vida?
Qu escrpulos qumicos tiene el impulso que genera
Las savias, y la circulacin de la sangre, y el amor?
Qu memoria de los otros tiene el ritmo alegre de la vida?
Ah, pobre vanidad de carne y hueso llamada hombre.
No ves que no tienes absolutamente ninguna importancia?
Eres importante para ti, porque es a ti que te sientes.
Eres todo para ti, porque para ti eres el universo,
Y el propio universo y los otros
Satlites de tu subjetividad objetiva.
Eres importante para ti porque slo t eres importante para ti.
Y si eres as, oh mito, no sern los otros as?
Tienes, como Hamlet, el pavor a lo desconocido?
Pero, qu es lo desconocido? Qu es lo que t conoces,
Para que llames desconocido a cualquier cosa en especial?
Tienes, como Falstaff, el amor aceitoso de la vida?
Si as la amas materialmente, mala todava ms materialmente
Trnate parte carnal de la tierra y de las cosas!
Disprsate, sistema fisicoqumico
De clulas nocturnamente conscientes
Por la nocturna conciencia de la inconciencia de los cuerpos,
Por la gran manta no-cubre-nada de las apariencias,
Por el csped y la hierba de la proliferacin de los seres,
Por la neblina atmica de las cosas,
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