Conto Mineirinho Clarice Linspector

, suponho que em mim, como um dos representantes do ns, que devo procurar por
que est doendo a morte de um facnora. E por que que mais me adianta contar os
treze tiros que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Perguntei a minha
cozinheira o que pensava sobre o assunto. Vi no seu rosto a pequena convulso de um
conflito, o mal-estar de no entender o que se sente, o de precisar trair sensaes
contraditrias por no saber como harmoniz-las. Fatos irredutveis, mas revolta
irredutvel tambm, a violenta compaixo da revolta. Sentir-se dividido na prpria
perplexidade diante de no poder esquecer que Mineirinho era perigoso e j matara
demais; e no entanto ns o queramos vivo. A cozinheira se fechou um pouco, vendome talvez como a justia que se vinga. Com alguma raiva de mim, que estava
mexendo na sua alma, respondeu fria: O que eu sinto no serve para se dizer. Quem
no sabe que Mineirinho era criminoso? Mas tenho certeza de que ele se salvou e j
entrou no cu. Respondi-lhe que mais do que muita gente que no matou.Por que?
No entanto a primeira lei, a que protege corpo e vida insubstituveis, a de que no
matars. Ela a minha maior garantia: assim no me matam, porque eu no quero
morrer, e assim no me deixam matar, porque ter matado ser a escurido para
mim.
Esta a lei. Mas h alguma coisa que, se me faz ouvir o primeiro e o segundo tiro com
um alvio de segurana, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o
quinto e o sexto me cobrem de vergonha, o stimo e o oitavo eu ouo com o corao
batendo de horror, no nono e no dcimo minha boca est trmula, no dcimo primeiro
digo em espanto o nome de Deus, no dcimo segundo chamo meu irmo. O dcimo
terceiro tiro me assassina porque eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.
Essa justia que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto
isso durmo e falsamente me salvo. Ns, os sonsos essenciais.
Para que minha casa funcione, exijo de mim como primeiro dever que eu seja sonsa,
que eu no exera a minha revolta e o meu amor, guardados. Se eu no for sonsa,
minha casa estremece. Eu devo ter esquecido que embaixo da casa est o terreno, o
cho onde nova casa poderia ser erguida. Enquanto isso dormimos e falsamente nos
salvamos.
At que treze tiros nos acordam, e com horror digo tarde demais vinte e oito anos
depois que Mineirinho nasceu - que ao homem acuado, que a esse no nos matem.
Porque sei que ele o meu erro. E de uma vida inteira, por Deus, o que se salva s
vezes apenas o erro, e eu sei que no nos salvaremos enquanto nosso erro no nos
for precioso. Meu erro o meu espelho, onde vejo o que em silncio eu fiz de um
homem. Meu erro o modo como vi a vida se abrir na sua carne e me espantei, e vi a
matria de vida, placenta e sangue, a lama viva.
Em Mineirinho se rebentou o meu modo de viver. Como no am-lo, se ele viveu at o
dcimo-terceiro tiro o que eu dormia? Sua assustada violncia. Sua violncia inocente
no nas conseqncias, mas em si inocente como a de um filho de quem o pai no
tomou conta.
Tudo o que nele foi violncia em ns furtivo, e um evita o olhar do outro para no
corrermos o risco de nos entendermos. Para que a casa no estremea.
A violncia rebentada em Mineirinho que s outra mo de homem, a mo da
esperana, pousando sobre sua cabea aturdida e doente, poderia aplacar e fazer com
que seus olhos surpreendidos se erguessem e enfim se enchessem de lgrimas. S

depois que um homem encontrado inerte no cho, sem o gorro e sem os sapatos, vejo
que esqueci de lhe ter dito: tambm eu.
Eu no quero esta casa. Quero uma justia que tivesse dado chance a uma coisa pura
e cheia de desamparo em Mineirinho essa coisa que move montanhas e a mesma
que o fez gostar feito doido de uma mulher, e a mesma que o levou a passar por
porta to estreita que dilacera a nudez; uma coisa que em ns to intensa e
lmpida como uma grama perigosa de radium, essa coisa um gro de vida que se for
pisado se transforma em algo ameaador em amor pisado; essa coisa, que em
Mineirinho se tornou punhal, a mesma que em mim faz com que eu d gua a outro
homem, no porque eu tenha gua, mas porque, tambm eu, sei o que sede; e
tambm eu, que no me perdi, experimentei a perdio.
A justia prvia, essa no me envergonharia. J era tempo de, com ironia ou no,
sermos mais divinos; se adivinhamos o que seria a bondade de Deus porque
adivinhamos em ns a bondade, aquela que v o homem antes de ele ser um doente do
crime. Continuo, porm, esperando que Deus seja o pai, quando sei que um homem
pode ser o pai de outro homem.
E continuo a morar na casa fraca. Essa casa, cuja porta protetora eu tranco to bem,
essa casa no resistir primeira ventania que far voar pelos ares uma porta trancada. Mas ela est de p, e Mineirinho viveu por mim a raiva, enquanto eu tive calma.
Foi fuzilado na sua fora desorientada, enquanto um deus fabricado no ltimo
instante abenoa s pressas a minha maldade organizada e a minha justia
estupidificada: o que sustenta as paredes de minha casa a certeza de que sempre me
justificarei, meus amigos no me justificaro, mas meus inimigos que so os meus
cmplices, esses me cumprimentaro; o que me sustenta saber que sempre
fabricarei um deus imagem do que eu precisar para dormir tranqila e que outros
furtivamente fingiro que estamos todos certos e que nada h a fazer.
Tudo isso, sim, pois somos os sonsos essenciais, baluartes de alguma coisa. E
sobretudo procurar no entender.
Porque quem entende desorganiza. H alguma coisa em ns que desorganizaria tudo
uma coisa que entende. Essa coisa que fica muda diante do homem sem o gorro e
sem os sapatos, e para t-los ele roubou e matou; e fica muda diante do So Jorge de
ouro e diamantes. Essa alguma coisa muito sria em mim fica ainda mais sria diante
do homem metralhado. Essa alguma coisa o assassino em mim? No, desespero
em ns. Feito doidos, ns o conhecemos, a esse homem morto onde a grama de
radium se incendiara. Mas s feito doidos, e no como sonsos, o conhecemos. como
doido que entro pela vida que tantas vezes no tem porta, e como doido compreendo o
que perigoso compreender, e s como doido que sinto o amor profundo, aquele que
se confirma quando vejo que o radium se irradiar de qualquer modo, se no for pela
confiana, pela esperana e pelo amor, ento miseravelmente pela doente coragem de
destruio. Se eu no fosse doido, eu seria oitocentos policiais com oitocentas
metralhadoras, e esta seria a minha honorabilidade.
At que viesse uma justia um pouco mais doida. Uma que levasse em conta que todos
temos que falar por um homem que se desesperou porque neste a fala humana j
falhou, ele j to mudo que s o bruto grito desarticulado serve de sinalizao.
Uma justia prvia que se lembrasse de que nossa grande luta a do medo, e que um
homem que mata muito porque teve muito medo. Sobretudo uma justia que se
olhasse a si prpria, e que visse que ns todos, lama viva, somos escuros, e por isso
nem mesmo a maldade de um homem pode ser entregue maldade de outro homem:
para que este no possa cometer livre e aprovadamente um crime de fuzilamento.
Uma justia que no se esquea de que ns todos somos perigosos, e que na hora em
que o justiceiro mata, ele no est mais nos protegendo nem querendo eliminar um
criminoso, ele est cometendo o seu crime particular, um longamente guardado. Na
hora de matar um criminoso - nesse instante est sendo morto um inocente. No, no

 que eu queira o sublime, nem as coisas que foram se tornando as palavras que me
fazem dormir tranqila, mistura de perdo, de caridade vaga, ns que nos
refugiamos no abstrato.
O que eu quero muito mais spero e mais difcil: quero o terreno.