Carta a un maniqu

Dices que soy loco y te digo que tienes razn, si locura es todo lo que no
eres, todo lo que niegas. No quiero discutir contigo, me ofende tu palabrera
insensata. Tus razonamientos huelen a sexo. No puedo arruinar mi vida
mirndote en un espejo, pavoneando tu frivolidad por mi alma, manoseando
mi angustia. Eres impura, y hasta tu corazn lo tienes maquillado de polvo
coqueta.
No vuelvas a profanar mis dioses, ni mi soledad: lo ignoras todo de la
muerte y lo sagrado. Te equivocas si crees que voy a renunciar a
interrogarme por temor a desatar tus furias de hembra celosa. No sacrificar
un tomo de imaginacin para satisfacer tu gelatinoso ego.
Tu insensibilidad al dolor es otro sntoma de tu vacuidad desalmada. Y tu
belleza es de esponja. Eres una plebeya tintineante de joyas, un cadver
perfumado de Dior. Gran lo va a tener el Seor para reorganizar tu cuerpo
y tu alma en el Juicio, pues la tuya la cambiaste por una fotocolor en la
revista Vanidades.
Nunca entendiste que la muerte y el arte significaban para m un dilogo
con la vida, con los hombres; que necesitaba despertar de la realidad,
despreciar lo aparente para mirar al fondo, a las esencias. Hasta de mis
fantasmas te sentas celosa, odiabas mi mundo interior como tu rival, y
queras aislarme, matar mi Yo para meterte t.
Desde que te conozco has querido embrujarme con tu malsana sexualidad,
hechizar mi alma, perderme en el abismo de tu cuerpo, cautivarme en tu
laboratorio de nimiedades y caprichos.

Tienes fama de dominar a los hombres con tu alquimia, pero qu va, han
manoseado demasiado tu brillo. Ahora ests devaluada por ms que te
maquilles, maniqu.
Crees que todo es a tu medida, hasta mis sueos; crees que todo termina en
ti, que slo puedo aspirar a la altura de tu minifalda.
El nico sueo de tu vida es dormir acompaada. Ah termina tu
espiritualidad, en la vaca. Ni eso, sera elogiarte. Al menos la vaca cuando
llena sus panzas se da el lujo de rumiar sus impensados asombros en la
soledad de las praderas. T no; cuando ests repleta de placer te abandonas
a una suntuosa digestin bajo el sudario de tu baby-doll.
Me das lstima porque el barro de Dios ha perdido el tiempo y la
posibilidad religiosa de encender en ti una chispita de vida consciente. Es
una pena para el barro, y para ti que lo envileces en el lodo.
No soy hombre a tu medida. No doy la talla de tus perros falderos que
sacian tu voracidad libertina por una migaja de placer y figuracin en los
salones de la sociedad y del arte. Eres peligrosa como un pulpo opresor. Tu
piel me hizo sentir siempre resbalando a la oscuridad ciega de tu carne
como a un muladar, negacin de vida y resurreccin.
Te confund con un ser humano; te pido perdn por confundir una mujer,
con 50 kilos de vanidad y diez metros de tubo digestivo metidos en un traje
de moda. Es mi culpa, por hacerme ilusiones. De las mujeres esper
siempre una llave que me abriera una nueva puerta hacia la vida y los
misterios del arte y de la muerte. O descubrir en la hermosa noche

irracional del sexo el fulgor de una estrella guindome en los arcanos cielos
de ultratumba. Pero todas tus llaves son falsas, las usas para cerrar esas
puertas y convertir la vida en una prisin, tu lecho es una fosa.
Me libero de tu infierno que ni siquiera es admirable por el terror. Pues todo
lo que all habita, incluyndote, son vicios y potes de crema para maquillar
tu monstruosidad en un rostro humano.
Ya no existes, maniqu. Te lo prometo!