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AVESSOS
Gara Mouro
Pseudnimo
O AVESSO
DEZ ANOS
RETROVISOR
ENTORNAR AZUL
Em sonhos, viajo para muitos lugares, para longe e durante muito tempo e fico
o mesmo, sem certezas geogrficas, nomes ou aritmticas.
Assim eram os pssaros.
Toda a realidade se dissolve numa abstraco de Schiller ou Kant...
E depois fico assim, parado a meio do texto, sem ideias ou vontade, espera
que ele se escreva sozinho.
Fumo um cigarro
E penso que o universo uma dialctica entretida a subtrair coisas boas do teu
sorriso e a fazer-nos viver com a diferena.
O dia no ajuda.
Est frio e cinzento, vai chover e no trouxe guarda-chuva.
Oio baixinho uma msica do Einaudi.
Deixa-me assim no rame-rame de uma melancolia doce, politicamente
correcta, aceitvel, se assim se poder dizer.
E continuo sem produzir.
Olho para a frente e vejo que o cu est cheio de pssaros e percebo, ento,
que ganho asas quando escrevo, que a moral da histria est naquele livro que
nunca lemos, e que decifrar estas palavras repeti-las no tempo e no espao,
em que o amor a nossa nica liberdade...
NAUFRGIO
DETALHES
E, lentamente, adormecemos.
FUNDAMENTAL
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MAPA
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SILNCIO
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SILNCIO II
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FOLHA DE PAPEL
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NGULO
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BARULHO
Quando eles se separaram ela pediu-lhe que levasse quadros, livros, molduras,
estrelas, noites bravas, os vizinhos de cima, msicas, tardes de domingo sem
graa e lhe deixasse apenas o silncio.
O amor no faz barulho...
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CORPO
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NO 34, 2 ESQUERDO
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SONO
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O PASSADO AO COLO
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PROUST
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"Menino v l...
Eu no quero escrever nem ser escritora.
Escrevo para mim.
Gosto de bastidores, de ma reineta e pra rocha.
Gosto da palavra como gosto de pincis.
Gosto da superfcie das telas e da terebentina.
Gosto de Beethoven e de Satie, mas tambm de Mozart e de Cosi Fan Tutte.
Gosto de abrir e ver o que tem dentro e, por vezes, fechar a seguir.
Gosto do amargo e do ch sem acar.
Gosto do silncio e (no gosto do gosto dos outros.)
Interessa-me a humanidade e um copo de vinho. Porque a humanidade pode
estar dentro de um copo de vinho sem cincia nem artifcio."
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"E eu ..........
Que nem encantadora, que nem menina, falo uma linguagem de l longe, do
outro tempo que no eu a minha av e o meu pai menino, os tempos da casa
na Graa que no eu a minha me garota, as hortas de Benfica que no eu o
meu av e a tribo dele... Histrias que sempre me contaram ao borralho, nos
jantares alongados nas mesas fartas do po de milho e da chouria
O cheiro da couve-galega na panela de ferro e o crepitar dos sonhos nas
brasas de oliveira. Era um tempo diferente mas bom, eternamente bom.
A minha irm menina, o meu irmo no morto, vivo, os trs a fazer teatro atrs
do reposteiro no vo da porta onde as paredes eram de granito, frias e
hmidas.
E todos a bater palmas no final!
Seres de provncia Seres de conversas, de histrias que eu ouvia
E ainda hoje se fazem l por casa, mesmo sem teatro
E, por vezes, com gotas de saudade
bom saber como isso nos fez o que somos.
Um dos resultados no ter televiso em casa. "
(L.C.)
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SOLTA
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CAOS
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TDIO
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SABOR A PSSEGO
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AS PALAVRAS
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A PONTE
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ALFABETO
Queria saber que alfabeto era aquele com que escrevia o amor
A gemer baixinho
Que caminho levava a curva suave do perfil
A respirao melosa
E o rosto a transpirar ternura em maisculas.
S o tempo
Avaro nas horas
A impedia de ver de que tamanho era aquele gostar.
Ele acabou por se vestir pressa, de olhos postos no seu corpo espera de
um sinal, distendido de forma lnguida, sobre a cama.
Um beijo, um sorriso e um silncio
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SUSSURRO
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CETIM
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APETECES-ME
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BRUXA M
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TRANSPARNCIAS/PORNOGRAFIAS
(...)
Nua, encostada parede, de pernas abertas, ligeiramente flectidas, dedilhando
as pregas do sexo com a percia sincopada de um pianista, afundava o dedo
mdio e o indicador e transportava-os at superfcie humedecendo a entrada
enquanto a sua mo esquerda comprimia, ao de leve, os seios. Ansiava t-lo
ali, j, em permanncia, desfrutando do seu prazer. O ritmo do toque acelerouse mal sentiu a chave na porta. L fora chovia com uma intensidade digna de
filme e ele, encharcado e a tiritar de frio, olhou-a e, de imediato, se
desembaraou do casaco, do qual, segurava ainda com uma lassido morna,
as abas e um destroo de guarda-chuva. Tirou a camisa e deixou-se tombar de
joelhos diante do seu sexo. Apoiou-se lhe nas pernas, ligeiramente acima do
joelho estendeu a lngua e comeou um lento percurso de carcias pelas coxas,
titilando, ao de leve o cltoris. Ela cravou-lhe as mos na nuca empurrando-o,
com firmeza, para o sexo que entreabria em flor
saudando
a
chegada
das
manhs
de
Abril.
s
meu!
Sussurrou-lhe
ela.
Seeempree
Anuiu
ele..
Puxou-lhe o cabelo para trs despegando-o de si. Introduziu o dedo mdio e o
indicador, alguns segundos, dentro do aveludado hmido do sexo no se
coibindo de lhe enterrar os dedos na boca para que ele se inbriasse com o seu
perfume adocicado. Empurrou-o de novo, com ligeireza. Ele, dexou-se cair e
deitou-se no cho em cmera lenta, ela ajoelhou-se e puxou-lhe as calas
molhadas e as boxers. A lngua dela descobria, agora, um carreiro at ao
interior das suas pernas sentindo na face a carcia do sexo entumescido. No
resistiu: provou-o Uma e outra vez... E estendeu-lhe os lbios para um beijo
de partilha e volpia.Deixou descair as ancas e num espasmo arregalou os
olhos mal o sentiu entrar. Comeou ento um lento vai-vem entrelaando os
dedos nos dele com os ns apoiados no cho. O movimento tornara-se mais
rpido e insistente. Consumiam-se na transparncia fluida do olhar onde cabia
o arco-ris e o mundo inteiro l dentro (...). A frico tomara uma cadncia
frentica s parando no estremeo e no murmrio imperceptvel dos sons
guturais at se sentir inundada de prazer. Ela oferecera-se com generosidade,
ele entregara-se sem obstculo. (...) ele estranhava-lhe o silncio. Ela, para
quem as palavras eram suprfluas quando a certeza era firme e esta se
manifestava no movimento do corpo em traduo livre do desejo, sorria-lhe
encontrando, finalmente, no aquilo que procurava, mas aquilo que os fazia
felizes
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UMA NOITE
Amo-te
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SOLDADINHOS
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MEMRIAS
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REUMON GEL
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TARDE CINZENTA
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FRAGMENTO
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8 POEMAS
Faltam-me 8 poemas
Para completar a minha vida.
Podia escrever sobre a Lua dos amantes,
O sol,
Os turistas,
O vento,
O equilbrio moral das personagens
Na problemtica terica do romance ps-moderno,
Despojado de ornamentos.
Podia escrever sobre a crise,
Sobre a dvida soberana,
O vizinho de baixo
E bolachas moles,
Mas eu nunca fui muito para alm da Taprobana,
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