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El Lino
Autor : Hans Christian Andersen
El lino estaba florido. Tena hermosas flores azules, delicadas como las alas
de una polilla, y an mucho ms finas. El sol acariciaba las plantas con sus
rayos, y las nubes las regaban con su lluvia, y todo ello le gustaba al lino
como a los nios pequeos cuando su madre los lava y les da un beso por
aadidura. Son entonces mucho ms hermosos, y lo mismo suceda con el
lino.
-Dice la gente que me sostengo admirablemente -dijo el lino y que me
alargo muchsimo; tanto, que hacen conmigo una magnfica pieza de tela.
Qu feliz soy! Sin duda soy el ms feliz del mundo. Vivo con desahogo y
tengo porvenir. Cmo vivifica el sol, y cmo gusta y refresca la lluvia! Mi
dicha es completa. Soy el ser ms feliz del mundo entero.
-No, no se termin -dijo el lino-. El sol luce por la maana, la lluvia reanima.
Oigo cmo crezco y siento cmo florezco. Soy dichoso, dichoso, ms que
ningn otro!
Pero un da vinieron gentes que, agarrando al lino por el copete, lo
arrancaron de raz, operacin que le doli. Lo pusieron luego al agua como
para ahogarlo, y a continuacin sobre el fuego, como para asarlo. Horrible!
No siempre pueden marchar bien las cosas -suspir el lino-. Hay que sufrir
un poco, as se aprende.
Pero las cosas se pusieron cada vez peor. El lino fue partido y roto, secado
y peinado. l ya no saba qu pensar de todo aquello. Luego fue a parar a
la rueca, y ronca que ronca! No haba manera de concentrar las ideas.
He sido enormemente feliz! -pensaba en medio de sus fatigas-. Hay que
alegrarse de las cosas buenas de que se ha gozado. Alegra, alegra,
vamos! -. As gritaba an, cuando lleg al telar, donde se transform en
una magnfica pieza de tela. Todas las plantas de lino entraron en una
pieza.
-Algn da tendr que venir el final -deca cada prenda-. Bien me habra
gustado durar ms tiempo, pero no hay que pedir imposibles.
-Esto es ms de cuanto haba soado mientras era una florecita del campo.
Cmo poda ocurrrseme que un da iba a llevar la alegra y el saber a los
hombres! An ahora no acierto a comprenderlo! Y, no obstante, es verdad.
Dios Nuestro Seor sabe que nada he hecho por m mismo, nada ms que
lo que caa dentro de mis humildes posibilidades. Y, con todo, me depara
gozo tras gozo. Cada vez que pienso: Se termin la cancin!, me
encuentro elevado a una condicin mejor y ms alta. Seguramente me
enviarn ahora a viajar por el mundo entero, para que todos los hombres
me lean. Es lo ms probable. Antes daba flores azules; ahora, en lugar de
flores, tengo los ms bellos pensamientos. Soy el ms feliz del mundo!
Pero el papel no sali de viaje, sino que fue enviado a la imprenta, donde
todo lo que tena escrito se imprimi para confeccionar un libro, o, mejor
dicho, muchos centenares de libros; pues de esta manera un nmero
infinito de personas podran extraer de ellos mucho ms placer y provecho
que si el nico papel original hubiese recorrido todo el Globo, con la
seguridad de que a mitad de camino habra quedado ya inservible.
S, esto es indudablemente lo ms satisfactorio de todo -pens el papel
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