L.C.

Bermeo Gamboa (Yumbo, 1985): hizo estudios de comunicacin y periodismo en la

Universidad Santiago de Cali. Autor de los poemarios Antdotos de ruda (2005), Libro de
pan (2010) y Tesis sobre el fracaso (2016). Ha publicado artculos y crnicas en diferentes
medios colombianos como El Pas y las revistas El Clavo, Cartel Urbano y Cornica. Poemas
suyos se publicaron en las revistas Arquitrave y El Malpensante. En 2013 fue premiado en
Argentina por su ensayo Fingir que existe la poesa. En su pueblo natal le fue concedida la
medalla al mrito y su nombre est inscrito en el mural Huella yumbea. Desde 2011 dirige
y edita la revista virtual Barbarie Ilustrada: Lecturas perjudiciales. Escribe una columna de
opinin para la pgina LA CULTURA de Yumbo.

De Libro de pan (2010):

A la orden

En hornos verdes cuece nuestra madre,

con los fuegos del sol.

Emily Dickinson

Esto, seores, es una bolsa

de cartn y pan de tres mil.
En ella escribo, luego
bien caliente la entrego en su puerta.

El Mensajero
(ltima Entrega)

Yo me top con la muerte,

en el mercado,
nos vimos el rostro.

El desierto es un paso,
llevo el encargo,
aprisa no llegue tarde.

Este es su mensaje,
es el fin,
que yo entrego.

Que la muerte nos lee,

somos su festn,
olvido como alimento.
 El hogar

Don Pablo observa desde el andn

la casa que su hijo ha construido,
una puerta oxidada, paredes de barro
eternamente sucias.

Alza su sombrero un poco ms,

arriba de la frente y mira al sol,
entonces pregunta:
No est todava muy temprano
para comenzar a ser pobre?

El hijo que tambin se llama Pablo,

llama a su esposa,
ella cruza la puerta con dos vasos de agua,
despus de beber un poco responde:
Y no es tarde ya para ser hombre?

De Tesis sobre el fracaso (2016):

Rimbaud resuelve no ser poeta

No me juzgaran tan severamente por disparar a un hombre,

se sabe que un asesino bien puede ser un poeta,
pero yo he decidido acabar tambin con el poeta que soy.

No admiro lo que el ejercicio de la poesa hace al hombre,

se sabe que cualquiera puede ser reconocido como poeta,
pero yo he decidido asumir sin matices la vileza del hombre que soy.

Me parece que la guerra es una invencin de Homero

y la venganza otra de Shakespeare, los poetas nos han pervertido.

La barbarie tiene una monstruosa esttica que admiramos

y la poesa es su disimulada careta.

Hasta el pueblo me llegaron estas visiones precoces del infierno

donde vi a los hipcritas lamentarse entre llamas de oro,
pcaros modernos que creyeron merecer la salvacin por un poema.

No espero que unos versos adolescentes me salven de ese juicio,

prefiero ser un perfecto culpable sin atenuantes de humanidad
que luego nadie venga a implorar un poco de caridad por este hombre.
 Que a mis 19 aos considero que la poesa ya no es disculpa,
mejor perderme como un hombre entre los hombres destruyendo el mundo
y no tener memoria ni remordimiento de haber creado belleza.

Dispensas de la esposa del poeta

A L. J. C. O.

Y que, como a tales, no las enterrasen en sagrado,

a las mujeres que se enamoran de poeta.

(La vida del buscn)

Francisco de Quevedo

Me dijeron que est prohibido hacer felices a los poetas porque frustra su canto,
pero yo eleg uno entre todos los hombres y lo regal con mi vida,
de todo, lo que ms tuvo de m fue el tiempo para ocuparse del lenguaje.

Lo am y me am, pero entre los dos estaba el culto de la clara diosa,

y aunque ms bellas fueron sus palabras a la luna que a mi cuerpo o a mi rostro,
yo dej que las vulgares se pelearan por los hroes, porque mi nobleza intuy
que el poeta es un ser ms valiente, y fiel.

Lo mantuve en digna pobreza y por respeto a Dioniso le permit su bebida,

nunca lo abandon a la mendicidad como hizo la familia de Anacreonte.

Mi corazn guarda sus ntimos versos como un recuerdo ms valioso y duradero

que la incuestionable prosapia que de su sangre traje al mundo.

Me negu a huir con amantes rudos e inconstantes, segu en el hogar esperanzada

a recibir de su canto un merecido homenaje, o siquiera un digno epitafio.
Pero ahora me quieren negar la honrosa sepultura por un himno de mi esposo
donde proclama sin pruebas de ningn juez que soy tan divina como Cipris.

Al que no mereci su pan

Al que fue echado al mundo como promesa en vano,

Al que dirigen la mirada y el ndice como sealando un camino errado.

Al que guard en tierra una palabra que no dio fruto

y como siervo intil el amo ech a las tinieblas de afuera.
Al que posee un espritu dbil y cualquier tarde de invierno podra matarlo.

Al que sin poder culpar a nadie de su torpeza vio en el ridculo

una prueba de que la vida es una comedia.
Al que suplicando generosidad al cielo le caen sobras como a perro bajo la mesa.
Al que si tuviera el valor de reclamar lo suyo, entonces nadie sabra responder:
a quin le dieron a guardar el inmerecido pan de los poetas?

Las Termpilas

Siempre hay Termpilas en donde perder.

(Nuevos escolios a un texto implcito)
Nicols Gmez Dvila

Este espacio entre un hombre y una mujer,

el despeadero donde enfrentan
una barbarie cotidiana que los acorrala.
Aqu hicieron del hogar una trinchera
y con hijos instruidos como espartanos
mantienen esta guerra no declarada.
Han erigido una slida casa de escudos
bajo una realidad que llueve lanzas
que poco a poco van filtrando el orgullo
hasta secar el nimo que busca la victoria.
Y perviviendo en la costumbre de la derrota,
esa herida espontnea da a da sangrando,
finalmente han quedado dbiles y avergonzados.
Mejor olvidar afrentas sin vengar en batallas,
y entregarse en familia a compartir un valioso duelo,
no sin dejar entre las ruinas una sea imborrable
que diga: Hemos perdido y volveremos a intentarlo.