Flor Codagnone Poemas PDF

Codagnone, Flor
Filos : poemas sobre violencias contra las mujeres / Flor Codagnone. - 1a ed . -

Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Pánico el Pánico, 2017.
Libro digital, PDF
Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-1917-44-0
1. Poesía. I. Título.
CDD A861
La poesía es un acto político porque implica decir la verdad.
June Jordan
Soy la mujer estigma
la mujer golpeada
la mujer deshonrada
¿dónde iré?
¿quién me tomará?
Anne Waldman
I
Estoy fingiendo
que no te quiero,
que no me importa
la hoguera, la bolsa negra,
la asfixia terrena,
el vientre herido,
el residuo del residuo
en el que me convertís
cada vez que te molesta mi sexo.
Cada cadáver de mujer soy
cada cadáver de mujer, soy
cada falta, cada mujer que falta.

II
Han apuñalado mi nombre
una vez por lo que pienso,
otra por lo que digo,
una más por cómo visto.
Han rasgado el género
que me cubre
y dieron una puntada
en mi vientre.
Fue a la vista de todos:
Mi sexo no es falta.
III
me cortaste de raíz
frente a la infancia. un charco rojo
impregnado de mí, lleno de mujer.
lágrimas de femenino
se arrastran, incluso, hasta tu ropa.
me adhiero a tus manos-cuchillo,
me pego a vos como evidencia
para poder decir lo que ya no puedo:
¡basta!
IV
Caí empujada,
por un barranco
salvada por el pánico
de tan sólo dieciséis.
La otra chica que soy
ya no respira,
está golpeada,
enterrada,
con su embarazo
de tan sólo catorce,
asesinada por su novio
de tan sólo dieciséis.
Otra, de veintidós, no puede
hablar, decir su nombre,

a quién le teme, cuál es su grito,
quién le ha quitado la posibilidad.

V
En nombre de dios
me arrastrás, borrás mi nombre
me atás a heridas que no merezco,
a un cuerpo que no merecemos
ni mis hijas ni yo.
Es a puertas cerradas,
tu religión, mi cárcel,
pero, hoy,
de esa violencia se escapa.

VI
La muerte de hoy fue azul,
uniforme y reglamentaria.
Morí en manos del poder
de un hombre que ya no vela.
Toda mi inseguridad
comienza con un grito,
un temblor,
en mis pechos, en mis manos
en mi género, en la conciencia
de saber decirte no.

VII
un río de sangre fluye
dentro de mí, me inunda
hasta ahogarme.
afuera, algo no cambia,
mi verdadera inseguridad
es a la vista de todos
y es lo que todos callan:
la percha, la aguja de tejer,
la navaja, la jeringa, el desinfectante.
las pastillas, la sal, los yuyos,
el alcohol, la Coca-Cola,
el último sueño, perdido,

en la camilla del abortista
en la que comienzo a convertirme
en una estadística-hemorragia.
VIII
Nena soy,
así te gusto,
así me tocás,
me abrís,
penetrás el bosque
de mi niñez.
Nena, nenita
me buscás, rompés
el himen
de mi infancia
y ya no le sirvo
a tu perversión.
Nena muero
en tus manos, me asfixia
la bolsa
de tu enfermedad.
Hecha trizas me elevo
en la consciencia
de no saberme tu objeto.
IX
Elegí mi nombre, mi velo, mi género
y fui una mujer tan distinta como todas.
la identidad no se gesta
en la entrepierna
ni en la ropa.
Yo construí mi libertad
a los golpes. Me acusaron,
me violaron, me mutilaron,
me redujeron a un cadáver,
buscabas un nombre
un género, que no era míos,
un velo distinto.
Yo no elegí tu odio y
mi identidad no se muere
con la muerte.
Ahora soy yo la que te acusa.

X
Ardo
en tu odio inflamable
soy todas las brujas
que quemaste
por los siglos de los siglos,
todas las mujeres
que nombrás en llamas.
Soy la ceniza que respira
en tu consciencia, te persigo.
Amén.
XI
Mamá, estamos muertos.
Fue papá con un cuchillo y su escopeta.
Así quiso
dañarte, arrancarte
la vida, castigarte.
Mamá, en vos estamos vivos.

XII
Soy las trizas
que de mí quedan
entre las pajas del monte. Quisiste
esconder mi cuerpo, tirarlo
al río, pero él sabe de respeto.
Sabe que si una mujer no se deja
no hay que llevarla por la fuerza.
Sabe que ya habías violado,
que estuviste preso.
El río no quiere esconder
mi cadáver ni tu culpa,
entonces me arrastrás,
me tajeás,
me cubrís con ramas,
querés enterrar tu golpe

familiar, mortífero, certero,
pero eso no basta:
te condenan
cada uno de tus actos
y cada uno de mis pedazos.

XIII
Era el aire que respiraba,
un soplo,
el olor dulce de nuestros hijos.
Lo quitaste.
Fueron tus manos,
sobre mis 18.
Fue en silencio,
sobre mi cuello,
en una azul-comisaría.
XIV
Nos fusilaron
en el cuerpo enfermo
de una sociedad-padre
que no despierta,
que supura violencia, asco, hastío,
que me devuelve la carne
como mercancía.
Hija eras
y ahora sos
el botín muerto
eras el fruto joven y amoroso, crecías.
Y, yo, la madre fiel esposa
de un terror que no acaba.

Sí, fue tu padre, la sentencia,
el pelotón final,
la sangre de tu sangre
nos asesina.
Somos las fusiladas, vivimos
en los gritos mudos y en las balas torvas,
en cada una de las mujeres, en cada uno
de nuestros cadáveres.
XV
¿por qué escribo este poema?
¿por qué lo digo? ¿por qué sostengo
este papel? si, cuando me mataste,
llevaba otro en la cartera,
una sucesión de letras, una barrera de palabras,
que debía separarte 100 200 300 400 500 metros
de mí. un muro imposible,
que no postergó
tus insultos, tu bruta carne;
no detuvo los golpes, ni cada una
de las puñaladas.
mi femenino no está en un papel.
mi territorio no está en un papel.
mi casa no es de papel, ni mi cuerpo
ni mi verdad, ni aquello que me libera

y me resguarda.
la justicia por mí no está un papel.
(la justicia, a veces, no está en la justicia)
la mujer no es un papel,
no está allí (ni en un poema)
y, vos, cobarde, tampoco,
te fuiste en bicicleta.
XVI
Dicen que soy la muerta-aparecida,
la encontrada-muerta,
eso dicen los medios
que me siguen asesinando.

XVII
Hay una descuartizada que vive
en cada esquina de José León Suarez
en cada una de las calles del mundo
en cada una de las mujeres
que quedamos. Hay una
asesinada que vive.

a Milagro Sala, presa por el odio patriarcal
Detrás del televisor hay hombres
muertos por el hombre.
Mujeres muertas por el hombre.
Niños muertos por el hambre.
Hay una mujer que decidió
ser madre sola,
otra que no quiso parir,
está la que perdió a su hija, todas
las que perdieron su vida.
Detrás del televisor hay un hilo
de sangre. Uno de vida, otro
de muerte.
Hay un detrás
en el que alguien decide:
poderes vestidos de hombres
hombres disfrazados de hombres
políticos que son hombres
políticos que son políticos
políticos que son…

Detrás del televisor hay un continente
amenazado, unos países
en el límite. Una mujer destituida.
Un pueblo torturado.
Hay plazas bancos umbrales
convertidos en casas
a la intemperie. Cada vez más mujeres
obligadas a venderse
al peor postor.
Y calles oscuras que están iluminadas.
Y almas oscuras que están iluminadas.
Y cuerpos oscuros que están iluminados.
Detrás del televisor hay balas
que no son de plomo
y cadáveres que no parecen valer
su carne ni lo que son.
Hay un lenguaje y un río
manchados de muerte.
Unas palabras que no alcanzan
para nombrar lo que es hoy.

Detrás del televisor están las rejas
y detrás de las rejas sigue Milagro.
Detrás del televisor estás las rejas
y detrás de las rejas sigue Milagro.
Detrás del televisor estás las rejas
y detrás de las rejas hay un nosotros.

Epílogo
Hace unos años me invitaron al Bachillerato Popular 20, de Flores. Habían estado
trabajando con mis poemas, entonces una de las alumnas me interpeló: si llegaba tan lejos
con la feminidad, dijo, por qué no daba un paso más, por qué no denunciaba las atrocidades
del sistema patriarcal. Contesté que para hablar de eso contaba con otros recursos y otros
medios como las redes sociales. Era absolutamente cierto. Aunque también lo es que tanto
no hablaba (al menos, no como ahora). Algo se rompió con los femicidios de Daiana García
y de Melina Romero. Algo colectivo. Un desgarro en la desgarradura. De pronto, sin
planearlo, la violencia contra la mujer se poetizó –no sólo en mí sino también en otras y
otros poetas–, se hizo carne y voz. Tal vez, por la certeza de que hay algo de todas nosotras
en cada una de las mujeres violentadas, en cada mujer muerta, en cada uno de sus
cadáveres. Y algo de ellas, en nosotras.
Todos los poemas que integran esta serie están basados en casos reales que llegaron
a mí por distintos medios de comunicación y que, algún modo, me conmovieron hasta la
necesidad poética. A veces, mientras los escribo o los leo en público siento que les estoy
«prestando» a las víctimas una voz, una posibilidad, la que les quitaron. La mayoría de las
veces, tiemblo. Ojalá no tuviera que hacerlo. Ojalá estos poemas no existieran.
Flor Codagnone
mayo de 2017
Agradecimientos
Quisiera agradecer profundamente a esta red de mujeres: a Marisa Negri y Caro
Giollo, que me permitieron compartir y trabajar estos poemas con sus alumnos. A Lucía
Buceta, por todas las cosas que organiza y organizará siempre. A Sol Giles, por la celeridad
en la sororidad. A Mavi Aguilar, por su hacer la realidad a diario. A Carmina Estrada y a
Clarisa Moura, que vienen divulgando estos poemas en México. A Julia Vallejo Puszkin,
por su valijita de hermosas curiosidades que trae, por ejemplo, la ilustración de tapa. A
Marina Gersberg, por la confianza. A todas las que estuvieron cuando la sangre de mis
venas coaguló de más: Analía Medina, Ceci Ribas, Agustina Iacoponni, Maricruz Gareca,
Ángela Urondo, Gaby Larralde, Mariana Enriquez, Olga Farías, Meli Ortner... y en su
nombre, todas aquellas que supieron tenderme sus manos. A mi madre.
A Salvador, siempre.
Índice
I ..................................................................................................................................................... 4
II .................................................................................................................................................... 5
III ................................................................................................................................................... 6
IV ................................................................................................................................................... 7
V .................................................................................................................................................... 9
VI ................................................................................................................................................. 10
VII ................................................................................................................................................ 11
VIII ............................................................................................................................................... 13
IX ................................................................................................................................................. 15
X .................................................................................................................................................. 17
XI ................................................................................................................................................. 18
XII ................................................................................................................................................ 19
XIII ............................................................................................................................................... 21
XIV ............................................................................................................................................... 22
XV ................................................................................................................................................ 24
XVI ............................................................................................................................................... 26
XVII .............................................................................................................................................. 27
a Milagro Sala, presa por el odio patriarcal................................................................................... 28
Epílogo......................................................................................................................................... 31
Agradecimientos .......................................................................................................................... 32

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Soy la mujer estigma

la hoguera, la bolsa negra,

el residuo del residuo

cada vez que te molesta mi sexo.

Cada cadáver de mujer soy

cada cadáver de mujer, soy

cada falta, cada mujer que falta.

Han apuñalado mi nombre

una vez por lo que pienso,

otra por lo que digo,

una más por cómo visto.

Han rasgado el género

y dieron una puntada

Fue a la vista de todos:

frente a la infancia. un charco rojo

impregnado de mí, lleno de mujer.

se arrastran, incluso, hasta tu ropa.

me adhiero a tus manos-cuchillo,

me pego a vos como evidencia

para poder decir lo que ya no puedo:

salvada por el pánico

de tan sólo dieciséis.

La otra chica que soy

de tan sólo catorce,

asesinada por su novio

de tan sólo dieciséis.

Otra, de veintidós, no puede

hablar, decir su nombre,

quién le ha quitado la posibilidad.

me arrastrás, borrás mi nombre

me atás a heridas que no merezco,

a un cuerpo que no merecemos

ni mis hijas ni yo.

de esa violencia se escapa.

La muerte de hoy fue azul,

Morí en manos del poder

de un hombre que ya no vela.

comienza con un grito,

en mis pechos, en mis manos

de saber decirte no.

un río de sangre fluye

dentro de mí, me inunda

afuera, algo no cambia,

y es lo que todos callan:

la percha, la aguja de tejer,

la navaja, la jeringa, el desinfectante.

las pastillas, la sal, los yuyos,

el último sueño, perdido,

en la que comienzo a convertirme

en tus manos, me asfixia

Elegí mi nombre, mi velo, mi género

y fui una mujer tan distinta como todas.

a los golpes. Me acusaron,

un género, que no era míos,

Ahora soy yo la que te acusa.

soy todas las brujas

por los siglos de los siglos,

todas las mujeres

que nombrás en llamas.

Soy la ceniza que respira