Poesías de Álvaro Yunque
Esta doncella tísica y asexuada,
Coplas a la poesía de la calle
Poesía de la calle,
Cosa de todos, sin dueño;
Yo te aprisiono un segundo,
Sólo un segundo en mi verso.
Poesía de la calle,
Torna a la calle de nuevo;
De todos sé y de ninguno,
¡Como una ramera, verso!
Fábrica
Monstruo rojo que ruge;
y por la chimenea de su nariz,
arroja un vaho sucio
y un negro hollín.
En medio de las casuchas
del arrabal;
su oblicuo lomo se yergue apenas,
agazapado está.
Aguarda. Hacia sus fauces
comienzan a afluir,
hipnotizadas víctimas, hombres y niños
del rojo monstruo diario festín.
Mas no se los devora,
que un vampiro es la fábrica: sólo les chupará
unas gotas de sangre;
y así todos los días, treinta años vivirán.
Y la majada,
la majada senil
de hombres tuberculosos y de anémicos niños;
todos los días, todos los días, va y viene. ¿Y?
Pasa la ramera
Pasa la ramera. Pasa entre el gentío;
Tiene hondas arrugas y el pelo teñido.
Los ojos febriles -dos diamantes falsos
-Rosas las mejillas -dos flores de trapo.
Quizás por llenarme de voraz lujuria,
Pasa la ramera mirándome impúdica.
¡Pobrecita!; y sólo consigues, hermana
Llenarme de lástima
Poemas de Nicolás Olivari
La dactilógrafa tuberculosa
esta mujer de senos inapetentes,
—rosicler en los huesos de su cara granulada
y ganchuna su israelita nariz ya transparente…
Esta pobre yegua flaca y trabajada,
con los dedos espatulas de tanto teclear,
esta pobre mujer invertebrada,
tiene que trabajar…
Esta pobre nena descuajeringada,
con sus ancas sutiles de alfiler,
tiene el alma tumefacta y rezagada
¡y se empeña en comer!
Yo la amé cuatro meses con los ojos,
con mis ojos de perro triste y vagabundo;
cuando le miraba los pómulos rojos,
¡qué dolor profundo!
Un día juntamos hombro a hombro nuestra
desdicha;
vivimos dos meses en un cuchitril;
en su beso salivoso naufragó la dicha
y el ansia de vivir…
Una tarde sin historia, una tarde cualquiera,
murió clásicamente en un hospital.
(Bella burguesita que a mi lado pasas, cambia de
acera, porque voy a putear…)
El musicante rengo
Tendrá treinta años el musicante rengo,
y acaso un principio de ataxia locomotriz,
a oír sus rapsodias a este café vengo
arrastrando mi pena como a una lombriz.
La mujer es aquélla, la blanca, la loca
mujer que en todos restrega
su sexo. (A cambio de coca
la pobre se entrega)…
El hombre para olvidar bebe,
y yo bebo para olvidar;
la mujer esa debe
cocainizarse para terminar…
Entre los tres sumaremos doce lustros,
¡y estamos tan cansados ya!
tengamos un gesto de decadencia augusto:
hagamos un menage a troi…
La ronda tan linda de descamisados:
un poeta enfermizo y desconocido,
un rengo con cuerda que ha terminado,
y la mujer borrosa que de todos ha sido…
El rengo me mira con piadosa mofa,
la mujer me sonríe con un gesto opaco,
yo bostezo y me río de mi perruna estofa,
mientras azul se arrepiente el tabaco…
La costurerita que dio aquel mal paso
"La costurerita que dio aquel mal paso
y lo peor de todo sin necesidad..."
bueno, lo cierto del caso
es que no le ha ido del todo mal.
Tiene un pisito en un barrio apartado,
un collar de perlas y un cucurucho
de bombones; la saluda el encargado
y ese viejo, por cierto, no la molesta mucho.
¡Pobre la costurerita que dio el paso malvado!
Pobre si no lo daba... que aún estaría,
si no tísica del todo, poco le faltaría.
Ríete de los sermones de las solteras viejas;
en la vida, muchacha, no sirven esas consejas,
porque, piensa ¿si te hubieras quedado?
Poemas de Clara Beter
A un obrero
Toda desnuda me ofrezco a tu instinto,
muerde mis pechos, estruja mi cuerpo,
quiero brindarte esta fiesta de carne
para que olvides tus días acerbos.
Sé que padeces, tu vida es amarga
vida de todos los tristes obreros,
sin una luz de esperanza en su noche,
sin la caricia cordial de un consuelo.
¡Cómo conforta sentirse piadosa,
dulce es la simple bondad de mi gesto;
tú que así sufres, mereces la efímera
fiesta que quiere brindarte mi cuerpo!
En la calle Florida
Paso azorada por Florida, el vivo
escaparate de la farsa urbana:
viejas extravagantes, niñas cursis
y hombres-hembras desfilan en majadas.
Voy a cruzar la calle cuando escucho:
“Mamá, ¡qué desvergüenza, esa cocotte!”
Me vuelvo, miro y quiero preguntarle
quién será más ramera de las dos…
Presentimiento
La luz de este prostíbulo apuñala
las sombras de la calle.
Paso delante suyo y se me enciende
un pensamiento cruel en la cabeza:
¿Terminaré mi vida en un prostíbulo?
Quicio
Me entrego a todos, mas no soy de nadie;
para ganarme el pan vendo mi cuerpo.
¿Qué he de vender para guardar intactos
mi corazón, mis penas y mis sueños?
Textos de Elías Castelnuovo
El arte y las masas (fragmento)
“La cultura, no obstante, lo que se llama cultura y
se entiende por cultura, no es más que la teoría o el
resultado de la actividad laboral del hombre a lo
largo de la historia en la búsqueda de todo aquello
que él necesita para su conservación y
sobrevivencia. Nace y se desarrolla paralelamente
con el quehacer práctico, siendo un proceso que
abarca desde lo más pequeño hasta lo más grande,
la pluralidad de todos los menesteres que realiza la
especie humana.”
“Cuando se efectúa el recuento de la media docena
de genios a quienes la sociedad permitió su
florecimiento, se omite los millones de genios a
quienes la misma sociedad arrancó de cuajo. Se
suman los atletas que la sociedad deja crecer o
subvenciona su desarrollo, mas no se cuenta los
millones de atletas enterrados por toda la vida en
los campos o en las fábricas que a fuerza de
exprimir sus energías en las más duras faenas
terminaron tuberculosos o anémicos en la sala de
un hospital.”
“Para explicar la existencia de lo desconocido hay
que partir de la base de lo que se conoce y no como
hace la metafísica que trata de explicar todo lo
conocido desde el punto de vista de lo que se
desconoce.”