1.
LA PRINCESA Y EL FRIJOL acosté sobre algo tan duro que amanecí llena de cardenales por todas
Cuento de Hans Christian Andersen
Había una vez un príncipe que quería casarse con una princesa, pero
que no se contentaba sino con una princesa de verdad. De modo que se
dedicó a buscarla por el mundo entero, aunque inútilmente, ya que a
todas las que le presentaban les hallaba algún defecto. Princesas había
muchas, pero nunca podía estar seguro de que lo fuesen de veras:
siempre había en ellas algo que no acababa de estar bien. Así que
regresó a casa lleno de sentimiento, pues ¡deseaba tanto una verdadera
princesa!
Cierta noche se desató una tormenta terrible. Menudeaban los rayos y
los truenos y la lluvia caía a cántaros ¡aquello era espantoso! De pronto
tocaron a la puerta de la ciudad, y el viejo rey fue a abrir en persona.
En el umbral había una princesa. Pero, ¡santo cielo, cómo se había
puesto con el mal tiempo y la lluvia! El agua le chorreaba por el pelo y las
ropas, se le colaba en los zapatos y le volvía a salir por los talones. A
pesar de esto, ella insistía en que era una princesa real y verdadera.
"Bueno, eso lo sabremos muy pronto", pensó la vieja reina.
Y, sin decir una palabra, se fue a su cuarto, quitó toda la ropa de la cama
y puso un fríjol sobre el bastidor; luego colocó veinte colchones sobre el
fríjol, y encima de ellos, veinte almohadones hechos con las plumas más
suaves que uno pueda imaginarse. Allí tendría que dormir toda la noche
la princesa.
A la mañana siguiente le preguntaron cómo había dormido.
–¡Oh, terriblemente mal! –dijo la princesa–. Apenas pude cerrar los ojos
en toda la noche. ¡Vaya usted a saber lo que había en esa cama! Me
partes. ¡Fue sencillamente horrible!
Oyendo esto, todos comprendieron enseguida que se trataba de una
verdadera princesa, ya que había sentido el fríjol nada menos que a
través de los veinte colchones y los veinte almohadones. Sólo una
princesa podía tener una piel tan delicada.
Y así el príncipe se casó con ella, seguro de que la suya era toda una
princesa. Y el fríjol fue enviado a un museo, donde se le puede ver
todavía, a no ser que alguien se lo haya robado.
Vaya, éste sí que fue todo un cuento, ¿verdad?
2. EL CARACOL Y EL ROSAL
Cuento de Hans Christian Andersen
Alrededor del jardín había un seto de avellanos, y al otro lado del seto se
extendía n los campos y praderas donde pastaban las ovejas y las vacas.
Pero en el centro del jardín crecía un rosal todo lleno de flores, y a su
abrigo vivía un caracol que llevaba todo un mundo dentro de su
caparazón, pues se llevaba a sí mismo.
–¡Paciencia! –decía el caracol–. Ya llegará mi hora. Haré mucho más que
dar rosas o avellanas, muchísimo más que dar leche como las vacas y
las ovejas.
–Esperamos mucho de ti –dijo el rosal–. ¿Podría saberse cuándo me
enseñarás lo que eres capaz de hacer?
–Me tomo mi tiempo –dijo el caracol–; ustedes siempre están de prisa.
No, así no se preparan las sorpresas.
Un año más tarde el caracol se hallaba tomando el sol casi en el mismo
sitio que antes, mientras el rosal se afanaba en echar capullos y
mantener la lozanía de sus rosas, siempre frescas, siempre nuevas. El
caracol sacó medio cuerpo afuera, estiró sus cuernecillos y los encogió
de nuevo.
–Nada ha cambiado –dijo–. No se advierte el más insignificante progreso.
El rosal sigue con sus rosas, y eso es todo lo que hace.
Pasó el verano y vino el otoño, y el rosal continuó dando capullos y rosas
hasta que llegó la nieve. El tiempo se hizo húmedo y hosco. El rosal se
inclinó hacia la tierra; el caracol se escondió bajo el suelo.
Luego comenzó una nueva estación, y las rosas salieron al aire y el
caracol hizo lo mismo.
–Ahora ya eres un rosal viejo –dijo el caracol–. Pronto tendrás que ir
pensando en morirte. Ya has dado al mundo cuanto tenías dentro de ti. Si
era o no de mucho valor, es cosa que no he tenido tiempo de pensar con
calma. Pero está claro que no has hecho nada por tu desarrollo interno,
pues en ese caso tendrías frutos muy distintos que ofrecernos. ¿Qué
dices a esto? Pronto no serás más que un palo seco... ¿Te das cuenta de
lo que quiero decirte?
–Me asustas –dijo el rosal–. Nunca he pensado en ello.
–Claro, nunca te has molestado en pensar en nada. ¿Te preguntaste
alguna vez por qué florecías y cómo florecías, por qué lo hacías de esa
manera y de no de otra?
–No –contestó el caracol–. Florecía de puro contento, porque no podía
evitarlo. ¡El sol era tan cálido, el aire tan refrescante!... Me bebía el
límpido rocío y la lluvia generosa; respiraba, estaba vivo. De la tierra, allá
abajo, me subía la fuerza, que descendía también sobre mí desde lo alto.
Sentía una felicidad que era siempre nueva, profunda siempre, y así
tenía que florecer sin remedio. Tal era mi vida; no podía hacer otra cosa.
–Tu vida fue demasiado fácil –dijo el caracol.
–Cierto –dijo el rosal–. Me lo daban todo. Pero tú tuviste más suerte aún.
Tú eres una de esas criaturas que piensan mucho, uno de esos seres de
gran inteligencia que se proponen asombrar al mundo algún día.
–No, no, de ningún modo –dijo el caracol–. El mundo no existe para mí.
¿Qué tengo yo que ver con el mundo? Bastante es que me ocupe de mí
mismo y en mí mismo.
–¿Pero no deberíamos todos dar a los demás lo mejor de nosotros, no
deberíamos ofrecerles cuanto pudiéramos? Es cierto que no te he dado
sino rosas; pero tú, en cambio, que posees tantos dones, ¿qué has dado
tú al mundo? ¿Qué puedes darle?
–¿Darle? ¿Darle yo al mundo? Yo lo escupo. ¿Para qué sirve el mundo?
No significa nada para mí. Anda, sigue cultivando tus rosas; es para lo
único que sirves. Deja que los castaños produzcan sus frutos, deja que
las vacas y las ovejas den su leche; cada uno tiene su público, y yo
también tengo el mío dentro de mí mismo. ¡Me recojo en mi interior, y en
él voy a quedarme! El mundo no me interesa.
Y con estas palabras, el caracol se metió dentro de su casa y la selló.
–¡Qué pena! –dijo el rosal–. Yo no tengo modo de esconderme, por
mucho que lo intente. Siempre he de volver otra vez, siempre he de
mostrarme otra vez en mis rosas. Sus pétalos caen y los arrastra el
viento, aunque cierta vez vi cómo una madre guardaba una de mis flores para poder comer hierba fresca y jugosa de la que crece por todas
en su libro de oraciones, y cómo una bonita muchacha se prendía otra al partes, en prado y junto al camino!
pecho, y cómo un niño besaba otra en la primera alegría de su vida.
Aquello me hizo bien, fue una verdadera bendición. Tales son mis Así suspirando el Burrito de nuestro cuento, fue llegando la primavera, y
recuerdos, mi vida. con la ansiada estación creció hermosa hierba verde en gran
abundancia.
Y el rosal continuó floreciendo en toda su inocencia, mientras el caracol
dormía allá dentro de su casa. El mundo nada significaba para él. El Burrito se puso muy contento; pero, sin embargo, le duró muy poco
tiempo esta alegría.
Y pasaron los años.
El campesino segó la hierba y luego la cargó a lomos del Burrito y la llevó
El caracol se había vuelto tierra en la tierra, y el rosal tierra en la tierra, y a casa. Y luego volvió y la cargó nuevamente. Y otra vez. Y otra.
la memorable rosa del libro de oraciones había desaparecido... Pero en
el jardín brotaban los rosales nuevos, y los nuevos caracoles se De manera que al Burrito ya no le agradaba la primavera, a pesar de lo
arrastraban dentro de sus casas y escupían al mundo, que no significaba alegre que era y de su hierva verde.
nada para ellos.
- Ay, cuándo llegará el verano, para no tener que cargar tanta hierba del
¿Empezamos otra vez nuestra historia desde el principio? No vale la prado!
pena; siempre sería la misma.
Vino el verano; mas no por hacer mucho calor mejoró la suerte del
animal. Porque su amo le sacaba al campo y le cargaba con mieses y
con todos los productos cosechados en sus huertos.
El Burrito descontento sudaba la gota gorda, porque tenía que trabajar
3. EL BURRITO DESCONTENTO bajo los ardores del Sol.

Érase que se era un día de invierno muy crudo. En el campo nevaba
copiosamente, y dentro de una casa de labor, en su establo, había un
Burrito que miraba a través del cristal de la ventana. Junto a él tenía el
pesebre cubierto de paja seca.
- Paja seca! - se decía el Burrito, despreciándola-. Vaya una cosa que me
pone mi amo! Ay, cuándo se acabará el invierno y llegará la primavera,
- Ay, qué ganas tengo de que llegue el otoño! Así dejaré de cargar haces
de paja, y tampoco tendré que llevar sacos de trigo al molino para que allí
hagan harina.
Así se lamentaba el descontento, y ésta era la única esperanza que le
quedaba, porque ni en primavera ni en verano había mejorado su
situación.
Pasó el tiempo... Llegó el otoño.
Pero, qué ocurrió?
El criado sacaba del establo al Burrito cada día y le ponía la albarda.
- Arre, arre! En la huerta nos están esperando muchos cestos de fruta
para llevar a la bodega.
El Burrito iba y venía de casa a la huerta y de la huerta a la casa, y en
tanto que caminaba en silencio, reflexionaba que no había mejorado su
condición con el cambio de estaciones.
El Burrito se veía cargado con manzanas, con patatas, con mil
suministros para la casa.
Aquella tarde le habían cargado con un gran acopio de leña, y el animal,
caminando hacia la casa, iba razonando a su manera:
- Si nada me gustó la primavera, menos aún me agrado el verano, y el
otoño tampoco me parece cosa buena, Oh, que ganas tengo de que
llegue el invierno! Ya sé que entonces no tendré la jugosa hierba que con
tanto afán deseaba. Pero, al menos, podré descasar cuanto me
apetezca. Bienvenido sea el invierno! Tendré en el pesebre solamente
paja seca, pero la comeré con el mayor contento.
Y cuando por fin, llegó el invierno, el Burrito fue muy feliz.
Vivía descansado en su cómodo establo, y, acordándose de las
anteriores penalidades, comía con buena gana la paja que le ponían en
el pesebre.
Ya no tenía las ambiciones que entristecieron su vida anterior. Ahora
contemplaba desde su caliente establo el caer de los copos de nieve, y al
Burrito descontento (que ya no lo era) se le ocurrió este pensamiento,
que todos nosotros debemos recordar siempre, y así iremos caminando
satisfechos por los senderos de la vida:
Contentarnos con nuestra suerte es el secreto de la felicidad.
FIN
4. EL CONEJITO INGENIOSO
Periquín tenía su linda casita junto al camino.
Periquín era un conejito de blanco peluche, a quien le gustaba salir a
tomar el sol junto al pozo que había muy cerca de su casita. Solía
sentarse sobre el brocal del pozo y allí estiraba las orejitas, lleno de
satisfacción. Qué bien se vivía en aquel rinconcito, donde nadie venía a
perturbar la paz que disfrutaba Periquín!
Pero un día apareció el Lobo ladrón, que venía derecho al pozo.
Nuestro conejito se puso a temblar. Luego, se le ocurrió echar a correr y
encerrarse en la casita antes de que llegara el enemigo: pero no tenía
tiempo! Era necesario inventar algún ardid para engañar al ladrón, pues,
de lo contrario, lo pasaría mal. Periquín sabía que el Lobo, si no
encontraba dinero que quitar a sus víctimas, castigaba a éstas dándoles
una gran paliza.
Ya para entonces llegaba a su lado el Lobo ladrón y le apuntaba con su
espantable trabuco, ordenándole:
- Ponga las manos arriba señor conejo, y suelte ahora mismo la bolsa, si
no quiere que le sople en las costillas con un bastón de nudos.
- Ay, qué disgusto tengo, querido Lobo! -se lamentó Periquín, haciendo
como que no había oído las amenazas del ladrón- Ay, mi jarrón de
plata...!
- De plata...? Qué dices? -inquirió el Lobo
Sí amigo Lobo, de plata. Un jarrón de plata maciza, que lo menos que
vale es un dineral. Me lo dejó en herencia mi abuela, y ya ves! Con mi
jarrón era rico; pero ahora soy más pobre que las ratas. Se me ha caído
al pozo y no puedo recuperarlo! Ay, infeliz de mí! -suspiraba el conejillo.
- Estás seguro de que es de plata? De plata maciza? -preguntó, lleno de
codicia, el ladrón.
- Como que pesaba veinte kilos! afirmó Periquín-. Veinte kilos de plata
que están en el fondo del pozo y del que ya no lo podré sacar.
- Pues mi querido amigo -exclamó alegremente el Lobo, que había
tomado ya una decisión-, ese hermoso jarrón de plata va a ser para mí.
El Lobo, además de ser ladrón, era muy tonto y empezó a despojarse sus
vestidos para estar más libre de movimientos. La ropa, los zapatos, el
terrible trabuco, todo quedó depositado sobre el brocal del pozo.
- Voy a buscar el jarrón- le dijo al conejito.
Y metiéndose muy decidido en el cubo que, atado con una cuerda, servía
para sacar agua del pozo, se dejó caer por el agujero.
Poco después llegaba hasta el agua, y una voz subió hasta Periquín:
- Conejito, ya he llegado! Vamos a ver dónde está ese tesoro. Te
acuerdas hacia qué lado se ha caído?
- Mira por la derecha -respondió Periquín, conteniendo la risa.
- Ya estoy mirando pero no veo nada por aquí ...
- Mira entonces por la izquierda -dijo el conejo, asomando por la boca del
pozo y riendo a más y mejor.
- Miro y remiro, pero no le encuentro... De que te ríes? -preguntó
amoscado el Lobo.
- Me río de ti, ladrón tonto, y de lo difícil que te va a ser salir de ahí. Éste
será el castigo de tu codicia y maldad, ya que has de saber que no hay
ningún jarrón de plata, ni siquiera de hojalata. Querías robarme; pero el
robado vas a ser tú, porque me llevo tu ropa y el trabuco con el que
atemorizabas a todos. Viniste por lana, pero has resultado trasquilado.
Y, de esta suerte, el conejito ingenioso dejó castigado al Lobo ladrón, por
su codicia y maldad.
5. LAS HABICHUELAS MAGICAS
Periquín vivía con su madre, que era viuda, en una cabaña del bosque.
Como con el tiempo fue empeorando la situación familiar, la madre
determinó mandar a Periquín a la ciudad, para que allí intentase vender
la única vaca que poseían.
El niño se puso en camino, llevando atado con una cuerda al animal, y se
encontró con un hombre que llevaba un saquito de habichuelas.
-Son maravillosas -explicó aquel hombre-. Si te gustan, te las daré a
cambio de la vaca.
Así lo hizo Periquín, y volvió muy contento a su casa. Pero la viuda,
disgustada al ver la necedad del muchacho, cogió las habichuelas y las
arrojó a la calle. Después se puso a llorar.
Cuando se levantó Periquín al día siguiente, fue grande su sorpresa al
ver que las habichuelas habían crecido tanto durante la noche, que las
ramas se perdían de vista.
Se puso Periquín a trepar por la planta, y sube que sube, llegó a un país
desconocido. Entró en un castillo y vio a un malvado gigante que tenía
una gallina que ponía un huevo de oro cada vez que él se lo mandaba.
Esperó el niño a que el gigante se durmiera, y tomando la gallina, escapó
con ella. Llegó a las ramas de las habichuelas, y descolgándose, tocó el
suelo y entró en la cabaña.
La madre se puso muy contenta. Y así fueron vendiendo los huevos de
oro, y con su producto vivieron tranquilos mucho tiempo, hasta que la
gallina se murió y Periquín tuvo que trepar por la planta otra vez,
dirigiéndose al castillo del gigante.
Se escondió tras una cortina y pudo observar como el dueño del castillo
iba contando monedas de oro que sacaba de un bolsón de cuero.
En cuanto se durmió el gigante, salió Periquín y, recogiendo el talego de
oro, echo a correr hacia la planta gigantesca y bajó a su casa. Así la
viuda y su hijo tuvieron dinero para ir viviendo mucho tiempo.
Sin embargo, llegó un día en que el bolsón de cuero del dinero quedó
completamente vacío.
Se cogió Periquín por tercera vez a las ramas de la planta, y fue
escalándolas hasta llegar a la cima.
Entonces vio al ogro guardar en un cajón una cajita que, cada vez que se
levantaba la tapa, dejaba caer una moneda de oro.
Cuando el gigante salió de la estancia, cogió el niño la cajita prodigiosa y
se la guardó.
Desde su escondite vio Periquín que el gigante se tumbaba en un sofá, y
un arpa, oh maravilla!, tocaba sola, sin que mano alguna pulsara sus
cuerdas, una delicada música. El gigante, mientras escuchaba aquella
melodía, fue cayendo en el sueño poco a poco.
Apenas le vio así Periquín, cogió el arpa y echó a correr. Pero el arpa
estaba encantada y, al ser tomada por Periquín, empezó a gritar:
-Eh, señor amo, despierte usted, que me roban!
Despertose sobresaltado el gigante y empezaron a llegar de nuevo desde
la calle los gritos acusadores:
-Señor amo, que me roban!
Viendo lo que ocurría, el gigante salió en persecución de Periquín.
Resonaban a espaldas del niño pasos del gigante, cuando, ya cogido a
las ramas empezaba a bajar. Se daba mucha prisa, pero, al mirar hacia
la altura, vio que también el gigante descendía hacia él.
No había tiempo que perder, y así que gritó Periquín a su madre, que
estaba en casa preparando la comida:
-Madre, tráigame el hacha en seguida, que me persigue el gigante!
Acudió la madre con el hacha, y Periquín, de un certero golpe, cortó el
tronco de la trágica habichuela.
Al caer, el gigante se estrelló, pagando así sus fechorías, y Periquín y su
madre vivieron felices con el producto de la cajita que, al abrirse, dejaba
caer una moneda de oro. .
..FIN
6. El árbol y el niño
En un fantástico desierto ilimitado una palmera y un pino vivían junto a un
estanque. El sol abrasaba por el día, el frío abrasaba por la noche y las
rocas resquebrajándose abrían flores de piedra para jardines inertes.
El viento hechizaba a las dunas con su flauta y los espejismos creaban
decorados ilusorios, juegos fatuos del aire para el aire.
Una mañana radiante apareció un niñito rubio. Ni la palmera ,ni el pino, ni
el estanque se extrañaron; pensaron que se trataba de una nueva broma
de la física. Llegó desde el horizonte y se tendió a la sombra de la
palmera.
Si fuera real- razonaban- hubiera bebido ansiosamente después de un
largo viaje bajo el tremendo sol tropical, por el contrario tuvo la
desfachatez de dormirse sin prestar atención al estanque, que estaba
realmente herido en su orgullo, no en vano era la única charca en
muchos kilómetros a la redonda; ante él se arrodillaban príncipes y
camellos, jeques y dromedarios mientras aquel renacuajillo ni se dignaba
mirarle, soñaba y lo ignoraba.
Cuando descansaba pudieron contemplarle. Sin duda se habían
esmerado los cristaleros del sueño .Qué real parecía, qué auténticos sus
ojitos azules y sus tímidas pestañas, qué tersas sus mejillas y qué tiernos
sus dormidos rasgos infantiles, su cuerpecito ligero y delicado,
demasiado blanco para resistir las terribles cuchilladas del sol. La
palmera entonces con una ternura maternal arqueó sus ramas y le
acarició delicadamente con su sombra, luego el niño despertó y abrió sus
párpados, parecía que hiciese más calor, que deslumbrase más la luz de
aquel mediodía abrasador en el desierto. Se desnudó de sus ropas
blancas y se vistió con el agua cristalina. Entonces comprendieron que
no era un espejismo, pues el estanque sentía el calor de su piel y su
caricia. Y al secarse al sol brillando, la voz de su canción les convenció
de que era tan real como los niños que juegan y que cantan en el mundo.
Por eso la palmera le ofreció unos dátiles que el goloso chiquillo aceptó
entusiasmado.
-¿De dónde vienes?- le interrogaba el árbol curioso.
-No lo sé - contestaba el niño despistado.
-¿A dónde vas?- volvía insistente el pino.
-No lo sé- respondía otra vez el muchacho.
-Ah, pues quédate con nosotros. Mira ,el cielo se desangra, la tarde
explota en colores, las primeras estrellas empiezan a bailar.
-Te contaremos viejas baladas que hemos escuchado a las caravanas
mientras el viento hace sonar su flauta.
-Te ofreceremos las flores que no se marchitan y el juego de las nubes
que pasan traviesas por el cielo.
-Nada más verte te quisimos como si fuésemos hermanos, como si la
misma semilla nos hubiese albergado o hubiésemos estado siempre
juntos.
-Te queremos ya como si formases parte de nosotros, y ese frío que
empiezas a sentir ,nosotros lo sentimos, y esa alegría que inflama a tu
corazón, también llega a nuestras almas.
-Si en verdad me queréis, me quedaré con vosotros, pues no hay mayor
tesoro que el cariño.
Y en aquel desierto interminable el niño se quedó junto al pino, la
palmera y el estanque. Cuando la tarde abría sus sonrosados pétalos,
siguieron conversando.
-¿Cómo vas solo entre los peligros del desierto sin temer que te devoren
los leones o que te muerdan las serpientes venenosas o lo escorpiones
de aguijón asesino?
-No voy solo, me acompaña el recuerdo de todos los seres que he
querido. ¿Ves La Luna que surge gigantesca detrás del horizonte? yo sé
que también la contemplan los que amo; nos une La Luna en la distancia.
Y puedo hablar con ellos ,aunque no escuche su respuesta. Pues allí
donde se encuentren estarán soñando conmigo, conversando con el
lenguaje de los seres que se aman, que son rumores y palabras dichas al
viento que el
viento arrastra a su destino.
Su emoción daba más colores al ocaso cuando una leve luz surgió en el
horizonte. Era un pequeño lasdiz atado que revoloteaba caprichoso entre
un jardín de flores delicadas. La palmera, el pino y el estanque no le
dieron mayor importancia pero el niño se quedó embobado y quería
acercarse a él corriendo por la arena.
-No corras, sólo es un espejismo. Desaparecerá enseguida. Nosotros
estamos acostumbrados. Una vez vimos dos rebaños de gacelas
multicolores saltar por el cielo. Llevaban a su grupa niños pintados que
se peleaban con besos y caricias. Si soplan las brisas del sueño, caen
piñones desde el cielo y ardillitas golosas se los comen. Hace dos días
floreció un bosque de hongos gigantes, parecían tan reales que la
palmera quiso echarse a andar para tocarlos. Encima de cada uno
dormía una sirena y había un mar entre ellos por donde nadaban ficticios
delfines.
-Dicen que son los sueños de la arena...
-O los juegos de los hijos traviesos del sol...
-O el artificio de artesanos ocultos en las dunas...
Cientos de rosas volaban por el cielo y por el suelo latía un paisaje de
labios y violines ,el niño sintió una ráfaga de felicidad y después se quedó
dulcemente dormido. A medianoche despertó tiritando, el terrible frío del
desierto le desvelaba.
-Ves-le dijo al pino- tenía que haber partido hacia algún albergue donde
poder calentarme en esta tremenda noche impasible. Ahora me moriré de
frío.
-No temas .Arráncame una rama y enciende fuego para calentarte.
-¿Cómo voy a hacer eso si es un trozo tuyo?. Es como si yo me
arrancase un brazo.
-Yo puedo volver a regenerarla, pero tú si te mueres ya no podrás
recuperar tu cuerpo, toma mi rama.
-Nunca la aceptaré, prefiero morirme de frío.
Como vio el árbol que eran inútiles sus palabras, que nada podía decir
para convencerle, contorsionó reiteradamente en un escorzo amoroso su
tronco palpitante hasta desprenderse de su rama más grande .
-Oh, ¿qué has hecho?, ¿Cómo has podido?
El niño abrazó al árbol bajo la gigantesca luna y el aullar de los chacales
ofuscados.
La palmera y el estanque dormían sin cuidado. El pino estaba partido por
su centro y un dolor irresistible encendía todo su cuerpo. Pero nunca
había sido feliz como ahora, ni cuando vio la cabellera del cometa
despeinarse por la noche, ni cuando trajo la lluvia labios refrescantes.
El niño también era feliz, tenía un amigo, un gran amigo. Y la luna le
pareció más grande, el frío inexistente y las estrellas más brillantes. Más
pena que esfuerzo le costó prender la rama mutilada. Pero, pequeña
como era, pronto se consumió y pronto volvió el frío con sus gélidos
azores inclementes a cernirse sobre el niño tan delicado como el silencio.
-Toma otra rama, tómala. Yo soy feliz sacrificándome por ti.
-Antes me moriré que permitir que te quemes de nuevo.
Por respuesta inmediata a sus palabras, el árbol inició un movimiento
convulsivo, como si le azotase un huracán invisible, como si un torbellino
ardoroso soplase por su leño desgarrado hasta arrancarse de la celosa
arena y quedar tendido, agonizante, pero lleno de amor, herido de una
vida distinta. El niño le tomó en brazos y le dijo:
-Te volveré a plantar en tierra, te estrecharé con mi cuerpo para que no
te muevas, para que no tiembles y te rompas más.
Pero el árbol inflamado del mismo amor que hierve en el sol y en las
estrellas empezó a arder de cariño y su fuego abrazaba abrasante los
miembros del niño aterido que tuvo que soltarle.
-Estoy muriéndome pero es el instante más grande de mi vida.
El fuego permaneció toda la noche y el niño pudo llegar a la mañana. En
el alba lloró con el estanque y la palmera.
Una lluvia roció el desierto y se vio el arco iris duplicado. Un hombre vino
después que tomando al niño de la mano le subió en un camello.
Aquella noche se pudo contemplar por vez primera una nueva nebulosa
en el espacio, de forma arborescente y brillante como el camino de
Santiago.
Desde entonces tiene un lugar eterno en el baile de las estrellas y los
astros.
7. SOLEDAD ACOMPAÑADA
La fiesta llegaba a su apogeo. Risas huecas por doquier. Tintineo de
copas en distintos tonos cristalinos. Elena se lo estaba pasando en
grande. Iba de grupo en grupo, dejando siempre rastro de su gracia.
Por un momento la imagen de un colibrí libando en artificiales plantas
carentes de toda sustancia le paso por la cabeza. Un instantáneo mareo
le hizo esbozar una falsa sonrisa mientras se despedía del grupo en
turno. Se sentía mal, pero siempre le pareció una estupidez pedir a otra
mujer que le acompañase al baño, así que con forzada normalidad, sola
encaminó sus pasos hacia allá.
Un poco de agua en sus sienes vino a serenar su pulso, pero una gran
angustia se abría paso en su interior. No había bebido tanto. Un par de
tequilas y un aguado desarmador con pésimo vodka.
Según salía del baño sus treinta y dos años, aunque muy bien llevados,
se le vinieron encima.
-Soy una soltera feliz-, decía siempre que le preguntaban, mirando
fijamente a los ojos de su interpelador como si de un reto se tratase.
De pronto la fiesta nada tenía que ver con ella. Sus anteriores risas,
ahora se le antojaron muecas.
¿ Por qué cuando mejor se lo pasaba, le venían esas profundas
desesperanzas?.
Eran muchos los hombres que, aun siendo mas jóvenes que ella, le
flirteaban. Su eterna sonrisa, su aguda visión de las cosas, su oportuno
chiste y su brillante carrera profesional hacían de ella una cotizada dama
de sociedad; todos la querían en sus fiestas.
En una esquina del gran salón divisó un sillón envuelto en cálida
penumbra. De nuevo tenía que buscar fuerzas para desembarazarse de
esos repentinos ataques de tristeza y vacuidad. Así que, con la
esperanza de que nadie se fijase en ella, se dirigió hacia su tabla de
salvación antes de que el naufragio pusiese al descubierto su fragilidad.
Se sentó, desparramándose en los muelles cojines. Fugaz, le pasó por la
cabeza una reprimenda de su madre, -! así no se sientan las señoritas !
-. Esta vez no dibujó sonrisa alguna, en ese rincón a nadie tenía que
convencer de su perfecta felicidad. Cerró los párpados buscando dar un
poco de paz a sus irritados ojos.
El imaginado reproche maternal la encaminó a recuerdos de su infancia.
Siempre fue una niña tímida; la ausencia de hermanos nunca le importó
demasiado. Ella tenía su mundo y su afición a la lectura lo sabía
alimentar de aventuras y gratas compañías. A nadie le preocupó
demasiado su ser retraído; sacaba excelentes calificaciones, era
obediente y siempre estaba dispuesta a ayudar en las tareas de la casa.
Las cosas cambiaron cuando se aproximaba su decimoquinto
cumpleaños. Por vez primera, ante la imposición de una fiesta para
celebrarlo, se rebeló. Todavía le persigue el recuerdo de la cara de
asombro de su madre. ¿Cómo explicarle que para ella su entrada a ese
mundo desconocido, lleno de niños cometiendo adulteces, era como
dejar para siempre su isla, embarcada en una inestable balsa, sin los
mas mínimos conocimientos de navegación?
Sin embargo la vida le enseñó pronto a surcar mares y océanos
desconocidos, y su velero -así le gustaba imaginarse- era ciertamente
marinero. Su continuo movimiento le alejaba siempre de la paz de su
islote que, remoto e inaccesible, permanecía solitario en algún lugar del
horizonte sin que pie alguno hollara las arenas doradas de sus playas
vírgenes.
A partir de esa fiesta, que recreaba de una manera ridícula una añeja
tradición, su capacidad de trabajo y sus ganas de agradar a la familia, la
hicieron destacar. Aunque al principio se resistió a estar en el candelero,
comenzó a gustarle la idea de ser apreciada por los otros.
Tardó poco tiempo en caer en la cuenta de lo fácil que le resultaba ser
aceptada por su nuevo circulo social, sólo era cuestión de dejarse llevar,
de concordar siempre con sus opiniones, y de reír cuando los demás lo
hacían. Quería ser como todas, no llamar demasiado la atención, aunque
cediendo a los halagos de la admiración por su persona.
Aun con los ojos cerrados y envuelta en el silencio del estruendo de la
fiesta, rememoró su rápido transcurrir por la vida; su traición a si misma.
Tal vez, su negativa a compromisos serios con los hombres, era el único
acercamiento a su mundo que se permitía. De alguna manera sentía que
admitir a alguien cerca de ella rompería para siempre el frágil istmo que
unía su ser social con su paraíso personal.
El ruido cesó. Sorprendida abrió bruscamente los ojos. El sol la cegó al
enfrentarlo. Mientras se recuperaba de su momentáneo
deslumbramiento, sus pies se introdujeron profundos en la playa
buscando la frescura de la arena húmeda. El canturreo de las tranquilas
olas al acariciar la orilla le devolvieron a su infancia. El olor a salitre y a
algas le limpio el alma. Respiró profundo mientras se incorporaba. Estaba
de vuelta en casa. Miró a la lejanía y comprendió de pronto como el
ámbito de los otros le había engañado; le prometió felicidad en la
multitud, y ahí solo encontró bulliciosa soledad. Una inusitada paz, que
no saboreaba desde su niñez, la inundo completamente. No había rencor
en su mirada, sólo una nueva comprensión del mundo de los otros.
A lo lejos, junto a la línea del horizonte, en un pequeño bote, un hombre
remaba, luchando por acercarse a la orilla de una desconocida tierra.
Elena lo vio y sonrió, esta vez iba a permitir que la marea no lo alejase, si
luchaba lo suficiente por llegar a sus playas. Su isla no dejaría de serlo si
la compartía con alguien; pero ella ya no volvería nunca mas a tierra
firme ...
-Elena, ....Elena,... te sientes bien?-. Alguien le zarandeaba
cariñosamente.
-Me quedé dormida - dijo ella, mostrando una sonrisa sincera llena de
paz.
8. LA ÚLTIMA PREGUNTA
"Extractado del final del episodio IX de LA MANSIÓN, donde, un oyente,
de entre un grupo de científicos agnósticos, hace una última pregunta a
un hombre santo, extraño visitante, que les instruye en paz, sentado en el
suelo, junto a los muros de LA MANSIÓN, en lo alto de un otero, debajo
de un árbol."
-Maestro, una última pregunta: ¿Quién es Dios? ¿Dónde está Dios?...
El extraño, puesto en pie, le miró; luego extendió los brazos como
pretendiendo asirlos a todos; levantó la cabeza hacia lo alto y no dijo
nada, pero algo sorprendente se manifestó...
Un sereno silencio lo invadió todo. En las mentes de aquellas personas,
los incontrolables pensamientos que siempre distraen, las ideas que
fluyen y refluyen, como ahora mismo fluyen y refluyen en la mente del
lector, opinando, corrigiendo, censurando, negando, asintiendo...
quedaron congelados, quietos, arrinconados, inactivos... sus mentes
quedaron atentas, abiertas y expectantes, esperando la respuesta del
extraño a la última pregunta...
Y se abrió ante ellos el libro de la naturaleza. Y las páginas fueron
pasando descubriendo ante sus mentes, ahora capaces, hipersensibles,
la presencia de lo sublime en las cosas cotidianas.
Y una brisa suave les trajo el aroma de los campos, y el olor del heno, del
tomillo y del orégano... y el de las comidas y el pan de las cocinas
campesinas flotando en los humos de sus hogares... y el de la humilde
violeta y el de las madreselvas y jazmines... y la fragancia de los macizos
de rosas y claveles de los jardines cultivados...
Al fondo susurrante del deslizar del río se unió el croar de las ranas
desde sus húmedos márgenes y el concierto de los grillos y de las
cigarras desde los fértiles campos... Y les llegó el mugir de las vacas
pastando... y el rebuzno del asno... y el ladrido lejano del perro del
pastor... y, de los rebaños distantes, la bucólica música de las esquilas y
los balidos de las ovejas... Desde las alturas, el grito de las gaviotas
destacó sobre la algarabía gozosa de tantos y tantos pajarillos del
campo...
De un convento lejano llegaron las cristalinas voces de un coro de
monjas... y de un pueblo, también lejano, el repicar a fiestas de las
campanas y los estampidos de los cohetes... y, de otro pueblo, el lento
doblar a muerto por un vecino ido...
De la aldea cercana, subieron los gritos y las risas de los niños en el
recreo de la escuela despertando el recuerdo de sus caras inocentes
iluminadas por la candidez de sus ojos... De una universidad distante, en
una ráfaga exultante de arrojo juvenil, les llegó un himno cargado de
futuro: "gaudeamus igitur, juvenes dum sumus....". Y de las calles, y de
las tiendas, el ruido confuso de las gentes en sus afanes diarios... y,
sencilla como la propia tierra, les llegó una canción salida del corazón de
un campesino en la era...
Mientras se deleitaban con estas sensaciones y muchas otras que aquí
no se describen, aquellos doctos oyentes se miraban entre sí
sorprendidos ante una nueva forma de verse: sus imágenes lucían
deliciosamente bellas y se sentían dichosos contemplándose bajo una
nueva luz.
Despiertos y conscientes de lo extraordinario del suceso, intentaron dar
explicación racional a aquel fenómeno; fue entonces cuando, al alzar sus
cabezas y mirar hacia lo alto, comprendieron el cambio: el sol, ahora sol
total, cubría la bóveda celeste de lado a lado creando un nuevo cielo
desde el naciente hasta un poniente que ya no existía; su nueva inmensa
luz lo inundaba todo con una confortable claridad que les mostraba un
pacífico día sin noche. Los colores de las cosas resaltaban como nunca
habían visto... El blanco de las margaritas y de las rosas blancas era más
blanco que el blanco luciendo como encendido; el rojo de las amapolas
destacaba entre la hierba con fuerza tal que entraba a empujones por los
ojos... La fruta madura en los árboles parecían farolillos de verbena con
luz interior... Las colas de los pavos reales cegaban con su explosión
multicolor... y las jaulas de las aves exóticas reventaban inundadas por la
intensidad del colorido de sus plumas...
La felicidad brillaba en los iluminados rostros de los eruditos presentes...
Y se cerró el revelador libro de la naturaleza, y todo volvió a ser como
siempre: con muchas preguntas sin respuesta y muchas dudas por
aclarar. En silencio, los afortunados asistentes se alejaron del lugar
llevando en sus corazones el esperanzador impacto de aquella
experiencia.
Allí quedó el que había hecho la última pregunta, encogido, arrodillado,
con el rostro cubierto con las manos, sollozando de felicidad. Cuando
levantó la cabeza, en sus labios quedaron truncadas palabras de
agradecimiento: el extraño ya no estaba allí.
9. LA TESINA
Inés acababa de terminar la carrera. Por fin había aprobado la última
asignatura de Psicología. Ya era licenciada. Entre sus proyectos más
inmediatos estaban ese viaje a Palma y la realización de una tesina en el
Departamento donde llevaba algún tiempo trabajando. El tema de la
tesina lo tenía totalmente claro: analizaría y estudiaría las sensaciones
causadas por la heroína. Como el método de trabajo era algo peculiar
sólo se lo contó a su Director de tesina y a un amigo que la ayudaría en
la fase inicial. El método era el siguiente: Inés se inyectaría diez dosis de
heroína y escribiría sobre sus propias sensaciones. A Inés no le asustaba
el riesgo, le estimulaba, quizás, si fuese de otra manera, no hubiese
copiado en algún que otro examen. Inés sabía que su propia experiencia
le ayudaría en su análisis, y sin más se propuso llevarlo a término. En
sus dos primeras sesiones había decidido que Manuel la ayudaría por si
algo iba mal.
Era una mañana otoñal cuando se reunieron Manuel e Inés en casa de
esta última aprovechando un viaje de sus padres a Barcelona. La chica
abrió la puerta algo nerviosa y saludó a Manuel. Un momento después
ambos estaban en la habitación de Inés preparándolo todo. Inés sacó
bolígrafo y papel y se preparó, mientras Manuel manipulaba la droga. El
mismo se la inyectó despacio a Inés, pues a ella le temblaba demasiado
el pulso. Se tumbó en la cama y, tras un momento, comenzó a notar el
efecto. Sus sentidos se abrían y se veía más ligera. Era algo diferente a
cuanto había sentido. Rápidamente cogió el bolígrafo y se puso a escribir
como una loca. Cuando llevaba algo mas de tres folios cayó rendida. Se
durmió.
Dos de días después, como estaba previsto, se inyectó otra vez heroína,
pero ya no quiso la ayuda de su amigo. Esta vez lo hizo ella sola. De
nuevo escribió otros dos/tres folios. Estaba contenta pues veía que su
proyecto marchaba como quería, tenía material. Las sesiones cada dos
días estaban siendo más fructíferas de lo esperado.
Cuando llevaba siete dosis, comenzó a notar algo raro. No sabía
exactamente lo que era, no podía explicarlo. Sabía que no era adicción,
pero notaba como su humor cambiaba justo el día de la dosis, además,
las sensaciones no eran tan fuertes. Inés se planteó seriamente parar,
pero decidió que aún no tenía el material suficiente. Cuando terminó la
décima sesión tenía 50 folios que estudiar y desarrollar. Era magnífico.
Estaba tan contenta que decidió meterse otra dosis. "La última", se dijo,
para festejarlo y despedirse para siempre de las drogas. Esta vez no
escribió, tan solo se tumbó en la cama.
Al día siguiente después de comer se dispuso a elaborar el trabajo, pues,
aún lo tenía fresco en la memoria. Pero lo tuvo que dejar porque se
empezó a encontrar mal. Se acostó con algo de fiebre. No pudo dormir,
estaba realmente mal. Así que decidió inyectarse la última dosis, pero
esta vez con fines terapéuticos, no didácticos. Por fin pudo dormir. Pero
lo hizo con un problema, no durmió sola esa noche. Durmió con alguien
más: con una adicción a la heroína.
Los padres de Inés, estaban preocupados, veían a su hija muy contenta
debido a sus avances en la tesina y de repente arisca, gruñona.
Obviamente sus padres no sabían de que iba la tesina, y tanto Manuel,
como Oscar, su Director desconocían sus posteriores y sucesivas tomas.
Inés ya había cambiado, las cosas que le gustaban con anterioridad, ya
no le satisfacían, dejó de lado a sus amigos y se fue distanciando poco a
poco de sus padres. Se quedó sola. Bueno, sola no, tenía otra dosis
preparada la tesina.
FIN
10. TEATRO SOMBRÍO
(Una vieja casa, tres hombres dialogando en la sala sentados en el sofá,
una chimenea apagándose que despide mucho humo)
Cada vez que el suelo que piso me retorna el golpe de gravedad siento
que mis rodillas se cansan y no tienen suficientes ligamentos para
soportar el peso de lo que escribo.
11:30 PM
Tras la cena y las respectivas copas "digestivas" me siento a conversar
con Antonio y Alberto como todos los domingos en las noches,
sintiéndome (como siempre) nervioso por lo que me dicen:
 ¿Cómo te fue en el trabajo? Dice Alberto.
 Lo usual, nadie esta comprando últimamente.
No es lo que dicen, sino el extraño sentimiento que cada vez que estoy a
solas con ellos imprimen tan fuertemente en mi. Es como si algo que no
comprendo me dijera que no son lo que yo creo.
Hace algunos años conocí a Alberto, caminando por el parque tan
frecuentado por mí; y aunque siempre lo veía, no fue sino hasta ese día
que él se acercó y me preguntó como un amigo de toda la vida:
 ¿Qué esperas de ti?. Y sin dejarme responder.
 ¿Qué esperarías de mí?
En ese momento no le estaba poniendo atención, y no me dí cuenta del
peso que tendrían estas palabras el resto de mi vida.
De manera "normal", y cada vez con más fuerza, fué demostrándome lo
que cualquier otra persona, su afecto y amistad; nunca (hasta hoy) me
dió ninguna pista de mi destino.
No conocí su casa, sus padres, hermanos o alguna otra cosa cotidiana
hasta hace tres semanas. Esa tarde nos encontramos en el parque y él
estaba acompañado.
 Te presento a Antonio, ¿no lo vas a saludar?
Antonio era un hombre pequeño, de ojos vidriosos e inexpresivos, que
inmediatamente me mostró su "tic" nervioso.
 ¿Hola c... co.. como es.. tas?, Alb.b erto me ha hablado todo sobre
ttt...i.
No podía evitar seguirlo con mi boca cuando tartamudeaba, pero a pesar
de este defecto me pareció una persona de "confianza".
Nuestra conversación se extendió hasta la noche, cuando oportunamente
y sin dar lugar a ninguna sospecha Antonio nos invito a su casa. Claro
era Domingo.
Vivía cerca del parque en una urbanización privada. No habían más de
tres o cuatro casas con grandes terrenos llenos de monte entre ellas. Ya
eran las 7:45 PM, y como no había iluminación en la carretera, era difícil
ver los contornos de la casa (tal vez no existían), pero algo sí era obvio,
tenía el tamaño de una mansión.
Cenamos, luego una conversación totalmente intrascendente, y me fuí a
las 11:45 de la noche a mi casa con una sensación tan extraña; era como
si conociera a Antonio de toda la vida, a pesar que no sabía nada de él.
01:00 AM
Hace quince minutos que llegue y antes de hacer lo que debo estoy
escribiendo, para que sea testimonio de lo que vivo desde hace años;
aunque en realidad espero que nadie lo lea, porque comprenderían
cosas que no pueden ser vistas por ojos falsos de copias como yo.
 ¿Y a ti?. Me dijo Alberto siguiendo la charla.
 Bueno, a m..... – Ya lo sé, solo estaba jugando. Me interrumpió.
En ese instante no lo comprendí, me parecía absurdo su comentario,
pero a Antonio le causo mucha gracia, y los dos estuvieron riéndose un
buen rato.
 Bueno Alberto, ya van a ser las 12:00 y sabes que debemos irnos.
Dijo Antonio con una sonrisa.
En ese momento, y no se porque razón, me di cuenta que nunca había
estado con Alberto y Antonio después de las doce de la noche, y solo por
echarles broma les dije riéndome: - Parecemos cenicientas yéndonos a
las doce todos los domingos que nos reunimos.
 No sabes lo que dices. Respondió Alberto rudamente.- Toma tu
carro y apúrate en el camino hacia tu casa.
 No me hables así. Dijo Antonio.
 Está hablando conmigo. Replique.
 ¿Es que no haz entendido?. Dijo Antonio.
 No le digas nada, que él ni siquiera lo sospecha.
Pero era demasiado tarde y mi reloj de pulsera sonó indicando que
habían llegado las doce horas.
Inmediatamente Alberto y Antonio Cayeron al piso gritando, sudaban
copiosamente; con un tremendo golpe se pegaron espalda con espalda
como si estuvieran imantados. Crujieron todos sus huesos
ensordecedoramente hasta que (como si fueran dos grandes estrellas
atraídas por una gravedad impresionante) se unieron en un solo cuerpo
sin rostro, todo esto pasó en fracciones de segundos, que me parecieron
siglos.
El cuerpo se arrastraba lentamente hacia mí respirando con fuerza y me
quedé paralizado del miedo, empecé a marearme y sentía que la cabeza
me estallaba y aunque traté de no hacerlo, me desmayé.
Al despertar estaba aquí en mi casa, en mi cama, y desperté aterrorizado
del miedo y sudando hasta por el ultimo poro del cuerpo; corrí hasta el
espejo: Era mi cara. Me enjuague el rostro con agua y la sentí más fría
que nunca.
Yo sé lo que debo hacer, pero ¿cómo acostumbrarme a responder al
nombre de Alberto o Antonio?; para que digo tonterías siempre lo habré
hecho.
11. LA VIDA EN HERMENAUTA
Dioses de varias especies dominan la vida en la ciudad hermética. Sus
habitantes, poseídos por una frenética actividad, jamás se hablan. Las
noticias se atropellan unas a otras mientras escapan al festín que cada
mañana se produce en silencio. Los dioses deciden quien queda libre de
la cárcel, cuantos niños pueden nacer en Luna llena, quien tiene derecho
a la felicidad y quien debe precipitarse al vacío desde un puente en la
autopista. A veces, a algún mortal que no ha sido seducido, se le ha visto
paseando por el parque con una colilla entre los labios, pero esto no es
frecuente en Hermenauta.
Las crónicas cuentan que hubo un tiempo en que las noticias sobre la
Revolución, la amnistía o la muerte de un pariente lejano llegaban años
más tarde, entonces cuando la familia habría podido desaparecer en
galeras. Se dice también que en los días de lluvia las gentes se
guarecían en soportales y marquesinas, mientras pausadamente alguna
muchacha leía las atrasadas cartas de un soldado. Pocos conocen la
historia de las plazas, el encanto de los minaretes, la frondosa lentitud
que anida bajo las fuentes.
La vida en Hermenauta se reduce a un devaneo entre varias especies de
dioses y unos infatigables mortales que intentan zafarse del capricho de
las divinidades. Quienes evitan la inmolación son pasto de la lujuria pero
nunca de la apatía. Todos menos aquel que aún sigue paseando por el
parque con una colilla entre los labios. La admiración por este hombre
invade a los habitantes de Hermenauta. Lo que ignoran todos es que la
ciudad está llena de hombres que pasean por parques, ancianos que
fuman detrás de los kioscos, muchachos que leen periódicos por encima
del hombro, soldados que escriben cartas en cualquier taberna. En
realidad, aunque no lleguen a verlos, les acompañan a todas partes con
diferentes identidades pero tan solo hablan con sus sombras con la inútil
esperanza de evitarles la cólera de los dioses.
12. BUITRAKER
Este es el relato del comienzo de un mito, de como surgió el primer
aleteo rasgando la mediocridad de la noche sin tan siquiera pensar, sin
querer hacerlo. Pero ahora... ya no es él, es Buitraker y si Dios existe
más vale que nos asista, o por lo menos, nos de la gracia de pillarnos
confesados.
El principio de la leyenda fue simple, demasiado, como todo lo
sobrenatural. Sucedió una noche cualquiera, como tantas otras; se
encontraba solo rodeado de aquel abrumador paisaje, caminó hasta el
borde del precipicio deteniéndose sin apartar la vista del inabarcable
horizonte. Cerró los ojos crispando los puños, el alma, y con las últimas
fuerzas de aquella llaga que era su espíritu intentando escapar por el
único poro aún no tapiado por la razón gritó no.
Con el desgarrador aullido la individualidad comenzó a forjarse,
separándose paulatinamente de la conciencia colectiva en que se había
transformado aquel civilizado mundo hacía ya tantos eones que nadie
recordaba que pudiese existir algo diferente a lo actual.
Poco a poco la nariz, agrandándose, se curvó cual acerado pico, las
manos crecieron articulando unas siniestras garras, amenazadores
espolones se perfilaron perforando el aire. Ese aire demasiado cómodo e
insípido que ventilaba el bolo alimenticio formado por aquella comunidad
perfecta estaba siendo testigo de algo inaudito: el nacimiento de un
individuo, el engendramiento de un yo.
Y la singularidad de este ente recién desgajado de la sociedad, siguiendo
un íntimo impulso, saltó al vacío. De la ingravidez brotó el instinto,
desplegó los brazos diseñando una aerodinámica silueta y barrenando en
picado acometió al gel esponjoso, ordenado y comunitario que tapizaba
aquel planeta perfecto.
Las adormiladas miradas despertaron; las aletargadas conciencias
renacieron. El tejido social se resquebrajaba al paso de aquel intrépido
raid. Todos se miraban perplejos, en silencio, solo atisbando a pensar
que existían, que en verdad, ellos, también existían. Y que, quizás, algún
día también ellos se atreverían a remontar el vuelo.
Y la revolución comenzó, sorda, sin aspavientos, como debe ser si quiere
triunfar. Poco a poco se recicló aquella masa obediente y adiestrada, la
uniformidad fue dando paso a la mas variopinta miscelánea y los yo
comenzaron a florecer sobre los cuatro puntos cardinales.
Buitraker voló y voló a lo largo y ancho de aquella Tierra perfecta, y a
cada circunvalación millones de seres brotaron de su decadente y
homogéneo pellejo volviendo a darle vida, no tan perfecta, pero si real. El
tan cacareado orden social se tambaleó, los profetas de la religión
política bramaron contra la herejía, se alertó a las hibernadas legiones de
jueces policop. Pero todo fue en vano, cuando el anquilosado sistema
quiso reaccionar se percató que nada podía hacerse, el individualismo
progresaba imparable a todos los niveles y en todos los confines.

Se persiguió a Buitraker con saña, con desesperación, con impotencia...y

no pudieron cazarlo, su vuelo lo elevaba no solo psíquica sino
físicamente tornándolo inalcanzable.

Buitraker voló hasta la extenuación, logró mantenerse en el aire incluso

cuando el último hálito de energía se evaporó y, al final, solo la fuerza de
la gravedad consiguió doblegar su voluntad precipitándolo contra el duro
suelo. El impacto fue brutal, al cabo de unos eternos instantes se irguió
dolorido pero feliz, satisfecho de la nueva sensación que experimentaba,
se sentía diferente, pero mas que eso, sentía, sentía en toda la extensión
del concepto. Si, notaba que sus percepciones eran otras, mucho mas
diversas y sobre todo intensas, incluso el dolor que le atenazaba tras la
caída le evocaba una nueva y turbadora impresión, la de estar vivo.

Miró en derredor, no era el monótono paisaje monocorde al que estaba

acostumbrado, habían nacido colores por doquier, las mas variadas
tonalidades salpicaban ahora el horizonte. Los rostros de las personas
con que topaba estaban maquillados de sólidos amarillos, intensos rojos,
consistentes verdes....arco iris desterrando los insípidos grises que antes
ocultaban sus facciones.

Anduvo unos cuantos pasos mas, trastabillando, hasta caer. Agonizante

secó las lágrimas que le surcaban el rostro, no era amargura sino gotas
de felicidad lo que supuraban sus ojos. Pagaba con la vida su aventurado
vuelo, pero lo hacia satisfecho, por lo menos había recobrado la
conciencia justo a tiempo... justo a tiempo de vivir su propia muerte.