ROMANCE DE LA NIÑA NEGRA
almidonada y compuesta,
(Poema de Luis Cané)
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en la puerta de su casa
estaba la niña negra.
Un erguido moño blanco
le adornaba la cabeza,
collares de cuentas rojas
al cuello le daban vueltas, vueltas.
Toda vestida de blanco
almidonada y compuesta,
en la puerta de su casa
estaba la niña negra.
Las otras niñas del barrio
jugaban en la vereda,
las otras niñas del barrio
nunca jugaron con ella.
En un silencio sin lágrimas
lloraba la niña negra.
Niña negra, ronda blanca,
jugaban en la vereda
nunca jugaron con ella,
niña negra, ronda blanca,
cuentas rojas daba pena,
niña negra.
Toda vestida de blanco,
en un féretro de pino
llevan a la niña negra,
dicen, que a la presencia de Dios
un ángel blanco la lleva,
la niña negra que sabe
si ha de estar triste o contenta.
Que Dios la mira dulcemente,
le acaricia la cabeza,
y un lindo par de alas blancas
a las espaldas le cuelga.
Los dientes de mazamorra,
brillan a la niña negra.
Niña negra, ronda blanca,
jugaban en la vereda,
cuentas rojas,
nunca jugaron con ella,
niña negra, ronda blanca,
daba pena,
cuentas rojas, niña negra
nunca jugaron con ella,
ronda blanca, daba pena,
cuentas rojas,
niña negra,
ronda blanca,
jugaban en la vereda,
cuentas rojas
nunca jugaron con ella,
niña negra...
Dios, llama a todos los ángeles
y diles:- jueguen con ella-.
 Amor eterno Táctica y estrategia , Mario Benedetti

Mi táctica es
Bécquer mirarte
aprender como sos
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en quererte como sos
mi pupila tu pupila azul.¡Qué es poesía! ¿Y
tú me lo preguntas?Poesía... eres tú. mi táctica es
hablarte
y escucharte
Gustavo Adolfo Bécquer fue, es y seguirá
construir con palabras
siendo un sello en la literatura, una
un puente indestructible
referencia y un ejemplo a seguir para todos
aquellos que aman la literatura, el mensaje
mi táctica es
y la pasión en poesía. quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
Quizá el fragmento anterior sea uno de los con qué pretexto
más conocidos, famosos y populares de pero quedarme en vos
Becquer pero... en Rimas y Leyendas de
Gustavo Adolfo Bécquer podemos mi táctica es
encontrar mucho más... ser franco
y saber que sos franca
Podrá nublarse el sol eternamente; y que no nos vendamos
podrá secarse en un instante el mar: simulacros
podrá romperse el eje de la tierra para que entre los dos
como un débil cristal. no haya telón
¡Todo sucederá! Podrá la muerte ni abismos
cubrirme con su fúnebre crespón,
pero jamás en mí podrá apagarse mi estrategia es
la llama de tu amor. en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.
POEMA CANCION - Juan Guzmán
Cruchaga
Alma, no me digas nada,
que para tu voz dormida
ya está mi puerta cerrada.
Una lámpara encendida
espero toda la vida tu llegada.
Hoy...
la hallarás extinguida.
Los fríos de la otoñada
penetraron por la herida
de la ventana entornada.
Mi lámpara estremecida
dio una inmensa llamarada.
Hoy...
la hallarás extinguida.
Alma...no me digas nada
que para tu voz dormida
ya está mi puerta cerrada.
"Bosque", de Enrique Lihn
El poema no escrito que se ríe del verbo
paraliza mi mano sobre el papel en blanco.
La cabeza es un bosque, otra vez, y la
mano, un insecto con
el que juega la monstruosidad
y de la lengua escapan las palabras que la
acosan
como de un pobre diablo sus sueños de
grandeza.
Semejante oscuridad bien podría anunciar
el nacimiento de
un poema feliz que ojalá fuera éste.
Ojalá, ojalá. Quiero volver al bosque,
mis palabras me llenan: voces que debo
interpretar: un
canto como de hojas, anterior al
lenguaje,
la esperanza, a través de los árboles, de
encontrarse en la
perla del bosque
con una "luz no usada" que lo ilumine todo
en el espacio
de un instante de siempre
y olvidando el lenguaje que repta, abrir el
corazón al canto
que lo colma.
El corazón: la boca del poema imposible
tan parecido a la felicidad.
REÍR LLORANDO
Viendo a Garrick -actor de la Inglaterra-
el pueblo al aplaudirlo le decía:
“Eres el más gracioso de la tierra,
y más feliz…” y el cómico reía.
Víctimas del spleen, los altos lores
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores,
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
sufro -le dijo-, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.
-Viajad y os distraeréis. -¡Tanto he viajado! el alma llora cuando el rostro ríe!
-Las lecturas buscad. -¡Tanto he leído!
-Que os ame una mujer. -¡Si soy amado!
-Un título adquirid. -¡Noble he nacido!
-¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas.
-¿De lisonjas gustáis? -¡Tantas escucho!
-¿Qué tenéis de familia? -Mis tristezas.
-¿Vais a los cementerios? -Mucho…
mucho.
-De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?
-Sí, mas no dejo que me impongan yugos:
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos, mis verdugos.
Me deja -agrega el médico- perplejo
vuestro mal, y no debe acobardaros;
tomad hoy por receta este consejo
“Sólo viendo a Garrick podréis curaros”.
-¿A Garrik? -Sí, a Garrick… La más
remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡Tiene una gracia artística asombrosa!
-¿Y a mí me hará reír? -¡Ah! sí, os lo juro;
Él sí; nada más él; más… ¿qué os inquieta?
-Así -dijo el enfermo-, no me curo:
¡Yo soy Garrick!… Cambiadme la receta.
¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto,
y también a llorar con carcajadas.
Juan de Dios Peza
Para una joven amiga que intentó
suicidarse , Claudio Bertoni
Me gustaría ser un nido si fueras un pajarito
me gustaría ser una bufanda si fueras un
cuello y tuvieras frío
si fueras música yo sería un oído
si fueras agua yo sería un vaso
si fueras luz yo sería un ojo
si fueras pie yo sería un zoquete
si fueras el mar yo sería una playa
y si fueras todavía el mar yo sería un pez y
nadaría por ti
y si fueras el mar yo sería sal
y si yo fuera sal tú serías una lechuga
una palta
o al menos un huevo frito
y si tú fueras un huevo frito yo sería un pedazo
de pan
y si yo fuera un pedazo de pan tú serías
manteca o mermelada
y si tú fueras mermelada yo sería el durazno
de la mermelada
y si yo fuera un durazno tú serías un árbol
y si tú fueras un árbol yo sería tu savia
y correría por tus brazos como sangre
y si yo fuera sangre viviría en tu corazón.
EL HOMBRE IMAGINARIO
El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario
 POEMA DEL HIJO NO NACIDO julia
La plaza tiene una de burgos.
torre, de Antonio
Como naciste para la claridad
Machado te fuiste no nacido.
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Te perdiste sereno,
La plaza tiene una torre, antes de mí,
la torre tiene un balcón, y cubriste de siglos
el balcón tiene una dama, la agonía de no verte.
la dama una blanca flor.
ha pasado un caballero No quisiste la orilla de la angustia
-¡ quién sabe por qué pasó !-,
y se ha llevado la plaza, ni el por qué de unas horas que pasan
con su torre y su balcón, lentamente
con su balcón y su dama en la vida,
su dama y su blanca flor. sin dejar un sollozo,
ni un recuerdo,
Para tu ventana ni nada.
un ramo de rosas me dio la mañana.
Por un laberinto, de calle en calleja,
buscando, he corrido, tu casa y tu reja. No quisiste la aurora.
Y en un laberinto me encuentro perdido No quisiste la muerte.
En esta mañana de mayo florido. Rechazaste el olvido,
y en la flauta del aire avanzaste perpetuo.

No quisiste el amor en féretro de las olas

ni quisiste el silencio que deja el túnel
breve
donde ha dormido el hombre.

Tuyo, inmensamente tuyo,

como naciste para la claridad
te fuiste no nacido,
nardo entre dos pupilas que no supieron
nunca
separar el eco de la sombra.
Manantial sin rocíos lastimeros,
pie fértil caminando para siempre en la
tierra.
 La muerte de la rosa Si alguien llama a tu puerta
Murió de mal aroma.
Rosa idéntica, exacta. Si alguien llama a tu puerta, amiga
Subsistió a su belleza, mía,
Sucumbió a su fragancia. y algo en tu sangre late y no reposa
No tuvo nombre: acaso y en tu tallo de agua, temblorosa,
la llamarían Rosaura, la fuente es una líquida de armonía.
O Rosa-fina, o Rosa
del amor, o Rosalba; Si alguien llama a tu puerta y todavía
o simplemente Rosa, te sobra tiempo para ser hermosa
como la nombra el agua. y cabe todo abril en una rosa
Más le hubiera valido y por la rosa desangra el día
ser siempreviva, Dalia,
pensamiento con luna Si alguien llama a tu puerta una
como un ramo de acacia. mañana
sonora de palomas y campanas
Pero ella será eterna: y aún crees en el dolor y en la poesía
fue rosa; y eso basta;
Si aún la vida es verdad y el verso
Dios la guarde en su reino existe.
a la diestra del alba. Si alguien llama a tu puerta y estás
triste,
abre, que es el amor, amiga mía.
LA ESPIGUITA
Una semilla de trigo
del color del caramelo,
cansada de viajar tanto,
descansaba en el potrero.
Allí se quedó dormida
y en la tierra cariñosa
tuvo un sueño muy profundo
¡llegaba a ser muy hermosa!
Era una niña muy rubia
talle largo y espigada
tenía un millón de amigas
y el viento de todas peinaba.
Amigas del sol y del agua
crecieron luego, muy luego,
hasta que un día en verano
llenaron todo el potrero.
Y esa semilla de trigo
del color del caramelo
hoy inicia un largo viaje
con Pascual el molinero.
Maritere Bedós
AUTORRETRATO
Nicanor Parra
Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo oscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales